tag:blogger.com,1999:blog-32132771869340159652024-02-21T05:59:04.833+01:00Memorias del Grao de CastellónMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-55541501124086496922018-03-11T20:39:00.000+01:002018-03-11T20:42:27.900+01:00Naturalesa del Grau de Castelló<br />
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El Grau de Castelló va nàixer com a
entitat urbana a mitjans del segle XIX. Fins aleshores, allí a on havia de
nàixer el nucli urbà del Grau regnava salvatge la naturalesa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Amb un poc d’imaginació podem recrear aquell indret.
Es tracta d’un escaló arenós, o graó (d’ací ve el nom de Grau) que destaca
entre la marjal i la mar. La marjal, profusament humanitzada, està salpicada
d’alqueries dels castelloneros, i tota il·lustrada amb sèquies que, segons
pareix, són herència dels moros. Més enllà de la marjal, ja vora la mar, n’hi
ha un consistent graó<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de gairebé un
quilòmetre d’amplària que cal travessar per arribar a la mar. En aquest graó no
hi habita ningú, els únics signes d’actuacions humanes són algunes elementals
barraquetes que n’hi ha en la platja, enfront de la mar, totes amb sostre de
senill, que han construït els mateixos pescadors per a guardar-hi els estris de
pescar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El graó està ple de vegetació. No és, però, una
vegetació que tinga res a veure amb el pinar que està al costat. No hi trobem
formacions vegetals arborescents, més bé tot el contrari, allí el paisatge està
dominat per jonqueres i mates d’escassa alçada i atapeïda consistència. És un
lloc humid, que fora dels secs mesos estiuencs, apareix ple de tolls per
l’efecte de les pluges. Pixavins, parots i mosquits<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>revolotegen amb plena llibertat pel graó
sense que ningú els moleste. Els graueros, més endavant, quan començarà la urbanització
del Grau coneixeran a aquestes zones, encara no edificades i residu del passat,
amb el nom de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">el quadro</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<h2>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Els
pescadors castelloneros<o:p></o:p></span></h2>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El graó és un lloc de pas. Un lloc trepitjat només
pels pescadors de Castelló que, per tal d’anar a la mar, han de creuar-lo. Però
no hi es queden. D’una altra banda, val a dir que, allò d’anar a la mar per a
prendre el bany, seria aleshores una rara extravagància que no deixaria de
ser-ho fins a la segona meitat del segle XIX. Això vol dir que hem de pensar
que la gent de Castelló no anava mai a la mar si no era per necessitat. I que
aquesta necessitat només la tenien els pescadors i els comerciants, que havien
d’anar fins la platja a replegar, o carregar, segons el cas, les mercaderies
que portaven els vaixells. La resta de castelloneros estaven molt millor a
Castelló.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De vegades es
veuen alguns mariners al costat de les seues barraquetes que, com ha quedat
dit, ells mateixos s’han fet amb fusta de pins que han tallat del veí pinar
(prèviament s’havia de demanar permís per a això), els quals estan enllestint
les xàrcies, o estan disposant els peixos en els cabassos per a emportar-se’ls
a Castelló a vendre'ls; uns altres estan polint les panxes de les barquetes que
utilitzen per a pescar i que deixen a la vora de la platja; una forta pudor a
brea ens diu que uns pescadors estan embreant la seua barqueta; contrastant amb
l’aspra pestilència de la brea, un suau flaire de fusta fresca ve a entebeir
l’aire, són uns calafats que estan donant-li forma a uns cabirons que un dia
arribaran a ser una barqueta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El futur Grau el creuen de quan en quan carros amb
mercaderies, i gairebé tots els dies, els carros dels mariners arrossegats per
aques; i també dones a peu que, amb un cabàs graciosament cenyit al maluc ple
de peixos encara mig vius, van camí de Castelló. No s’estranye ningú d’això
últim, doncs en aquell temps no era cap cosa fora del normal anar a peu de
Castelló al Gau. De totes maneres tampoc suposava<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-fora del descans de no caminar- cap avanç de
temps anar en carro, doncs els carros no arribaven mai a sobrepassar la
velocitat del pas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><o:p><img alt="Resultat d'imatges de grau de castelló" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS7HoEWNfSCi0AJBjwcYsmhBcs1cR5etFi2bWACPnFeCiqsF7aQ" /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><o:p><br /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "calibri light" , sans-serif;"><span style="font-size: 18.6667px;"><i>El primitiu far a començaments del segle XX</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><o:p><br /></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<h2>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Els
camins per anar a la mar<o:p></o:p></span></h2>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">L’interès de la gent de Castelló per anar a la mar,
més que res per a pescar, ve de lluny. Ja en l’any 1260, molt poquet després de
la fundació de la vila de Castelló, està documentat que el rei Jaume I dóna
permís el 16 de març de l’esmentat any a Berenguer, prior de l’església de Sant
Vicent de València, que per aquell temps tenia el senyoriu de la vila de
Castelló, per a construir un camí entre les marjals, que menara fins a la mar.
Es tracta del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Camí Vell del Mar. </i>Aquest
camí arrencava des de l’actual carrer Asensi, passava per la plaça Fadrell i
carrer Mestre Ripollés, s’endinsava en la marjaleria i anava a parar al graó,
ja ben prop de la mar. Aquest és el camí que gairebé durant sis-cents anys fou
l’única via que unia el Grau amb Castelló.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><img alt="Resultat d'imatges de la panderola passa epr la mitja teronja" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSRygbS-35veM-aejkUyDYuv4DAmOqCx8gwyTtowrup_Im8l4e2Qg" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><i>Un autobús de Soler</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Molt després, ja en l’any 1847, essent governador
civil de Castelló Ramon de Campoamor, s’inicia la construcció d’una nova via al
mar: és l’actual avinguda <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hermanos Bou</i>;
en la ment del polític no n’hi ha la idea de què això siga una carretera, sinó
un passeig que unisca el casc urbà amb el Grau. Amb aquesta premissa es
construeix un ample camí amb calçada central i dos espaioses andanes laterals.
Tot el camí estava flanquejat per frondosos arbres que convidaven a un passeig
tranquil i relaxat. Per a fer-lo més acollidor, a cosa d’un quilòmetre de
Castelló es construeix un oval amb seients de pedra i tot ornat de vegetació al
seu voltant, que és conegut amb el nom de “mitja taronja” (que encara avui es conserva).
Els castellonencs freqüentaven aquell indret que prompte es va convertir en un
lloc de moda per a fer una passejada, i també per a quedar-se -d’eixa època
daten moltes de les alqueries que jalonen el passeig-. Quan poc després (en
l’any 1888) va arribar a Castelló la “Panderola”, aprofitarà una de les amples
andanes per a instal·lar la via. Amb la “Panderola” el passeig adquireix un
caràcter més aviat de carretera que no pas de passeig. Si a això li afegim que
en l’any 1891 comença la construcció del port amb el consegüent augment de
mercaderies que això suposa, ben prompte el passeig adquireix una nova
naturalesa de via de transport tot perdent aquell tarannà primigeni de mer
passeig. Ja en l’any 1913 i atenent a les esmentades necessitats del naixent
port, el primitiu passeig que en un principi no aplegava al port (moria uns
centenars de metres abans) s’allarga fins al mateix moll per tal de facilitar
el transport de mercaderies. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">L’avinguda del mar, que a la llarga esdevindria la
més important de les vies de comunicació entre el Grau i Castelló, no estaria
llesta fins a començaments dels anys seixanta del passat segle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 42.55pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Històries
de pirates<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Val a dir que antigament la costa era un lloc força
perillós per a viure; el perill no venia precisament dels temporals, sinó de la
pirateria, vertadera causa aquesta de què els pescadors castelloneros no
decidiren deixar el nucli urbà de Castelló on vivien pràcticament tots en
l’actual carrer Peixcadors (el nom del carrer no necessita explicació) fins que
el problema de la pirateria quedara resolt definitivament.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>L’última incursió de la pirateria, segons
refereix Juan A. Balbas en la seua obra “Casos y cosas de Castellón” publicada
l’any 1884, va tindre lloc el dia 1 d’abril de 1800. Aquell dia va aparèixer
pels voltants de la platja de Castelló una embarcació que va fondejar a pocs
metres de la platja. Mentre els mariners estaven acabant les seues tasques,
aquell vaixell, que resultà ser un vaixell de pirates anglesos, va tirar a
l’aigua dues llanxes, que davant del paor dels pescadors, arribaren a la vora
de la platja totes plenes de pirates armats fins a les dents. Es va
desencadenar una lluita on, fins i tot, es van sentir trets. A la fi els
pirates van fer fugir als mariners castelloneros. En tant els pirates prenien
tot allò que trobaren allí en la platja, -només un carregament de blat que feia
poc s’havia desembarcat en la platja-, els pescadors varen donar la veu
d’alarma, i el canó de la torre del Grau va començar a disparar contra els
pirates, mentre que dues llanxes canoneres es feren a la mar en busca dels
pirates. Els anglesos van contestar al foc amb foc, i en veure’s perduts, van
encendre totes les barraques dels pescadors que van trobar i van apretar a
córrer fins les seues llanxes que tenien varades a la platja. Al poc de temps,
els pirates ja en el seu vaixell, prengueren proa cap a fora, però la cosa no
va acabar així, dos pirates, per descuit, no van ser prou llestos i es van
quedar en terra, tot i agafar una barqueta d’uns pescadors que n’hi havia a la
platja, no pugueren aplegar al vaixell dels seus sequaços que els va deixar a
la seua sort. En veure’s perduts, els facinerosos van mamprendre rumb cap a
Benicàssim. Allí arribaren sense cap problema, deixaren la barqueta a la platja
i s’endinsaren en les muntanyes del Desert, però van ser descoberts i els van
prendre en el barranc de Miravet. Els dos bandits van declarar que pertanyien a
un vaixell anglès que havia eixit de Gibraltar per a entregar-se al pillatge, i
que ells eren l’u italià i l’altre de Sevilla. La sort que corregueren tots dos
la podem suposar, però el document no hi fa referència. La veritat és que açò
va ser un punt i final. Ja mai més es té constància de què hi hagués cap atac
de la pirateria a les costes de Castelló. Una vegada resolt el problema dels
pirates, i deixant passar un temps prudencial, la qual cosa arriba pocs anys
després d’acabada la “guerra del francès”, entre unes coses i altres allà al
1820, alguns pescadors de Castelló decidiren quedar-se, al graó. Eixos podem considerar
que són els primers <i style="mso-bidi-font-style: normal;">grauers.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<h2>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Els
primers grauers i l’ofici de la pesca<o:p></o:p></span></h2>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aquests
primers <i style="mso-bidi-font-style: normal;">grauers, </i>aquells que podem
considerar com a primigenis residents del Grau, com queda dit, van aplegar-hi
des de Castelló. Es tractava de pescadors que, com havien fet els seus
avantpassats, es dedicaven a aquest ofici de la pesca des de temps immemorial. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">L’ofici de la mar, com gairebé tots
els d’abans, tenien una arrelada tradició que es transmetia de pares a fills.
El fill d’un mariner forçosament havia de ser un mariner. Ara, evidentment no
és així ni de bon tros. Però en aquells temps, que es perllonguen fins a la
meitat del segle vint, l’ofici (fora d’excepcions com l’ocupació eclesiàstica i
poquetes més) es perpetuava en cada família, doncs, el pare ensenyava el
treball als fills i aquests, des de ben xicotes, s’incorporaven al món del
treball.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<img alt="Resultat d'imatges de pescasdors del grau de castelló antic" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT5WZDHm-h3syIz37XETwC1xFimWFSF0RVFevTYZscgyh7L882MMA" /></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><i>Port pesquer del Grau de Castelló als anys seixanta del passat segle</i></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<br /></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El treball de la pesca acompleix
totalment aquestes característiques que, com s’ha dit abans, aplega intacta
fins a la meitat del segle XX, a partir d’ací, progressivament, aquesta
tradició s’anà perdent fins a desaparèixer. Avui, s’ha de dir ben prompte, al
Grau de Castelló cada vegada n’hi ha menys mariners fills del Grau. De la meua
edat (naixcuts a les darreries dels cinquanta i principis del seixanta) es poden
comptar amb els dits de la mà. I de més joves, ja es diria que és pura
anècdota. En les generacions anteriors més immediates a la meua, posem per cas
a mon pare (que va nàixer als anys vint del segle passat), ni es plantejava a
què havia de dedicar-se un xiquet fill de mariners.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri light" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Podríem aventurar-nos a dir que la
generació naixcuda als anys seixanta suposa un punt d’inflexió en aquest procés
de trencament dels ancestrals costums del treball en el Grau de Castelló. A
partir d’ací serà significatiu el descens de grauers que es dedicaran a l’ofici
de la mar. Tan de bo que gent de fora haja vingut a remeiar l’ostensible manca
de personal mariner de joves grauers. Perquè al moll pesquer, avui a
començaments del segle XXI, rarament es veu cap mariner del Grau de menys de
trenta anys. Els mariners grauers tots tenen un mínim de quaranta o cinquanta
anys, i a més a més, solen ser amos de barca, o tripulants qualificats, és a
dir, patrons o motoristes, els fills dels quals, ja ara en edat d’incorporar-se
al treball, han dreçat els seus camins lluny del món de la mar.<o:p></o:p></span></div>
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-40795900361658108622017-03-22T20:18:00.003+01:002017-03-22T20:18:31.640+01:00L'enigmàtic peixet<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"> </span><a href="data:image/jpeg;base64,/9j/4AAQSkZJRgABAQAAAQABAAD/2wCEAAkGBxIQEhUTDxMWFRUXGBcWFRcYFxYWFRUVGBcWFxgdFRUYHSggGRslHRUVITEiJSkrLi4uGCA1ODMwNygtLisBCgoKDg0OGhAQGy0mHyUtLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLS0tLf/AABEIAOEA4QMBEQACEQEDEQH/xAAbAAEAAQUBAAAAAAAAAAAAAAAABgECBAUHA//EAEAQAAEDAgQEBAMGBAUCBwAAAAEAAgMEEQUSITEGE0FRIjJhcQcUkSMzQlKBoUNyscEVJDRigpLRJVNUY3PC0v/EABoBAQACAwEAAAAAAAAAAAAAAAADBAECBQb/xAAzEQEAAgEDAgUCAwgCAwAAAAAAAQIDBBEhEjEFEyJBUTJhFIGhFSNCUnGRscEzYiQ00f/aAAwDAQACEQMRAD8A7ggICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICCx7gBrt1QYtDikE9xDLHJl3yuBI9wEGaEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQRPjStEZpo5SBFNIWPvo1xyktY49A4rBKF8ZMgparD5qENhqXzsjc2K15YT5s7G6EDuUYh18LLKqAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAg12MYTDVxOhqYxJG7dp/YjsR3QaLAuBMPoHmeGLxgaSSPLywAa5S7y6IL6jGKyVx+SihDAPDJO54Lz/ALWMBs31Jv6LFuGIndjYTxhK2obSYnAKaV4+yka4up5z2Y8gEO9Cm7KZrIqgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICChQRf4hVBjpPNlDpYWOI/I6RocD6EafqjE9npDNkcfQ2S0dSOttkS+Ls4OHmQaSRSxSQnq2QOtp7hIrsk6t3SKCQvjjc7zFjSfcgXRllICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgFBq8fwmOsp5IJr5Xi1xu0/hc31BAIQc/lxSvobRV1DNU28LailaZOYBsZGAXY4i17rHMNOlZh+C1mLyxSVkDqSjifzWxPP28zx5eY0jwtHYrO7aI2dVaEZXICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgIKFBRBcgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgICAgINVjeI/LsBbYve4MjB6uPf0Auf0SIY7NA/h6KpBNTLO5zvxNmezL/IGEBoWtuJIlr8CxKegr2UFRM6ogna51LK/WVjm6uZI78Q1uDvqtmXRAgICAgICAgICAgpdBq8bx2moozJVStib/uOrj2a3dx9Ag5dinxkkme2DCaR0j3mzHSA6m/Rg3Fu50WtrRWN5ZiJl44rXY7HZ1ZiEFNfyxRNbJM89AyINJcfZQV1NbTxDbomGTHjXENDCKirbFUxAZnsOVk4Z3IaBrbpY2W9dRS07QxMbOn8PYvFW08dTD5JG5hfcHYg+oNwpmraBAQEBAQEBAQEBBEPiG90UUNSGlzKeZskzWi7uUWuY4gdcodf9FjdiY3KKqD2B8DmysIuHNIIItfdbdUT3Rcwi/wAz8/jNJHT2eykEks726ta54ytbm76fukpK7+7q4WGwgICAgICAgILXIIdxbxj8s75ekj59W4aRjyRA7Omd+Eem5sosmWuOvVedm9KWvO0OR4hSy1VUWvf89WnR7z/pKQejdiR22VWdX6eu3Ee3zKeMP8Mcz+kNjhZNM51NhQ+Yq3aT1Tx9nF6DpprZoVHLfzP3ueemvtX3lJFen005n5ZFDIKSd0VADXYm4fbVEmscF99egHYdlt12vXrv6ae0e8opiInaOZbyuNLRRTTYhVfNVvLcfEbiO7bWiiGkTbm17XWcWS+aYilemu7WaxXumHwzwp9JhlNFKLPDS5w7F7i63uLrtIEqQEBAQEBAQEBAQWvZcaoIVU/DHDXvc5sckee5c2OaVjHE/wCwOsPYIM2kp6TCIuRRU7rnxCOPxPfvq97j72LisDyoeOInTNgqoZqSV5tGJmjJIezZGktv6LIlyBdBqKviSihfy5amFr9BldI0HXbS6DXY9xIWSimow2WctD3XJ5cER0zvI3PZuhKzDMcsZrZ5WgSVEhPdgaz9gNvQ3WJSRWGsr6/E8MBmdJ8/SgXe1zWR1ELR1BYAJGjrcXWnU0mrIZxJVVbGvonwtY9tw4sdJv7OFvZcnJ4rNMk45pzC5XSxNYtuxpIcadtXwt/lp2/TxErb9qf9f1YnTV+Xg+jx62mIxH0NOwfuFtHidf5f1aTp49pRl2A41Ax8cbYHh5u9zXFsshPmLnnXMRpcnToob5NNlyRe+/H9ktZyVrtGzV1NXU00Qp3YdLTQ3+2dA7mPey2vjIuL9Te/qtvJxXy+Z17z7RPaGfOnbpmOPsyqTiOidC2kw+ZtIHed7wWujHXLfzvO1ydL3UH4TNGSc2b1bdob+dj6emvDPhp5HD5LBBy4gb1Nb5ruPmDHHzv13vp0Tq2jztV39qoZj+Gn923w7hKB0rKKBl4YnNnr5XeJ1TLvHE55318bhsNBbVdDR3vl3yW7e0K2SIh1Vq6CNcgICAgICBdAugIKXQVQUsgguHV3+drY3ffNlYct9XRGJmRzAfw200/ECm7W08tF8XKkOow3+M6aL5Zv4xIHbtG406hNiJ3l0+iDuWzmebI3N72F/wB7o2cx+J+PVM1VFhOHyGN0gzzyA6tjNxa41Gmpt3CMsTAv8Ko87BCyUxyNhmle0SzSSlua7WkElo2JFrfotbz0xvLePhl8AMDqN9RYB1RNK99h0Di1jfYACwUte27WOJ2RjifjGanxIMLpG00JaHxxENfIC297nrcj0sFrLMy6TwZjbqygilmF3PDg64HjAJbcgC3iHoAoZry2iN0I4Dn5FRX0jfu4qhxjH5WOcdB6BcPxnbHNcnzwvaL1RMSnDZ79VyYyxPuuzj2Xio9VtGT4azSI5lfJUOa0uyuIGujbk+ympvM7ShnoR6l49p3yiCVk0D3HKwTsyiQ3tYOFx9VdtpLdPVWYlDF46tp4ZmLYBR1Q+3p43HvlAd9Qq1NTlpxFtks4Kz3hEJuA6ikJfhFZJEdSInuuw+g0t9QrldfS/pz1ifuhtpbR9Ms/hr4jOoHNpcYpuQbn7eMeB7j+KTe5PUj6BdjBfHaseXPClkpas+p1ihrI52CSB7XscLtc0gtI9Cp0bLQEBAQLoMSurYoGl8z2xtGpLnAD90ENr/i1hMV7TOkt/wCWxzh9dkHjQfGDCpXZTK+PsZGEN+vRBP43gi4IIOoI6oK3QXoCCO8R8JU1fldM1zZGeSWNxZK2+4Dm9PQ3QYWA/D+kpJhUfaTTDyyTPMhaD+UHQH1sglyDjc9RFR4pitTUjVohEel3vDxo2Mf7i0D9EiduZZr3evB3DWV0lVOwMmmcXObfNymu1DWnvrqV5nXay2XL00n0x+rq4aRSu895efw/rhSyTYXU+GRkjpKYu05sbjewO2bW69HpssXpEw5WWs0vLeY7wrS1T2vqIQ5zbaguaSB0dlIuPQqeYhmLRLIxPE4qGmdI8NZFG2zGjQbeFjR3K02hJNoqh3w4pXujnq5hZ1VK6QDchtyR+lyvJ+O563vGOPZ0tDSa1m0pgGrgRu6MvXCK5gcXDWxLHDq12hsQdjr9FdxdWCYtftMKmaPMjaGbU4k53lW2XWb/AEsY9NEd0O46gdUtp4WtDpHzxkHYxtZdzn36aC3/ACV3wzNaeu09oifzRamsbREfKTElci2S3Ut1iNlH1bW/ePa33cB/VWsM3v8Aw7tbbR7ra2jiqGZJmNkY7o4XHuD/AHVqmS+OfTxKOaxkjlCH4NW4M8z4Q90kG8lM4lwy7ktvv7jUeq7ek8SjJ6cnEubm0s15q6TwPxlT4rFniOWVoHNhJu6N3UAkDM2/4rLqwqJWsgg8ZZGtBLiAALknYAd0HPsX48mqHOhwOHnuabSVL/DTxexOj7KLJmpT6pbRWZc+xCGKaUieWbGKwn7uNzo6SLvd40IHYWvZQTnnbe3pj9W0U3naGxNHRQZTi8kQcLFtFTMswHpnLLul/XRV51OTJ/xV4+ZSxi27y32NMhr6OTJhojiYw/aSltPkaBcOZlDnadiAtcVpi8erefsxesxxLdfBKeSTCYTKSbOka0nfIHG36LrK6fXQVQEBAQWud3QcbblxnFn1IaORTEQxEfxZWknM7uG5nW91yvE9RNK+VXvP+FrTU5659k9nYGiw2C4k1itdoXqT1TvKNcT8MwYg1olzMkZrHKzR7D/cX6KbS6vJgn7fBmwReEedTY/AAyKpglaNGuePHl/33b/crrR4xg29XEqX4G+/Dzh4MnqpGzYzUc7L5YmaRj30Gn6Khq/HImNsXf5lPi0XO901ZGAAAAAAAANgBsB6Lzd7ze29u7p1iIjaF2VaM7o3xQ91E4V0QJaMsdVH0fF0eB+dptr2XZ0Nq6rHOnv37xP+lHUTbHbqj80swlsUzc7XBzSGuaQdHA6gqpj0sVvauTvDOTNO0TVj4xhVPO3LIzNa9iCWubfezhsrGPURp59B0df1IrhpkosRio+a+enmY6QCQ5nw5LnRw/CbW1V3JGLU6fz5rtMT/dBvbHfpie6VY1hNJVjLNCyQdC4aj2duFTx6zyrfuks4ptHrRr4c0p59Yync/wCSjeGw5jm+0GkgY7q0Lo6+sXrS08X91bHeaTMR2bLiiaqor1ERE9O3xTRHSSNo8zoXi1wOzlHp64c/7ueLe0pLZL15ns0GLYE6QxYpgp5dQWiTLsJmkX1Ztm7jYqzp9dOC/k5p47bo8uGL166p/wAAcZx4rCTblzx+GaI7sd3AOuU2K7kSopJiFbHBG+WZ4ZGxpLnHYAdVkQOvoqjGA59SXwUAaXRQasmqCASHVH5WXAIYDcjfsqWfVRHpr3bxT3Rd80TsPpnVs5hgdG21LTAMM7hfQ28Tr22Fh6rn9V/OtWld5+Z9ljavTvM/k86SgrJo8sDG4ZRdgB8w9p3LidG/qVHfNix29Uze/wCkJKUtPb0wphkuG0bzHRtdUznQmNpnlcb9ZPK3X1AUWXHq88euYrX+yek4sfbmXpxfjE9Y1mD0cTm1ExBnzFp5bPMQ8sJDfXfsuh4fooxerfdS1GWb2dewPCmUdPFTwizI2ho9e5PqTcrrKzYILkBAQEEM+K+Omiw6VzPvJbQx23zP0J/QXKxM7MwxPhzgYo6KNhADg0Zv53au/sF5nJk87Na/t2hetHRWtG3rFBeVnEwXOVHJliOIWYh5EKnaZnlurlWouDVjY3Mq224Y3Wz0zZGuY8Xa8FrgdQQRZS4ck47xeO6LJHVXZEPhpO9hqMOdq6lecp/NG8kga7Af/YLueJYJyRXPT+KFLT5IrvW3s3vFOKvoIuYIHSC9i6/hiH5pLXdlHoFT0mi86+152/2myZumOHlwfgrczqmScVE04B5zRlY1g2ZEOg/qp9Zl6rRpqx01hHj9MdfeW6xvBjNE+Nszo8wsXNGtuo30B7hQ4KU0+SLzzs2nJbJGyMw4nPhz4aWqji5MhEUM0ALGtPRskRva/e5VvLp6aqLZcVp6u+0o4tNJiJjhTGTLikhoaMkQA/5uo/CQLExRn8Tu9tltpMEaevm5Pq9o/wBtM+WbcR2b3Ev/AA6BnLgfJDG0NIjIL42NFgcpN32A1tqqsYram9ovaImUvmxSm0QhmMODHMxvB3B1v9TGL/as0BzN6EDcW9V1tFnviv8Ah8/f2lVy1i0dVU6o62LFhDVXJpmWdHGdnzdXSjqG3sAeov2W+u1k4/Q1x03byeoHLkd2a8/RpXN0+TrtE/dJeu3DlHClTy6On+TozU1Lo9Xu0ZECTvK/YDfK1WtTj6stvMvtX4jvLfHPp4jlbiOEB7g/G8Qab+WCN2Rn0BzO+i0rlvWNtNi/OW/TEzvksDiSM2o8CizTu8IysLGRdC57iBe173W+Dw/PlyeZqJ4+DLqMda9NIdE4B4JZhkZc882ql8U8p3JOuVt9m3+q70RERtDn788pkssCAgICAUHJPi+4z1+GUhPgL3yPHfKW5f2Dvqq+rv0YbT9kmKvVeIdAoo7RD1Xm8EbY1rJO+Rg1pVfUX6YXMMMLKuVzM8rCuVZN1Q1NmN12VNmNyyG6oajG6D0zuTxEcunOp7u9w0f/AJXpKXmfDt/hzbVjzkk4kx0wtLY43zzPBayJjS7V2gMrhoxmvVU9HjtktF7ztEJskxWOmI3l4cEYG+hpGQym78znuA8rS83yt9AovEtTGbN1U9uN22GnTXaW+lcGAue4NAFyXGzQPUnYKnWmS89NeW82rCDyv/xurjjiafkqd+eSUg5aiUaBrD1aO67uHH+DxT1T67e3wp3tOS2/tCa4lhL8gZSTupnNHhytYWX6B7CNvaxVSmauPJveOqZZne0I/wANcTueypdXOja6kldHJK02iky/kv17j1Ck1ej/AHtJxb88/wBGaZPTO6z4d4e5lPK+VmQVE0krWEWIY4kAPb0uNbditPE80eZWKzzWI5+7bDG0c+7W8JsOHYjNQfwZw6og7NeNHNB66AfQKfUzGq0sZo7xxLWseXk29pS7ieu5GH1co6RP/wCojKP6qDwuu94j7s6jhA8Nw+cUNM2qr/l4OU3LFEMssl9cuZ2rn76NC6F8lbZ7RTHvb5ns1rWYpzOz3wXgJ85/ykBo4fxVNQC6rkB35Ubvu766u112XUw4r98s/lHZBe9f4XT+GOF6bDo+XSsy31e86vee73dVaQt6EFUBAQEBAKDk/wAQB/47hpOxZLb3sf8AuFR8R/8AWsm0/wDyQ6BD9232XCw/8UJ5+uWtq91Q1k8wvYuzwDVTlLuZU2Y3XZVnZjdXKsG6tkY3VDVjZjdBXMzcRC38OmufS4t/dehr6fDv6yod8yeWtuVwo6+0LkzHddkWNpp3OreGpqeFqec/bNklAN8j5XmPQ3F2XsVfw6zNWPREILRHu2L2x08ewjiYNLCwaB2DdgoJ83JfnvLaJrEIzWV9XiQEeGgxQSCz6yTQvad+RH5r76ldTFpsemnqzTvb2j/6rXvNu3ZsZ+FqKmoHQvH2cYdKZD5xIBfmX6uun4jJbPE+88fkxt6ZiFOBMRmqcPgmqdZHh13WtmAc5rXEdyAD+qpeJ0pTPMVTYd5iGiwxxrsVdMz/AE9G10Wb89Q8+LL7C1/ZWZrGm0XRb6rc/kTPXl/oyvirVNZh3Kcbc6aKO52a3OHOJPazVJ4RX1/0hpqZbmCaGgDJZI2SwWAbVMAe6JlrjmbkRi3mGy7Gny1i01mNp/ygtHVCbQyh7Q5hBDgCCDcEHUEHsughe9kBAQEBAQEAoOZfF+k5b6CvF7U8+STty5S0XJ9CLf8AJQamnmYrV+zbHO1olLaSa7C09NW+y8rpsm1ZpPeF+8erqj3Y0w1VXVd4WaTwsDVU2bbq5U2N0U45p6iJoqaOrMDwGxiNwDo53k2Y1rSNHG9rrs+G2pePKyU3jvv8KWfqjmJMNwnHXWdVVUETdNGRte4jr0ABVnUxo8VfTTeWmO1pnaZSyNlgASSQALnc+ptovP2mJtvC57KusASdALknsBqVnHWbz0w1tbaEN+G8RnqKvE3Dw1EnLhHURx3aXfrYfRd3XZq4aUwfEcqdKzaZsnFS5jg4SNaWWObNYty/izX6WXKi82vHR3TTXaOUK+GUxkbVcu/yoqHNpd7BgBzBhP4O3ZdDxakeibfVtyjwzO8x7J1E/L+q5mLLONNasS8qyrbG10krmsY0Xc5xsGgdyVJj8zNk2pDWdohDvhy98rq2qjYY6aeXNTR2tctFnPA6ZiL+5XT8TmKxSkz6o7yhx8z9mVi2B1WJOyVzmwUjTmMMbi6We23NfsxvoFHXV4dPXenNvn4OmbT9njxRiT/BQYYAZnty6eWmhGmd1vLobC+6h0mHzZnUZvpj9ZSWt0x017tzgmDxUUDIIdmjV3V7z5nu9SVV1eptnydSXFXphHeLZ3Pr6KIRukZA2SplYwAu2yM0O9ruNuq6+jjp0trb7TPG6G/OSGqpqGmllc7CKz5SVx+1gcLMceofTv1F9P3U1M+bFEVz16o/mhi2Osz6Z5+Hvg2J1+CyH5umtQvN3mF2eKB1zd8Td2MN7lp07Lq4NRjvG0W3V7Vl16lqWSsbJE5r2PAc1zTcOB2IKso2SgICAgICAg1XEmEMraaWnk8srC2/Y7gj2NighvB9Y8wiGo0npj8vL6uaAWuB6hzSCvG+JYp0+om0dp5dLB66JAQude835TRwZVrDO7CxbE4qWN0tQ8MY0XJ7noAOpPZS4MF81uikctLX6Y3RPhOOXGaptfUNLKSAn5SI/jdsZHDqR/VegtSukxeVX6p7yozabzu6LVSX0XG1GXfiFjHX3eGVU9uU0yjHGD31Abh9O60s4BmcP4NLchzz6uIyge/ZdXQY644nUX7R2+8q+W3V6Yb/AA6gZTxMhhFo42hjR1sP6nqqWbJObJN57y2rHTXZpcZwqqxAmFxFNSkePKc1ROOre0bO+5Ku6fLh01eqI6r/AOEduq07T2Ys+PQ0xjw7CohPO0Waxv3UIGpMzx1tc27qzTR5M8+dnnaGvXFeIbvDcahkf8u6TJUhurJBke7u5o2cP5bqjm0OSs9dY3q26/Zh1/CLap4NdNLOxp0guGQXBvdzGi7z7qWmv8qm2OsRPz7sTj37ykTI2saAAGtaLAAAAAbAAbBc7LfqnqvLesfCO47jcmf5ahYJal4uGk2ZG06Z5z0aO25V3w/w++qt1W4p/lm9opH3etFwU6mge6F+euJ5r53aCV4v9mbfwreEN6aFeryaalsflbcKfXPV1L8GxVlXGXNu1wdkljd5oZR5mO9u+xXkNZo74Mm09l/Hki0bo9ac1FVW0zGzeIU7Yy6xdFCPHyndH5y/Q6HKulfy/LpgvO2/O/3a1iYmbMSSDDsZubOZUM3/AIVVER+b81ioptqdD/2p/dtFceX7Sup5K+haYZm/4hSEWP8A6pjTvcE2f7eisYtTps/NfTb9Ed8GSn3hX4ZcQtpqn/DxIZKWTM+ie7RzSNXRPB1BB6Hsu/itM19XdUvXaXYFI0EBAQEBAQUQRziDADMefTvEc4blGYXjkANwJQNSN7Eai6qarR49RG14S4s1qdkIq+MXUbizEaaeBw/E1vOhd6skA29N15/N4DlrP7q28LddVSfqhY34i00wIpubNINomRkOPS9yPC3uSq37Iz1nfLMRX5Sefj/hjli0XBVRiUzZ8YeGRNPgpWG9v53Dr3O5XSx6vTaak0w8z8q2St7TvZ0xrWsaGRtDWtAAAAAAGwAGwXJzajr5htWuymRVN5S7hakG7Fw/DxFmcTmkkOZ7yNXHoB2a0aAf3VjLmtk2iOIj2R9mTK9sbXPeQ1rQXOc42DQNSSeijx4r5bdNSbRDlXEPF1RihdFhmaCkaQJ6twtcOOXTq1uvTXTovRafRY9NHVk5t7Qgm824h70eGw4Zahc90JmOeCtYbGR/5ZTsLdAdCCk575v3tOdu9UkViOJ9/ddjOJuyfK8QRZmXHJr4GkFjhoHPA1Yeumnop8GSmX1Yp596yjvjtWeWx4W4nlgn/wAPrniQ5c9LUgjLPDuMx2zWH/dc/wAS0cTSc2KOfeG2Pv0ykpZUVekPgZexmcOnXlM/EexOnuq2h8HvlmMubiPhLky1rG0N5geCxUjMsI1cbyPcc0kjurnv3J/YdF6ylK0iK1jaFKbTPdt7LZhBeNOGphJ8/hmlSG2livZlVEL6EfnF9HKLPgpmr02htS817IbhldzmiTCncupiBbPRTeHm6ku06Pvc5h+q4uXD07488b1ntaPZbjJ717j20eMkkZ6Wti3v4Z2OHfbmNvZQTObRcz68c/mkr05ftZfDjlTQ5Y8VYXs2bVRC7bf+80atO2qhyaXDqo69NO0/E/6S1y3x8ZI/Nb8SGMdSRV8GTmwSxvbKyxzAOuNRurfheXLXJGLIg1NKbdUOwYVVCaGOT87GP/6mgr0SgzEBAQEBAQEFEHnLG1ws4AjsQCEHM/iJwfOyVuI4Q0NnjGWSJoAbLHubAAXPQi+yhzYaZqTS8cNqXms7w8uGOMoKrwl3IqBo+GQ5XZhvlB8w/deL13hWbTWm1Oauljz0yRtPdL46384+i5kZ9p2mEk4d+z3ZVMPW3upIz0RTjvD0EzfzD6raM1Plr02+DnN/MPqkZafLE1n4afiPDIatrWTFzmA3MYcQx56cy2rgO17d1Nj8QnT7zj7z7s1xdU8oViVcadjZC0Oigc6ixCJrfCaeTxRy5drgEa+pXosEzlpEz3mN6z9/hXvHTLxouWL4ViB5sEoD6GYkHPFu0B/R7dLLGat4/wDIxcWj6ob02t6bfkuoq6bDXCmxG0lOdIKlwzNt0ZUX0v0uVBelNR++0/F/ePlNWbV9F+3yxeMsGio6jD5aUua11QxzYbh0YLjd3K0u1p7XI7Lp6HUXyzNbxzEKuSkRXeJd1aF09ldWyyKoKEIIVxlwDBXnnRudT1TfJPHoSRsJAPMP3Ws1iY2nszE7OXcUU9XA8DGad5LPuq+lFpPTOdnD0IBVb8N079HafaeySMm/f+7Iwj4hxsAZVytlY42bKxtnD/54nbe7Vy9V4TM+vDxPwuYtVEcX5YfE9ZTVP+RwgF8lS9mcRfcgA7kbA3NyQB6qfw/BqInqz+3b5R6nJjmNqO/YRS8iCKLflxsZfvlaB/ZdhSZqAgICAgICAgIKFBpMZ4Voqw3qqeOR3RxFnD/k2xWD+jCqOD28vJT1M8NhYEOElvfmAkqjfwvS3t1WpCaM9490dn4Ixcfd4uCOmamYD9Q7VafsrSfyH4jJ8tXVcJcQtaSyvifa+mQAkenh3T9k6T+Q/EZPlAIOK8WInd81YwBpkaY23F3ZXaZfwndYnwzSRx0Q2868xPLf1dXiMD6YzYleGc5TIyFhDC4Atvf81yL9LKjjw6K/XFcfNfZYmuSvTMzxK2pxCelqZPmmOlDhyZ2mx+bpej4w1oGeMX+qt4cVMmGPK494+0/CLLvFvU9sNoYJ4/kXS8yBxMmG1Lbl8J1cY3Hdr22Gh3F1HntkxR50Rz2tHz9zHFbT0z+SQ4XUykfKYkwCQAgSOF4amO2+YizX23add1y82DeYz6aeJ9veFul9omuRocJpmYni0EFGXGioSZCblzQ8HysJ1ylwFh2BsvQ6THetOq/1S52W0TO0dneFdRCAgIKWQWvjDhZwuOxAIQR2t4Gw2Yl0lHCT1IZY/rbdBn4Rw/S0l/laeOK9gS1oBI990G1CCqAgICAgICAgICAgICChCMIBxv8ADWGuc6aneaaocCHPb5JR2kb191iYbROyIn4eY5yBSuqKJ0IAaM2cuDQfCR9n5h0VeNJijJ5m3KWc95rt7J5wnwX8o7nVUzqqpLcvMeBljZpdsTNgDbU7lTUx1pG1Y2Rzebd2ux/4V0kzuZSySUbycx5Jsxzr3BLDsQe3dZmInuxE7dmsl+Ecs1m1mJ1Ese5bYDX3JI/ZaVw4681iG03tPeU94c4dp8Pi5NJGGN3PVzzbdzupUrRuUBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAsgpZBVAsgWQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBAQEBB//Z" imageanchor="1"><img alt="Resultat d'imatges de l'enigmàtic peixet" border="0" height="320" src="data:image/jpeg;base64,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" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Mon pare, tret dels dissabtes i diumenges,
es passava tot el matí i part de la vesprada a la mar. La jornada començava a
les sis de la matinada quan eixien del port i finalitzava vora les sis de la
tarda. A aquestes hores aplegava a casa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Quan entrava a casa, deixava el saquet de
la morralla a la pica i es rentava. A mi m’agradava l’oloreta a peix fresc que
feia la cuina. I m’agradava mirar els peixos. Jo coneixia el nom de gairebé
tots els peixos que mon pare duia normalment. Però de vegades n’hi havia alguns
que eren estranys per a mi. Sort que mon pare els coneixia tots i m’ho
ensenyava. Però un dia, en preguntar-li el nom d’un rar cranc xicotet que per
casualitat havia anat a parar al saquet de la morralla, em digué que no en
sabia el nom de aquella mena de cranquet. I aleshores, tot agafant un posar
seriós, i amb un mig somriure que denotava una clara complaença, m’assegurà que
ell no en coneixia ni de bon tros tots els peixos de la mar. I a continuació,
per il·lustrar allò que havia dit, es posà a contar-me la següent història: <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Un dia de molt bon temps, allà a
començament dels anys seixanta, <st1:personname productid="la Dolores" w:st="on">la
Dolores</st1:personname> anava corrent bou pel <i>planasso</i>. La calma dominava les blaves i clares aigües del Grau. La
barqueta amb prou feina cabotejava sobre la mar. Serien les deu del matí. El
sol, lliure de núvols, enlluernava els ulls i donava llum i color a totes les
coses de la mar. Mon pare, tot esperant que mon tio Antonio “El Cabut” ordenés
que s’iniciaren les tasques de xorrar, s’havia recolzat a proa i mirava la mar.
Allà lluny s’apreciava la presència d’un grupet de dofins que saltaven amb
soltesa i despreocupació. Un poc més enllà s’endevinaven un grapat de
volanderes gavines que potser estigueren a l’aguait de veure si xorràvem ben
prompte. El vent i les ones callaven. El motor de la barca, del qual mon pare n’era
el responsable, amb el seu rítmic i avorrit “taf-taf,taf-taf,taf,taf”, era
l’únic soroll que es podia sentir a coberta. I mon pare, com hipnotitzat per la
tranquil·litat del moment, mirava l’exigu “gallo” sense gairebé escuma que feia
la quilla. Com que la roda de proa era molt curta, si fa no fa de poc més de
tres metres d’alçada, la mar es veia nítida i propera. Tant, que es podien
veure claríssimament les bombolles d’aigua en què es convertia la mar en
acariciar la quilla de <st1:personname productid="la Dolores." w:st="on">la
Dolores.</st1:personname> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">I en eixes, mon pare que veu uns metres més
endavant de <st1:personname productid="la Dolores" w:st="on">la Dolores</st1:personname>
un estrany animaló d’una grandària semblant a un dit d’una persona. Pareixia
una mosca gran. Amb les seues potes y les seues ales. Nadava damunt de la
superfície de la mar amb dificultat. Tant és així, que la lenta marxa de <st1:personname productid="la Dolores" w:st="on">la Dolores</st1:personname> li anava guanyant
camí. Cada vegada la quilla de la barca era més a prop d’aquell enigmàtic ésser
marí que mon pare mai havia vist abans. I mon pare no podia deixar de mirar
aquell singular habitant de les mars castellonenques que, a la desesperada,
brandava les seues potes i les seues ales a tota marxa per escapolir-se’n del
monstruós animal que per a ell era <st1:personname productid="la Dolores. Per" w:st="on">la Dolores. Però</st1:personname> <st1:personname productid="la Dolores" w:st="on">la Dolores</st1:personname> era més ràpida que
ell. I a poc a poc l’anava copsant. Va haver un moment que ja només era a mig
metre escàs de la roda de <st1:personname productid="la Dolores. Mon" w:st="on">la
Dolores. Mon</st1:personname> pare, tot abocat sobre la proa de la barca, posà
tota la seua cura en veure com acabava tot allò. I acabà de la següent i
sorprenent manera: Quan l’animaló era a poc menys d’un pam de distància de la
quilla, pel seu darrere va començar a expel·lir una sèrie d’emulsions fins a un
número de quatre o cinc, que de seguida prengueren forma i que resultaren ser animals
exactament iguals en figura i grandària que l’animaló que ho havia expulsat pel
seu darrere. La barca entropessà amb alguns d’aquells rars espècimens. La resta
es van anar perdent de vista per la popa i es van salvar de la mort segura que
suposava ser atrapat per la lluenta fusta de la roda de la Dolores. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Mon pare es quedà pensant. No podia ser que
aquell peixet estrany justament a punt se ser engolit pel que ell creia un
depredador es posés a reproduir-se. I a més, aquells éssers que va expulsar del
seu cos eren autèntiques rèpliques de l’animaló. Però no es bellugaven. Eren
com si foren ninotets iguals a ell. Quina cosa més estranya! <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">En aquell moment mon pare es quedà
mirant-me i callà. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="CA" style="font-family: "DejaVu Sans"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Al cap d’uns instants reprengué el relat i
sentencià: “Jo crec que aquell insòlit peixet el que estava fent era
defensar-se. Estava reproduint animalets exactament iguals a ell perquè es veia
seriosament en perill, per a confondre a l’enemic. De tal manera que el
depredador, en compte de mossegar-lo a ell, mossegaria a alguna d’aquelles
figures semblants a ell... i així escaparia d’una mort segura.”</span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-23003928118794715482015-10-11T12:32:00.001+01:002015-10-11T12:32:58.774+01:00Un día de pesca en el Joven Miguel (II)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjmHJ2MY-6syTpMXHqkiYcvY2OoSXEnKRPAhTtV0opZkxo54_Njd_OC9VXcEnZo6yKhwW6U_e9qCy_emd_WeoCuydNTimh7YGPR1A80UpBZGpSIzfSGIPwFoJd0ZduAH2Su_UiiY0_Dq1a/s1600/IMG_1078.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjmHJ2MY-6syTpMXHqkiYcvY2OoSXEnKRPAhTtV0opZkxo54_Njd_OC9VXcEnZo6yKhwW6U_e9qCy_emd_WeoCuydNTimh7YGPR1A80UpBZGpSIzfSGIPwFoJd0ZduAH2Su_UiiY0_Dq1a/s320/IMG_1078.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando mi tío mandó “xorrar”, toda la marinería se movilizó. Serían las
once de la mañana más o menos. Desde proa asistíamos emocionados al proceso de
recoger las redes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El sonoro y monótono repiqueteo del motor se diluye y cambia de tono. Ahora
es más pausado y menos penetrante. La barca está perdiendo velocidad, casi está
parada. Mi padre ha desembragado el motor y la barca no avanza, es más, por el
peso del <i>bou</i> retrocede un poco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Desde proa se ve al<i> sinyo Jaume Batallón</i> y al <i>sinyo Gabrialet</i>
apostados cada uno a una esquina de la popa. El <i>sinyo Antonio</i> y mi tío
están a la “maquinilla”. Mi padre está asomado a la escotilla del motor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Los dos cables que están aguantando las redes se van enrollando en la
“maquinilla”. Llega un momento en que el <i>bou</i> ya está cerca de la barca.
Una alargada mancha azul celeste se vislumbra entre las aguas. Enseguida
aparecen las dos “puertas”. Los marineros de popa las recogen y las echan a
cubierta. A todo esto la “maquinilla” ya ha dejado de enrollar cable y ahora lo
que enrolla son “les malletes” (dos gruesas cuerdas que están atadas a las
redes). Según la “maquinilla” va recogiendo “les malletes” se les da una vuelta
en el “tambutxo” de la maquinilla y las van dejando caer sobre cubierta
formando dos círculos. Estas cuerdas han subido del fondo del mar y están todas
sucias de fango y rezuman agua. Parecen dos serpientes marinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando llegan las redes, los marineros las van subiendo a bordo a fuerza de
brazos hasta que llega la corona, que es donde van a parar todos los peces que
han caído presos del <i>bou.</i> La corona no se puede subir a mano porque pesa
mucho, por eso la desplazan a estribor. A unos pocos metros de profundidad (dos
o tres) se puede apreciar el copo lleno de peces que exhala una especie de
polvo húmedo, que es el barro que se diluye por entre las redes. Esta bolsa
llena de peces es el producto de media jornada de trabajo. A bordo, pues, hay
una cierta expectación por ver la cantidad y la cualidad de lo pescado.
Nosotros cada vez estábamos más ansiosos por ver estos peces sobre cubierta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Para subir la corona se utiliza la “maquinilla”. El palo mayor hace las
veces de polea, y mediante un “esvirlo” (una cuerda en forma de elipse) que se
abraza a la red y luego se engancha a un garfio que está atado a la polea, la
corona, poco a poco va salvando la borda de la embarcación. Cuando ha subido la
corona, esta queda depositada sobre cubierta. Aún no se ha abierto la corona.
Pero podría decirse que el proceso de “xorrar” ha finalizado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Sin pérdida de tiempo, los marineros cogen otro <i>bou</i> y lo echan al
mar. Otra vez vamos “calats”. Otra vez el mismo paso lento y aburrido y el
mismo sonido del motor rítmico y monótono. Durante las próximas horas las redes
irán arrastrando por el suelo marino tragándose todo lo que encuentran a su
paso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros nos quedamos mirando la corona que ha quedado sola sobre cubierta.
La corona parece un enorme y misterioso animal marino que palpita con un ritmo
desordenado e inquieto. Son los peces moribundos que luchan desesperadamente por
escaparse de la mortífera trampa en la que han caído. Desde su interior nos
llega un crujido sordo y vano. Sin tiempo a más elucubraciones aparecen los
marineros. La corona se descose por una banda y se desparrama todo lo que lleva
en su interior sobre cubierta. Ahora hay un informe montón de animales marinos de
todas clases en la parte de estribor de la embarcación. La misión de la
marinería es ahora “triar” el pescado, es decir, distribuir cada pescado en su
respectiva caja y echar al mar todo aquello que no sea aprovechable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu7dncu4PRekRiGF1XjNhKiWD6ru1Jm3Yrb9vM84THzOaAU7vqxwjtKrRQEfdyfIKrwUltzEFLly3-l6ISaBTPidKf07mTwZWXhBjIHDz7hI7FSUXhtPc6UHEHT2izsRmw9dkkf3SOJxSe/s1600/DSC00656.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu7dncu4PRekRiGF1XjNhKiWD6ru1Jm3Yrb9vM84THzOaAU7vqxwjtKrRQEfdyfIKrwUltzEFLly3-l6ISaBTPidKf07mTwZWXhBjIHDz7hI7FSUXhtPc6UHEHT2izsRmw9dkkf3SOJxSe/s320/DSC00656.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El <i>sinyo Antonio</i>, que es el cocinero de a bordo, se aproxima
tranquilamente al montón de peces. Sostiene en una mano una caldera metálica
ennegrecida por fuera, pero limpia por dentro, y con estudiada parsimonia va
colocando en ella algunos peces para el rancho. Hay peces que aún están vivos y
tiene que tener cuidado de que no se salgan fuera de un salto. Cuando considera
que ya tiene suficiente, da media vuelta y se dirige hacia un rincón de la
barca donde procede a limpiarlos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El resto de los marineros se reúnen alrededor del pilote de peces y
comienzan a “triar”. Se trata de una tarea laboriosa. Nosotros observábamos con
atención la ligereza que usan los pescadores en distribuir cada producto de la
pesca en su respectivo lugar. Los marineros están en cuclillas frente al montón
de peces, y disponen de una madera rectangular que utilizan como paleta para ir
recogiendo pequeños puñados de peces. De ese montoncito irán distribuyendo en
las paneras que se han puesto sobre cubierta para tal fin los ejemplares que se
han pescado. Y, por otra parte, tirarán al mar todo lo que no sea apto para la
venta. Es increíble la cantidad de organismos marinos que se pescan y que luego
se lanzan por la borda porque no tienen salida comercial: caballitos de mar,
especies raras de crustáceos, pececitos pequeños, pequeñas estrellas de mar,
conchas de mil clases, animales que no tienen apariencia de animales, erizos,
medusas, algas, piedras, fango… casi la mitad de lo que ha engullido la corona
se devuelve al mar. Hay que apuntar que a veces se recogen auténticos
hallazgos. Como por ejemplo ánforas romanas (<i>cànters moros</i> en el argot
del Grao) o infinidad de artilugios que han ido a parar la fondo del mar de una
u otra manera. La verdad es que nunca habría llegado a pensar que para llenar
una caja de salmonete se hubiera de sacrificar inútilmente tanta vida marina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwjO8LxrM1ZgCUd_WYZVBHmiv0cahEZGm-_QQA1wyXmrv5eyCsASY2do2nw4EUn1ItaO9izMxQaUbpvrvFKbTqCeR8Dsr3S5IPaoVig2BnjJ3X0jktUFGsZpxERrBFYteCEXCSOpnmyabM/s1600/DSC00644.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwjO8LxrM1ZgCUd_WYZVBHmiv0cahEZGm-_QQA1wyXmrv5eyCsASY2do2nw4EUn1ItaO9izMxQaUbpvrvFKbTqCeR8Dsr3S5IPaoVig2BnjJ3X0jktUFGsZpxERrBFYteCEXCSOpnmyabM/s320/DSC00644.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las gaviotas, eternas compañeras del marinero, no desaprovechan la ocasión
y revolotean la barca dando buena cuenta de todo lo que se va echando por la
borda. Las gaviotas forman un verdadero enjambre de pájaros blancos que alegran
al pescador con sus estridentes gritos y sus vistosos aleteos. La verdad es que
mientras íbamos “calats” no hemos visto ninguna gaviota, y ha sido empezar las
maniobras de “xorrar” y aparecer estas aves marinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A todo esto, el <i>sinyo Antonio</i> ha ido a la suya, y mientras la
marinería ya está terminando con las labores de “triar”, un aroma cálido y
suculento invade la barca. Es la comida que comienza a tomar consistencia.
Desde el interior del pequeño habitáculo que constituye la cocina sale un
intenso humo blanco que el viento marino se lleva sin un destino concreto. Ya
es mediodía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Los marineros han acabado de colocar cada espécimen en su caja
correspondiente y sobre cubierta ya no queda más que fango y restos de algas.
Ahora hay que limpiar la cubierta de la barca. Hay dos marineros que han cogido
un balde de color negro de goma plastificada que tiene una cuerda atada al asa.
Lo echan al mar y con un gesto preciso y definitivo lo suben lleno de agua. La
esparcen por cubierta. Esta operación se repite numerosas veces, hasta que ya
no queda ningún residuo del <i>bol. </i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mientras los marineros han acabado con las faenas se ha hecho la hora de
comer. Sin embargo el rancho aún no está listo. Son otra vez momentos para el
tedio y el aburrimiento. Algunos marineros de recuestan sobre la borda mirando
el mar. Sin poner la mirada en ningún punto en concreto. El hastío del momento
y la monotonía del paisaje solo se rompen de tanto en cuanto por la súbita bocanada
del aire suculento que sale a borbotones de la cocina. El marinero se abandona
despreocupadamente al suave y contumaz balanceo de la barca y deja pasar los
minutos. La llamada al rancho no tardará. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El <i>sinyo Antonio,</i> con la parsimonia y el juicio que dan los años,
entraba y salía de la cocina con fruición. Era consciente de que toda la
tripulación estaba pendiente de sus manejos, y esto hacía que su ego se viera
gratuitamente ensalzado. Había algo de altivez en la mirada del <i>sinyo
Antonio</i> cada vez que salía de la cocina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A una de tantas, el <i>sinyo Antonio</i>, con media sonrisa de satisfacción
en su curtido rostro, lanzó al aire la voz que todos estábamos esperando: “…<i>xiquets…al
ranxo</i>…!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Todos a cubierta se movilizan. Ahora no se trata de juntarse para trabajar,
sino para comer. Este momento tiene una significación especial. No solo es hora
de reponer fuerzas, sino que es tiempo de reunirse toda la tripulación sin
distinción de cargos en torno a la caldera. Se charlará de cosas
intrascendentes, o se comentará algún tema concerniente al trabajo. O se pondrá
sobre la mesa alguna cuestión delicada. La importancia del momento, pues,
merece un yantar que esté a la altura de la ocasión, y para ello se ha esmerado
el cocinero, que mira de soslayo, sin que nadie se dé cuenta, la reacción de
los comensales al probar bocado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros ya sabíamos que la comida era un
<i>arrossejat</i>, como casi siempre, y es que este plato es el santo y
seña de las comidas marineras del Grao. Nada más sencillo y más a propósito que
pescado y arroz. Aunque parezca mentira, nadie protesta de la insistencia casi
diaria de este menú.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Se come sobre cubierta. Los marineros se sientan en círculo justo en la
puerta de la nevera, que está situada en el breve espacio que hay entre el
puente de proa y la “maquinilla”. A un lado hay una pequeña caja de madera con
unos cuantos compartimentos donde están las botellas. Un par de botellas de
vino y otras tantas de gaseosa. Al lado hay un botijo con agua fresca. Un
botijo bien protegido con una malla de red por aquello de los golpes del
balanceo de la barca; aun así, el botijo aparece mutilado. La frágil asa se ha roto
debido a un golpe de mar, y un marinero ha atado hábilmente un fuerte cordel
que hace las veces de asa. No hay vasos. Quien quiera beber deberá hacerlo “al
gallet”, es decir, de la misma botella pero sin tocarla, alcanzando el chorro
de agua o de vino al aire. Para ello a la botella de vino se le ha aplicado un
pitorro que facilita esta acción. Hay que decir que esta actividad, que los
marineros dominan con destreza y acierto admirable, resulta duro y complicado
para un novel en estos menesteres, porque a la falta natural de gracia en
colocar la botella o el botijo con precisión oportuna hay que añadir la
dificultad que ofrecen las olas al zarandear la barca a su aleatorio antojo. El
resultado: sonoras carcajadas al comprobar que apenas hemos bebido y que en
cambio nuestra ropa aparece copiosamente salpicada de vino o de agua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Encima de la mesa el cocinero ha puesto una barra de pan. Un marinero,
solícito, ha cortado varias rebanas y las ha dejado sobre la tapa de la nevera
que hace las veces de mesa. Sin ningún preámbulo cada marinero coge una
rebanada y se la coloca delante de él. Esto hará las veces de plato, puesto que
platos no hay. Los cubiertos son simples y concisos. Un cuchillo de uso común y
una cuchara para cada marinero que es de su propiedad y de uso exclusivo. No
hay más. Nosotros tuvimos que traernos de casa una cuchara. Como no hay
tenedores, se come con los dedos sin ningún problema.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Enseguida aparece el <i>sinyo Antonio</i> con la humeante caldera que
deposita suavemente sobre la tapa de la nevera. La marinería la observa. Todos
vamos a comer directamente del caldero. Cada marinero cogerá el pescado que ha
quedado delante de él con la ayuda de la cuchara y se lo pondrá encima del
pedazo de pan. Con los dedos, y con total diligencia, apartará las espinas y
dará buena cuenta de él. Después de este primer plato el cocinero saca el
segundo, el arroz. Es un arroz seco, consistente, aceitoso, con un fuerte olor
a pescado. Delicioso. Los marineros, armados cada uno con su cuchara, comerán
directamente de la cazuela. Otra vez hay que respetar la regla no escrita de
comer solamente de la parte que ha quedado delante de cada marinero. En un pispás
se acaba el arroz y con ello se da por terminada la comida. La marinería se
levanta y desaparece. El cocinero recoge la mesa y limpia el caldero y la
cazuela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pronto se hará la hora de “xorrar” el segundo <i>bol</i>. Van a dar las
tres de la tarde. Algunos marineros se han acostado sobre una sombra de
cubierta y se han echado una siestecilla. Otros se dejan atrapar por el sopor
del sol reflejado sobre el mar dorado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros hemos vuelto a ocupar nuestro sitio a proa. Nos damos cuenta de
que la barca ha emprendido camino hacia el puerto. Mi tío nos lo explica. Este
lance lo hemos hecho al contrario que el primero. Esta mañana habíamos “calat”
poco después de salir del puerto, en aguas poco profundas, aguas por cierto,
prohibidas, y poco a poco, a lo largo de la jornada, nos hemos ido adentrando
en mares más profundos. Pero después de “xorrar”, hemos vuelto a dirigir
nuestros pasos hacia mares más secos (mares con menor profundidad) y ahora,
efectivamente, vamos con el <i>bou </i>a cuestas en dirección al puerto de
Castellón. Mi tío Antonio mientras nos contaba esto, no había dejado de mirar
la mar en todas direcciones, porque otra vez, igual que al principio del día,
volvíamos a estar en “terramilles”. Un puñado de barcas que se dibujaban en la
lejanía sobre el mar estaban realizando la misma maniobra que el <i>Joven
Miguel</i>. Y esto parecía tranquilizar al patrón de la barca. Casi era seguro
que a estas horas la “barquilla” no aparecería por el horizonte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ya se veía clara y diáfana la costa a lo lejos. Recuerdo perfectamente que
nos encontrábamos faenando a la altura de la playa de “Els Terrers” en
Benicàssim. Entonces se oyó la voz alarmada de mi padre <i>“¡Les bacoretes, ja
estan ací les bacoretes!”</i>. Las “bacoretes” son un espécimen muy parecido al
atún (hay quien se piensa equivocadamente que son atunes pequeños), pero de
mucho menor tamaño. Las más grandes alcanzan poco más de medio metro. Estos
peces azules suelen visitar, según nos contaba mi padre, al pescador grauero en
otoño, pero no todos los años, sino un año sí y otro no. Estarán en aguas del
Grao hasta casi Navidad. Son peces muy gregarios que van en pequeños bancos a
ras de superficie marina. Si una barca avista uno de estos viajeros cardúmenes
de <i>bacoretas, </i>no resistirá la tentación de pescar un buen puñado. No es
que sean un producto demasiado caro en el mercado, pero sirven para llevarse
algunos dinerillos los marineros como “garfa” (dinero ganado al margen de la
pesca al uso). Para pescar <i>bacoretas</i> se usa caña y anzuelo. No una
sofisticada caña de pescar ni mucho
menos. Sirve un tosco palo o caña a cuyo extremo se le ata un pedazo de hilo
con un azuelo. Como carnada se suele poner un salmonete pequeño (<i>mollicà</i>). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros miramos a la mar donde nos señalaba mi
padre y vimos unos chapoteos sobre el agua que indicaban que aquellos peces
estaban allí. La marinería, sin pérdida de tiempo cogió unas cañas que a tal
efecto había preparando para cuando llegara este momento y mi tío sacó
rápidamente media caja de <i>mollicá </i>de la nevera para que sirviera de carnada. A
nosotros nos dieron una caña a cada uno y echamos al mar la carnada. No hizo
más que llegar la carnada de mi caña al agua cuando una voraz <i>bacoreta</i> mordió el anzuelo.
Tiré de la caña y sentí el peso de un pez enganchado en el anzuelo. ¡Había
atrapado una <i>bacoreta</i>! ¡La primera de la temporada! Luego vinieron
otras. Llenamos dos cajas de <i>bacoretas</i>. Era excitante para unos pescadores de caña
como éramos nosotros en aquel tiempo observar tan a mano aquel grupo de peces
en las azulísimas aguas marinas. Y
echábamos una y otra vez el anzuelo, hasta que en un momento determinado se
alejaron de la barca y guardamos las cañas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Allá a las cuatro de la tarde mi tío mandó “xorrar”. Todos a cubierta. Otra
vez lo mismo. Las barcas que nos acompañaban parecía que también estaban
haciendo lo propio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Esta vez, cuando echaron el <i>bou</i> a cubierta, no tiraron otras redes
al mar como antes, así que, una vez libre de arrastrar las redes, la barca
emprendió vertiginosa velocidad expulsando espuma por la proa. Parecía aquel
perrito que está todo el día atado y que de pronto se ve libre de ataduras y
arranca a correr…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mientras la marinería estaba ocupada en la labor de “triar” el pescado, mi
tío estaba al timón, dirigiendo nuestra saltarina y veloz embarcación hacia el
puerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cada vez las costas estaban más cerca. El puerto se adivinaba en la
lejanía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mar se iba llenando de puntos blancos que enseguida adquirían forma de
barcas. Las barcas venían de todas partes. Algunas barcas, las más grandes y
potentes, nos alcanzaban y nos dejaban por la popa camino del faro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las barcas convergían todas hacia el puerto. Estábamos asistiendo al mismo
espectáculo que habíamos visto al salir del puerto, pero ahora era al revés.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros no perdíamos detalle de las embarcaciones que nos íbamos
encontrando. La verdad era que las conocíamos todas. Y no resistíamos la
tentación de sentirnos inmersos en una gran carrera por ver quien ganaba antes
la bocana del puerto. Mirábamos la playa y la encontrábamos cercana. Y
mirábamos la mar y estaba pintada de un azul intenso. Parecía que era un mar
irreal. Tan cerca de la playa y esa mar tan azul. Pero, de pronto, la mar
cambió de color. Ahora era verde. Esta era la mar que nosotros conocíamos. Mi
padre nos explicó que ello era debido a la poca profundidad que había en las
cercanías del puerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Serían poco más de las cinco. El nuevo faro, alto y espigado, hacía poco
más de un año que había entrado en funcionamiento y se elevaba portentoso junto
al antiguo faro bajito y robusto. Hacía poco que este faro había dejado de
iluminar la noche de los mares graueros y, ahora, permanecía serio y respetuoso
sin ninguna función junto al flamante faro. Hoy en día el viejo faro ya no está ahí; el centenario
faro, después de más de tres décadas de compartir sitio con el nuevo faro ha
sido trasladado al muelle de costa como pieza de museo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mientras íbamos entrando a puerto, una sensación de calma infinita se iba
apoderando de nosotros. El paisaje parecía recibirnos con alegría. Como aquel
que vuelve al sitio de partida. La sensación de volver a puerto, de volver a
pisar tierra firme, es comparable a muy pocas cosas. Es una íntima sensación de
volver a ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando llegamos al muelle, vimos que nos estaban esperando mis abuelos,
Francisco y Francisca. Con cierta arrogancia, no en vano habíamos compartido
una jornada de pesca con auténticos marineros, les saludamos desde la barca
mientras realizaban las labores de amarre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Saltamos al empedrado muelle y observamos la barca. La marinería continuaba
atareada acabando de arreglar las cajas para la subasta. Ya nada parecía igual.
Todo era como antes. El mundo seguía igual, pero nosotros nos íbamos a casa con
el espíritu henchido de felicidad porque algo en nosotros había cambiado desde
aquel día. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-88860338213438352322015-09-06T11:50:00.001+01:002015-09-06T11:50:28.974+01:00Un día de pesca en el Joven Miguel ( I )<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Corría el año 1971. Era verano. El estío discurría cálido y despreocupado
para nosotros. Repleto de párvulas vivencias. Un verano, ahora lo sé, hecho
solamente para recordarlo. Mis primos Toni Trilles, Juan Almela, Antonio
Montañés, Miguel Rovira y yo, constituíamos un sólido e inseparable grupo de
amigos, que no desaprovechaba ni un ápice del verano. Se podría decir que lo
vivíamos intensamente. Y esto era así, porque en nuestra vida de estudiantes,
el verano suponía las vacaciones. La otra vida del estudiante. Yo creo que,
libres de nuestras tareas estudiantiles, en verano parecíamos otras personas.
Esto lo tengo por cierto. Y éramos felices. Esto también era verdad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUsnAUmoL69DXO5nuVlCD0Ohfb_MGCcoXDcOTpL3XpYlFk0iPEEmZucaepNpPaU2GJa0BzBnw5Dfk-3mZFPbYpFPwdbRnMgI1GNpFaMetprysjA0Pvu1agE4HcYyu8VncDlCQxWVyYx_j9/s1600/Joven+Miguel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUsnAUmoL69DXO5nuVlCD0Ohfb_MGCcoXDcOTpL3XpYlFk0iPEEmZucaepNpPaU2GJa0BzBnw5Dfk-3mZFPbYpFPwdbRnMgI1GNpFaMetprysjA0Pvu1agE4HcYyu8VncDlCQxWVyYx_j9/s320/Joven+Miguel.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: red;">Óleo de Antonio Trilles</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El mes de septiembre se acababa. Muy pronto tendríamos que volver al
instituto. Antonio Montañés (<i>Antoniet) </i>iba a comenzar segundo de bachillerato. Toni
Trilles y yo íbamos a comenzar tercero. Juan y Miguel, que andaban dos
cursos por delante de nosotros, nos habían advertido de serios peligros en
aquel curso: La Física y la Química, el Latín, y algunos temas nuevos que
aparecían en las Matemáticas, como la trigonometría y las ecuaciones…, por no
hablar de la Historia, que según sus informaciones, se complicaba sobremanera…
todo un reto para nosotros que aún estábamos inmersos de lleno en la bonanza
estival de aquel mes de septiembre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pero las vacaciones aún no habían concluido, y otro reto para nosotros
flotaba en el ambiente: teníamos que ir con nuestros padres a pasarnos todo un
día de pesca en alta mar a bordo de nuestra barca, la <i>Joven Miguel.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Después de algunas deliberaciones, lo dejamos para el día 1 de octubre.
Este día por aquel entonces era “el día del Caudillo” una de aquellas fiestas
que tenían la condición de “fiestas oficiales”. Este tipo de fiestas solo tenían
efecto en los centros oficiales. Por lo cual, las barcas saldrían a pescar como
si tal cosa. El carácter semifestivo de aquella jornada, en cambio, sí que
afectaba a los militares de <st1:personname productid="la Marina" w:st="on">la
Marina</st1:personname> que tripulaban la temida “barquilla”, que era una
patrullera que se encargaba de velar por que los pescadores no pescaran en
terrenos prohibidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La magia que envuelve a todo aquello que se hace por primera vez impregnaba
nuestro decidido deseo de algo a medias entre lo aventurero y lo sublime.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nuestro primo Miguel Rovira ya hacía un par de años que había ido a pescar
con nuestra barca. No con la <i>Joven Miguel</i>, puesto que por aquel entonces
aún teníamos la <i>Dolores</i>, barca sensiblemente más pequeña, que vendimos
en el verano de 1970 para comprar el <i>Joven Miguel.</i> El <i>Joven Miguel </i>lo habían comprado nuestros
padres a “els Ferletes”, y la <i>Dolores </i>fue a parar a aguas de Almería. Ya
nunca más la volvimos a ver. La nueva barca no era tan nueva, pues había salido
de los astilleros de Vinaròs mediada la década de los cuarenta, pero a parte de
ser más grande, disponía de un motor sensiblemente más potente. Así es que
pasamos de los cuarenta y cinco caballos de la <i>Dolores,</i> a los ciento
veinte del <i>Joven Miguel. </i>Miguel, pues, se mantuvo al margen. Tampoco estaba
por la labor mi inseparable primo <i>Antoniet</i> que ya aquel mismo verano había
salido a pescar con su padre (mi tío Antonio, “Patxano”) Por lo tanto nos
apuntamos para aquella aventura iniciática para todo hijo de pescador de ir a
la mar a pescar Toni, Juan y yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por mucho que nos contaran Miguel y <i>Antoniet, </i>todo eran recreaciones
por ver cómo sería aquello de hacerse a la mar y comprobar de primera mano el
misterioso proceso de tirar las redes al mar y sacarlas llenas de peces. Mis primos
Juan y Toni me acompañaban en estos pensamientos sentados en el carro del
“Joven Miguel”, que estaba aparcado junto a la lonja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Toni y yo teníamos entonces trece años, y Juan catorce.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Aquel verano todas las tardes nos acercábamos al muelle pesquero. Íbamos a
ayudar a “pesar”. El término “pesar” englobaba todo el proceso de la venta del
pescado, que abarcaba desde que llegaba la barca a puerto hasta que se
retornaban las cajas vacías a bordo, pasando por el transporte de las cajas de
pescado y la subasta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En aquel tiempo, pues, convivíamos “en tierra” con los marineros del <i>Joven
Miguel</i>, siempre bajo la atenta mirada de nuestros abuelos Francisco y
Francisca. Y ahora había llegado el momento de convivir con estos marineros
allí donde uno cobra esencia de marineros. En alta mar. Eso último resonaba en
nuestras mentes con el eco de palabras mayores. Compartiríamos las mismas olas,
la misma barca, los mismos trabajos. Casi seríamos como ellos…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La tripulación del <i>Joven Miguel</i> estaba formada por tres marineros:
el <i>sinyo Antonio,</i> el <i>sinyo
Gabrialet </i>cuyas edades andaban rondando los sesenta, y el <i>sinyo Jaume
“Batallón”</i> que venía a ser de la misma edad de nuestros padres (cuarenta y
pico). Mi tío Antonio (el padre de Toni) era el patrón, en tanto que mi padre
era el motorista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A las cinco y media de la mañana mi madre me despertó. Nunca en mi vida me
había visto obligado a despertarme tan temprano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando salimos de casa mi padre y yo, aún reinaba en todo su esplendor la
negra noche sobre las calles del Grao. Una bocanada de aire fresco golpeó mi
cara. Mi madre tenía razón. Había que abrigarse. La húmeda serena nocturna se
derramaba con fuerza sobre nosotros. El silencio era sepulcral. Nuestra voz,
por bajito que habláramos, resonaba en toda la desolada calle. Cuando llegamos
al “Carrer de davant” (la calle Buenavista) empezamos a ver solitarios
marineros que, como nosotros, se dirigían al puerto. Eran hombres oscuros,
taciturnos, disciplinados, serios. Todos llevaban en una mano el <i>saquet de
la berena</i> (un saquito de tela que guardaba el almuerzo y alguna fruta para
postre de la comida), algunos, en vez de saquito llevaban un pequeño cubo de
plástico. Este recipiente, después, cuando se acabe la jornada, servirá para
poner en él la morralla. Se les veía
caminar decididos, firmes, con una clara muestra de resignación en su rostro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando llegamos al puerto, me sorprendió el gran bullicio silencioso y
nocturno que allí había. El muelle estaba repleto de marineros que iban arriba
y abajo. Unos ya venían de “fer gel” (recoger el hielo de la fábrica) con el
carro repleto de cajas rebosantes de hielo. Era un hielo fresco, vivo, blanquísimo, que humeaba sobre las cajas de
madera. Otros marineros se aplicaban en recoger unas redes. Por todos los
rincones aparecían marineros. Y todos confluían, como atraídos por una invisible
fuerza magnética, en el muelle donde estaban amarradas las barcas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Toni y Juan habían llegado antes que nosotros a la barca. Nada más llegar
subí con ellos. Desde la barca, sentados en un listón transversal que había a
proa, veíamos todo aquel tráfico de hombres que parecía presagiar la inminencia
de algún acontecimiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">De pronto, se rompió el silencio; un fuerte repiqueteo metálico se dibujó
en el cielo ceniciento del puerto. Una barca había puesto el motor en marcha. Y
como si esto fuera una señal, una detrás de otra, las barcas empezaron a
encender los motores. El muelle se llenó de sonidos violentos con veloz
intermitencia como ráfagas de ametralladoras. Por un momento nos pareció que
estábamos inmersos en el fragor de una batalla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La barca, cuando el motor está en marcha, trepida toda. Los cables que van
a la “maquinilla” tremolan. Los cabos que penden del palo mayor se estremecen
con cierta violencia. Incluso hay un hormigueo en el ambiente que hace pensar
que la embarcación tiene vida propia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros, bien apostados a proa, lo mirábamos todo con interés y respeto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Una barca, después otra, ya estaban en el medio del puerto esperando a que
se encendiera la luz roja que había en el techo de la lonja avisando que ya
podían hacerse a la mar las barcas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Con gesto ágil y diligente los marineros iban desatando los cabos que
estaban amarrados al noray y después saltaban a bordo. Ahora ya nada nos ataba
a tierra. Cuando fuimos a darnos cuenta, nuestra barca ya estaba en medio del
puerto junto a un montón de barcas que estaban tomando posiciones para salir
del puerto. En un momento dado vimos que algunas barcas, con rutinaria
decisión, ya estaban enfilando el faro, rumbo a la bocana del puerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhapNbDm3M3F0iuu9YRSHtthz43kvupfW2_c-Qa9qWXlINg9TVNsTeFqhtebrDmJP9Ks3do-LgfRWpJfNBkD6ZQ7XacKX4AaZVbRZMMATfhWFcbfZh8mUFz5Ke_qX8wQdG6_68DHqUqP9FX/s1600/faro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhapNbDm3M3F0iuu9YRSHtthz43kvupfW2_c-Qa9qWXlINg9TVNsTeFqhtebrDmJP9Ks3do-LgfRWpJfNBkD6ZQ7XacKX4AaZVbRZMMATfhWFcbfZh8mUFz5Ke_qX8wQdG6_68DHqUqP9FX/s320/faro.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El <i>Joven Miguel</i> hacía lo propio, y junto a un montón de barcas iba
aproximándose con paso cansino hacia la salida del puerto. Si mirábamos hacia
delante veíamos barcas, si echábamos la vista atrás, también. Parecía un
desfile de barcas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las rocas de la escollera de levante y las del “frontis” aparecían desnudas.
Totalmente vacías de gente. Aún era noche cerrada, y eso confería a las
escolleras que tan bien conocíamos de día, un aspecto sepulcral y misterioso.
Eran tan distintas a estas horas…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Al alcanzar el faro vimos que, sentado en una de las rocas, había un
pescador de caña. ¡Tan temprano! El hombre nos miró de soslayo al pasar junto a
él sin dejar de atender a su caña. Nosotros, que por aquella época éramos unos
impenitentes pescadores de caña, nos lo quedamos mirando con respeto y admiración:
“Estarà pescant al llobarro…” <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Aún no habíamos salido del puerto, pero a la altura del faro las bravías
aguas de fuera entraban con descaro y alegría por la bocana del puerto. La
barca pareció asustarse ante esta avalancha de agua fresca y salvaje y empezó a
cabecear con soltura como solo saben hacer las barcas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La negrura del día naciente, que aún no daba señales de disiparse, hacía
que las luces reinaran todavía en el ambiente manchando las oscuras aguas. Eran
unas luces huidizas y poco consistentes. Unas, las de las farolas del puerto y
el intermitente faro las íbamos dejando por la popa, y las otras, las que teníamos
a proa, babor y estribor, que eran las luces de las barcas que estaban saliendo
de puerto como nosotros, iban cambiando de forma según la dirección que tomaba
la embarcación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las barcas se desparramaban en mil direcciones en forma de abanico a la salida
del puerto. Las más grandes emprendían camino hacia “mares de fuera” (mares más
alejadas y profundas), otras se iban hacia Garbí (rumbo a Almassora y Burriana)
y otras, entre las que se encontraba el <i>Joven Miguel,</i> habían tomado la
dirección de <i>Llevant</i> (buscando las costas de Benicàssim y Torreblanca).
Íbamos, según supimos luego, en dirección a mares de poco calado (y
prohibidos), al “fang” y a “la barbà de l’alguer”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A bordo los marineros permanecían todos en cubierta. Mi tío, como patrón de
la barca iba al mando del timón mirando a diestra y siniestra con avidez mal
disimulada. Lo que estaba haciendo era marcar a las otras barcas. Observar sus
intenciones. Ver si la decisión de ir a echar las redes en mares prohibidos era
compartida por otras barcas, o si, en cambio, leyera distintos planes en las
maniobras de las embarcaciones que navegaban junto a nosotros, y, en este caso
la decisión de pescar en “terramilles” (mares de menor calado al permitido)
quedaría aplazada para mejor ocasión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros, Toni, Juan y yo, sentados a la proa de la barca, no nos
atrevíamos a levantarnos porque el vaivén aleatorio e irregular de la barca
ponía en serio peligro nuestra estabilidad. Por eso, allí sentados mirábamos las
evoluciones de mi tío, y la negra mar, que se había llenado de luces. Estas
luces eran las barcas, las embravecidas barcas que con el motor a toda marcha
se dirigían hacia el lugar de pesca. Si hubiera sido de día, habríamos
observado que la barca, por la proa, al cortar el mar, provocaba un estallido
de blanca espuma, y que tras de sí dejaba sobre la mar un camino lechoso
burbujeante que las olas enseguida se encargaban de deshacer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cada vez las barcas se alejaban más unas de otras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En un momento dado, mi tío se dirigió a la tripulación y les advirtió que
había visto una barca que ya estaba
echando las redes. No íbamos a estar solos pues, si hacíamos lo propio. Parece
ser que lo que estaba esperando era precisamente esto, no ser el primero. Y de
inmediato mandó “calar”. El <i>Joven Miguel</i> iba a echar las redes al mar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Con la diligencia que da la profesionalidad, cada uno de los marineros
ocuparon posiciones. Desde proa observábamos cómo iban lanzando <i>el bou </i>por
la popa. Después de unos minutos, ya con las redes en el mar, la barca aquietó
sensiblemente su ritmo de marcha. Ya estaba “calà” (arrastrando las redes). La
barca cuando va <i>calà</i> adquiere un caminar cansino y premioso. Las
próximas horas la barca estará arrastrando las redes por el suelo marino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Inmediatamente después de terminar la operación de “calar”, los marineros
desaparecieron de cubierta. Mi padre se acercó a nosotros y nos aclaró que se
habían ido a dormir. Él también se iba a dormir normalmente a estas horas y se
quedaba de guardia mi tío, pero hoy, mi padre, como estábamos nosotros, no se
iría a dormir, se quedaría a hacernos compañía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La noche poco a poco perdía fuerza. Por el horizonte se adivinaba un
apagado resplandor. Pronto el sol se adueñaría de la mar. Las luces de las
barcas iban apagándose. Una incipiente luminosidad empezaba a cobrar intensidad
sobre las aguas marinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Nosotros veíamos amanecer desde proa. Una explosión de sol anaranjado y
rojo iba tomando forma. Como surgido de la nada, en un momento vimos cómo se
desgajaba del mar una redondez ardiente que, a ojos vista, se elevaba
fulgurante sobre la línea del horizonte. El sol parecía una pelota roja que
irradiaba luz y daba vida al mar. Al apartar la vista vimos que ya era de día. El sol reinaba en todo su
esplendor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Echamos la vista a nuestro alrededor y vimos unas cuantas barcas que, como
la nuestra, iban cabeceando pesadamente con el <i>bou </i>a cuestas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En estos momentos en que la barca acaba de “calar” no hay faena a bordo.
Sobre cubierta hay una tendencia clara al tedio. El tiempo se hace espeso. Las
horas pasan lánguidas. Nosotros, en cambio, animados por mi padre y mi tío, no
dejábamos de charlar y de mirar todo. Incluso nos atrevimos a levantarnos y dar
un pequeño paseo por cubierta, tratando de guardar el equilibrio lo más
dignamente posible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mar, ahora que ya había amanecido, se veía de un azul oscuro intenso. De
una pureza infinita. Tan azul era la mar, que parecía sólida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Han pasado casi cuatro horas desde que hemos salido del puerto. Todavía no
es hora de recoger las redes, pero la marinería empieza a dar señales de vida.
Por las escotillas van saliendo pausadamente los marineros. No dicen nada. Cada
uno se acomoda en un lugar de la barca y en silencio, se les ve sacar un poco
de comida de un saquito, y tranquilamente, con la mirada fija en la mar, van
comiéndose este frugal almuerzo. Luego, como quien no hace la cosa, se dejan
bañar despreocupadamente por los rayos del sol, mientras su mente parece volar
en la lejanía del mar. Nosotros no les decimos nada, los observamos desde proa
y pensamos que están esperando a que mi tío dé la voz de “xorrar” (recoger las
redes).</span><o:p></o:p></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-5059971386351752362014-01-26T20:01:00.002+01:002014-01-26T20:01:30.592+01:00Comidas marineras<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Lo que viene a continuación hace
referencia a las costumbres culinarias de pasadas décadas en la vida cotidiana
de los pescadores del Grao de Castellón. Los años en que yo fui marinero.
Seguramente, en otro litoral hubiera otras prácticas, otros hábitos distintos,
pero yo me ceñiré a aquellas vivencias que tuvieron como testigo las aguas
litorales de Castellón.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPki_x-2tozJs7Cnab8k0At2TGMH9_2VC-JxVONf4BMvdhjXORBH57KwbLt3uzLXayOkTq0uGpDR8OPk5TgE82S5G0wP0mMBXoD2PPD8ApNuANJKE4Vj6zmWXjfLt2YMGzdyRj-BYpDz8/s1600/clip_image002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPki_x-2tozJs7Cnab8k0At2TGMH9_2VC-JxVONf4BMvdhjXORBH57KwbLt3uzLXayOkTq0uGpDR8OPk5TgE82S5G0wP0mMBXoD2PPD8ApNuANJKE4Vj6zmWXjfLt2YMGzdyRj-BYpDz8/s1600/clip_image002.jpg" height="228" width="320" /></a></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Hay que tener en cuenta que desde mediados los años treinta en que
inicié mi carrera como marinero, hasta el año 1985 en que me jubilé, hubo
cambios. Así, pasé de las teas y el carbón, al gas butano; del <i>ventall</i> para avivar el fuego, a la
clavija de la cocina de gas. Pero lo esencial no cambiaba. No fue sino hasta
bien entrada la década de los ochenta cuando decididamente, una de las facetas
que más entrañablemente guardamos en la memoria los pescadores de mi época, el
rito de las comidas, al frente de las cuales estaba el cocinero, empezó a caer
en desuso hasta terminar por desaparecer. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Cuando
yo empecé a ejercer el oficio de marinero, recién terminada <st1:personname productid="la Guerra Civil" w:st="on">la Guerra Civil</st1:personname>, nada
era igual a como es hoy.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Hoy en día, los marineros,
amparados en los potentes motores y las magníficas embarcaciones de que
disponen, plantean la jornada laboral de manera muy distinta a como se hacía
tiempo atrás.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Los tripulantes de las barcas
acuden a sus puestos de trabajo provistos de sus correspondientes vituallas.
Traen la comida ya cocinada de casa. No faltan las funcionales e inevitables
latas, símbolo de la modernidad; ni los “tetrabriks,” que guardan zumos de mil
clases o leche, o agua, o vino. En cualquier caso, a bordo se dispone de una
moderna cocina por si alguien quiere
calentar su comida.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Como si de cualquier trabajador
“de en tierra” se tratara, llegado el momento, el marinero se sienta en un
rincón, y echa mano de su bien surtida bolsa o mochila, que cada uno trae
consigo a bordo. Hoy se ha hecho
innecesaria la figura del cocinero...</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> </span></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div align="center" class="MsoBodyTextIndent2" style="text-align: center;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><b>El cocinero<o:p></o:p></b></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<br /></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Echando la vista atrás, puedo
ver aquellas barquichuelas repletas de marineros; pescadores de pies descalzos
y rostros ennegrecidos por la carbonilla del renqueante motor; y en un rincón, muy aplicado en sus menesteres,
un marinero, que cuchillo en ristre, da sus últimos retoques al guiso que
pronto degustarán todos los allí presentes. Es el cocinero. Un principal
personaje de a bordo, tan necesario como discutido.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Aunque es fundamental la figura
del cocinero, el cargo no suponía ninguna compensación económica. Eso sí, se le
dispensaba de ciertas labores; dispensa que era saldada sobradamente por las
fecundas horas dedicadas a preparar el alimento a los marineros. Pero hay que decir que ésta es una ocupación de mucha
responsabilidad, porque el cocinero es blanco de todas las exigencias de los
marineros, que dicho sea de paso, se muestran implacablemente críticos con los
guisos del cocinero. De ahí que, para un buen cocinero, ver a la marinería
comiendo con avidez y fruición la comida que él ha preparado, supone quizá la
mayor compensación a su buen hacer.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Para acceder a la condición de cocinero de una barca, no era preciso
tener conocimiento de nada especial. ¡Qué marinero no es capaz de preparar un <i>arrossejat</i> o un <i>suquet de morralla...</i>? Absolutamente todos eran capaces. Era algo
que conllevaba la profesión de pescador.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Por eso, cuando algún cocinero se “quedaba en tierra”, el patrón, así,
sin más, se dirigía a cualquier marinero y le decía: “...<i>ara seràs tu el cuiner...agarra les estrasses i...vinga...ja pots
començar”<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: large;"><i><span lang="ES-TRAD">Les estrasses</span></i><span lang="ES-TRAD"> eran una especie de manoplas que protegían al cocinero de posibles
quemaduras. Con ellas salvaguardaba sus manos, y podía sacar del fuego los
cacharros con total seguridad y garantía. <i>Les
estrasses</i> habían salido de algún trapo viejo, o un vela inservible y
perdida que alguien encontró en un almacén. Así se confeccionaban dos manoplas
de tela, de recia y resistente textura, que unidas mediante un mugriento
cordel, se las colgaba el cocinero al cuello con el fin de tenerlas siempre a
mano. <i>Les estrasses</i> eran el símbolo
del cocinero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Con cierta frecuencia pasaba que el nuevo cocinero no acertaba el
gusto a los comensales. La crítica, como decía antes, inexorable, no aprobaba
la calidad de los condimentos del nuevo responsable de la cocina. La insolencia
de los marineros era contestada con un gesto brusco del cocinero, que
quitándose con arrogancia <i>les estrasses</i>
del cuello las arrojaba con furia sobre cubierta. Acababa de presentar su
dimisión como cocinero. Que sea otro. Estaba visto que no era capaz de tener
contenta a la exigente marinería. Si la dimisión era aceptada por el patrón,
efectivamente, otro marinero, debería ponerse <i>les estrasses.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Yo, fui uno de esos marineros que en alguna ocasión tuve que ponerme <i>les estrasses</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Cuando el cocinero de nuestra barca se quedaba “en tierra”, era yo quien
asumía esta responsabilidad en tanto se buscara otro. Por eso, tal vez por nostalgia, quizá por vanidad,
quiero recordar aquellos platos marineros, genuinamente marineros, que se
elaboraban en alta mar y, que hoy, se elaboran en los restaurantes...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> </span></span><span style="font-size: large; text-indent: 42.55pt;"> </span></div>
<h1>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><i>El cocinero se dispone a preparar la comida</i></span></span></h1>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">El
cocinero era un marinero más. Por eso, en la pesca de arrastre, el <i>bol</i> que no tocaba <i>rancho</i> (<i>rancho</i> es la
palabra con la que los marineros se referían a la comida) el cocinero trabaja
al mismo ritmo que el resto de los marineros. Pero si después del <i>bol</i> había que preparan el <i>rancho</i>, las cosas cambiaban.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">En
estos casos, cuando se empezaba a <i>xorrar,</i>
ya el cocinero, ajeno a todas las labores de <i>xorrar,</i> y centrado en su labor de <i>ranchero, </i>adoptaba otra compostura.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Reclinado
junto a su pequeña garita que constituía la cocina, en una mano un afiladísimo
cuchillo, y en la otra, una <i>platera</i>
(palangana de metal), espera a que sus compañeros terminen con los trabajos de <i>xorrar </i>(sacar las redes del agua). La
última fase del proceso de <i>xorrar</i>
consiste en abrir la corona. La corona es el copo de la red. Un callejón sin
salida para los peces, donde quedan atrapados y donde terminarán sus días.
Cuando un marinero abre la corona, sobre cubierta se desparrama un amasijo de
peces, crustáceos y demás habitantes de las aguas, la mayoría de los cuales aún
están vivos y que forman sobre la mojada cubierta, un blando montículo que
parece tener viva propia. Las quejas de los peces son obviadas con indulgencia
por los pescadores que, totalmente ajenos, ahora abandonan aquellos seres
marinos que se debaten con furia o resignación, con estertores de muerte al sol
mediterráneo. </span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Es
hora de <i>calar.</i> No hay que perder ni
un solo minuto. Los pescadores echan las redes al mar. En pocos minutos la
barca ya <i>va calà</i>, es decir, ya
arrastra las redes sobre los suelos marinos. Es hora pues, de dirigirse hacia
el montón de peces recién capturados, a <i>triar</i>
(seleccionar) el producto del <i>bol.</i></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Mientras
los marineros estaban <i>calant, </i>el
cocinero se ha quedado solo y, dueño de la enorme pila de moradores de las
aguas marinas que se agitan agónicamente en cubierta.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Con
displicencia, se acerca hacia el conjunto de peces. Echa una rápida mirada
buscando los escurridizos pulpos. Son los más vigorosos. Capaces de alcanzar la
borda de la barca y salvarse de una muerte segura. Pero el cocinero, pronto
descubre sus instintivos manejos. Y, hábilmente, atrapa a uno que ya buscaba la
borda. Con parsimonioso gesto, pero con total eficacia, el cocinero se hace con
unos cuantos de estos fugitivos cefalópodos y sin pensárselo dos veces, les
aplica unos cuantos golpes contra la dura cubierta de la embarcación
dejándoles más apaciguados. Ya no
tendrán fuerzas para salirse del caldero. </span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Seguidamente
van a parar a la <i>platera</i> dos o tres <i>julioles</i>, algunas galeras, que conservan
una vitalidad extraordinaria, y que, dada la imposibilidad de propinarles un
porrazo como a los pulpos, se les echa a la hirviente agua, prácticamente
vivas, de modo que tenía que poner cuidado el cocinero en que estos crustáceos
no saltasen del caldero. También ha cogido un par de <i>aranyes, </i>una <i>rascassa, </i>unos
cuantos <i>bussos</i> (cangrejos ermitaños),
y un puñado de <i>caragols punxosos.</i></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Con la
<i>platera</i> a rebosar, daba media vuelta,
en tanto ya iban acercándose el resto de la marinería a <i>triar, </i>tras echar las redes al mar... y se dirigía a la cocina.</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">(Continuará)</span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-36612964656577483222012-10-31T20:40:00.002+01:002012-11-01T13:25:43.519+01:00Memorias del Grao de Castellón III<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-HTIpwfBTKSxfZd1oa9zaWecyH8LQMc6tm64RuD91u_1Sjx7mEcy5QM2w8_kUkU4sIKv4tRvTsPkc5Yyr71ggCkSBxMVx0ESb2GF1Fz8Kv15gP5pKbQkXjz7wLbI1z358-hPkhEr3FrQd/s1600/clip_image002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-HTIpwfBTKSxfZd1oa9zaWecyH8LQMc6tm64RuD91u_1Sjx7mEcy5QM2w8_kUkU4sIKv4tRvTsPkc5Yyr71ggCkSBxMVx0ESb2GF1Fz8Kv15gP5pKbQkXjz7wLbI1z358-hPkhEr3FrQd/s320/clip_image002.jpg" width="226" /></a></div>
<div class="MsoTitle" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">Esta tercera y última parte de las “Memorias del Grao de Castellón”
sale a la luz dos décadas después de haberse concebido. Mi padre, Miguel Senent
Lluart, que es el autor de estas Memorias, hace más de veinte años inició esta
recopilación. Eran historias y vivencias que él solía contarme de pequeño y que
yo un día le animé a que las plasmara por escrito. Y así hizo. Poco a poco fue
llenando varias libretas manuscritas de estas Memorias primigenias. Yo lo leía
con satisfacción y simpatía, mientras mi padre me miraba complaciente pronto a
la complicidad. A mí me gustaron desde un principio. Y casi desde un principio
surgió en mí el ánimo de su publicación. Pero antes había que organizar las
atropelladas vivencias escritas por mi padre, sanear las expresiones y corregir
la ortografía. A eso me dediqué yo en cuerpo y alma. Y al cabo de unos diez
años se puede decir que ya todas las memorias estaban listas para publicarse.
Pero el material que salió de aquellas libretas de caracolillo era muy
abundante. Demasiado para un solo libro. Allá por el año 1999 nos decidimos mi
padre y yo a seleccionar lo que podría ser una primera parte de estas Memorias.
Y nos fuimos al Servicio de Publicaciones de <st1:personname productid="la Diputacin" w:st="on">la Diputación</st1:personname> de
Castellón. Allí nos acogieron sin
demasiado entusiasmo. Nuestros escritos fueron a parar a una estantería
oscura y abandonada. Al cabo de un par de años, sin noticias de nuestro libro,
fuimos a preguntar. La respuesta fue lapidaria. No. Apenas había posibilidades
de publicarlo porque había muchos libros por delante del nuestro. Que
tuviéramos paciencia. Nos fuimos a casa decepcionados. En el otoño de 2003
volvimos. Y nos volvieron a dar la misma respuesta, que si queríamos, nos lo
podíamos llevar, pues las posibilidades de publicarlo eran prácticamente nulas,
que miráramos si en algún otro sitio nos lo publicaban. Y eso hicimos, nos
llevamos a casa el voluminoso archivador que contenía las Memorias. Pero,
sorprendentemente, al cabo de dos días nos llamaron desde el Servicio de Publicaciones
de <st1:personname productid="la Diputacin" w:st="on">la Diputación</st1:personname>
de Castellón y nos dijeron que trajéramos urgentemente los escritos que nos
habíamos llevado. Que nos lo publicarían. ¿Qué pasó? Aún hoy no lo sé. Pero así pasó. En diciembre de 2003 salió a la
luz el primer tomo de estas Memorias del Grao de Castellón editado por <st1:personname productid="la Diputacin" w:st="on">la Diputación</st1:personname> de
Castellón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">Mi padre y yo fuimos felices por esta publicación; y enseguida pensamos
en la posibilidad de que en un futuro saliera a la luz el resto del material. Y
a eso nos dedicamos. Tristemente, mi
padre nos dejó para siempre un frío día de enero de 2005. Yo quedé solo ante el
proyecto que habíamos iniciado mi padre y yo. Pero supe que mi padre hubiera
querido que esto se publicase y me dediqué a ello con verdadero ahínco. Y
entonces apareció mi hija (Marta Senent Ramos) con una nueva editorial que ella
acababa de crear: ACEN. Ella me lo publicaría. Creímos conveniente (por su gran
volumen) en dividir el material en dos libros. En diciembre de 2010 vio la luz
el libro “Memorias del Grao de Castellón II” con notable éxito. Y ahora,
aparece el que será la última parte de esta trilogía: “Memorias del Grao de
Castellón III”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">La primera entrega trataba sobre la historia vivencial del mi padre de
la sociedad <i>grauera</i> en la primera
mitad del siglo XX, haciendo un eficaz repaso a los usos y costumbres de los <i>graueros </i>y <i>graueras </i>de la época, así como una feliz recreación de todos los
primigenios barrios del Grao (incluyendo las islas Columbretes, que tiene un
capítulo a parte), del pinar, del nacimiento e historia del puerto de
Castellón, de <st1:personname productid="la Guerra Civil" w:st="on"><st1:personname productid="la Guerra" w:st="on">la Guerra</st1:personname> Civil</st1:personname>
que él (un niño de once años) había vivido en el Grao…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">La segunda parte tenía cuatro bloques diferenciados: Las aves marinas
en el Grao, los vientos que soplan en el Distrito Marítimo, la vela latina y “<st1:personname productid="La Panderola" w:st="on">La Panderola</st1:personname>”. Y ya por
fin, en este tercer y definitivo capítulo en forma de libro de sus memorias, mi
padre ha querido exponer al lector del siglo XXI aquellas anécdotas o vivencias
que formaron parte de su vida. La intrahistoria del Grao que vivió un marinero
del Grao de Castellón nacido en los albores del siglo XX.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">En el presente libro se habla de muchas cosas. Y todas son cosas del
Grao. Y más que del Grao, de la pesca en el Grao. Algunas se diría que mueven a
la risa o la simpatía, es el caso de “Cómicos graueros”, otras casi podría
decirse que impulsan a la compasión, como en el capítulo “<st1:personname productid="la Dolores" w:st="on"><i>La
Dolores</i></st1:personname> atrapa un delfín”. Otras historias diríase que
son sorprendentes, como lo es “Tadeo y su amigo el delfín” o “Emerge un buzo de
<i>l’ullal de <st1:personname productid="la Barrassota" w:st="on">la Barrassota</st1:personname></i>”. Se
habla de la primitiva Sanidad en el Grao (“<st1:personname productid="la Sanidad" w:st="on">La Sanidad</st1:personname> en el Grao”) y de la orientación del pescador <i>grauero</i> en la mar en épocas anteriores a
la aparición de los radares y sonares en los capítulos de “Las Señas” y “<i>L’escandall</i>”. Hay anécdotas con moraleja
como “Cada cual a lo suyo”, o recreaciones históricas de la playa del Grao como
es el caso de “El Rancho Grande”. También encontramos un capítulo donde el
peligro es el máximo exponente: “Marinero nuevo a bordo”. Hay otro capítulo
intrigante como es “Extrañas luces en el pinar”; o episodios emocionantes: “Dos
misteriosos viajeros marinos”. En otro orden de cosas se habla de los modos y
la arcaica logística de la comida a bordo en “El Costo”. O de los dispendios al
margen de la “parte” que cobraban los marineros, en “La garfa”. Hay espacio
para repasar el origen de algunas frases hechas que tienen su origen en la
pesca <i>grauera</i> de antaño. Y hay, el
que para mi padre siempre fue el capítulo preferido de todos: “La borrasca”. Él,
emulando a su admirado Blasco Ibáñez solía decirme que el autor valenciano,
pese a haber escrito muchas novelas, siempre sería recordado por ser el autor
de “<st1:personname productid="La Barraca" w:st="on">La Barraca</st1:personname>”;
y mi padre decía, que él por muchos capítulos que escribiera siempre sería el
autor de “<st1:personname productid="La Borrasca" w:st="on">La Borrasca</st1:personname>”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-size: large;">Pero cada cual puede opinar sobre cada uno de los capítulos y decir
cuál es el que más le ha gustado, cuál es el que más le ha emocionado… Sabiendo
que cada párrafo, cada capítulo es un episodio de la vida de un hombre que amó
las pequeñas cosas, que valoró el peso que el presente podría tener en un
futuro. Y que quiso haceros partícipes a todos los que queráis compartir estas
Memorias del amor por la vida, que pasa solo una vez, pero queda para siempre. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-indent: 27.0pt;">
<br />
Este libro se puede adquirir en las siguientes librerías: Librería Argot (Castellón), Librería Babel (Castellón), Librería Elcano (Grao Castellón) y a través de <a href="http://www.acencs.org/">ACEN Editorial</a>.</div>
<div class="MsoTitle" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-78718562811664041512011-10-24T16:46:00.001+01:002011-10-24T16:46:58.233+01:00El pinar II<span style="font-size: large;">El pinar de Castellón hasta comienzos de los años sesenta, fue un frondoso bosque de pinos que brotaba desde las tierras del marjal “grauero” y se extendía espeso y consistente en alargada disposición , paralelamente a la costa hasta lo que hoy es el campo de aviación.</span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Se trataba de una formación vegetal donde los pinos vivían libremente asociados a las enormes matas. Era ésta una feliz asociación. Sin duda alguna. Hoy los pinos parecen tristes sin sus matas que siempre les han acompañado. Cada pino tenía a su pie, como si de un guardián se tratara, un gran matorral que a veces llegaba en altura casi hasta mitad del tronco del pino.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Los pinos, de tupidas copas, filtraban la entrada del sol, sumiendo el suelo del pinar en una misteriosa y acogedora penumbra. Y las matas lo cubrían todo. Andar por el pinar suponía apartar las ramas de estos matorrales que a cada paso se interponían en el camino.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Cuando se entraba en el pinar, a uno le envolvía una extraña sensación. No era tanto los susurros que no se sabía de donde venían ni quien los emitía; ni siquiera los estridentes alaridos de los millares de pájaros que poblaban las copas de los pinos, sino que lo más sorprendente era saber que unos metros más allá estaba el Grao. Casas, calles, civilización. Contraste atroz. En un minuto, de la selvática y primitiva sociedad que constituía el pinar, a la organizada y urbanizada población “grauera”.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La gente gustaba de ir al pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Siempre había motivo para caminar entre las herbáceas montañas que pululaban bajo los pinos y abandonarse al rescoldo poderoso de la Naturaleza.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Cuando se entraba en el pinar por su extremo sur, nada más cruzar la vía del tren de la pedrera, aparecía ante el visitante un simpático pino, un pino que estaba inclinado, agachado, retorcido y de caprichosas formas, al que nosotros llamábamos el picatxo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Una vez en el interior del pinar, a uno le envolvía la peregrina sensación de haber sido transportado a un lejano bosque, un bosque que quizá estaba situado en una elevada montaña. Nada hacía pensar que las olas del mar batían su espuma salada en las arenas contiguas al pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Si no se conocían bien los pinos y los senderos, era fácil perderse en el pinar. Y salir por fin, frente a la playa, o en pleno quadro. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La gente del Grao conocía bien el pinar. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Nosotros sabíamos donde estaba cada pino. Cada mata. Cada recoveco. Y éramos capaces de desenvolvernos, con total eficacia, por el intrincado y laberíntico sendero que, entre ramas, hojas, y pinaza, llevaba a la “punta del pinar”, que era su extremo norte, junto al campo de aviación.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">No era tarea sencilla atravesar el pinar. A su tortuosa longitud había que añadir la dificultad que suponía atravesar dos goletes (acequias): L’estany y la gola En Trilles, que desde Castellón, después de pasar por toda la marjaleria, cruzaban el pinar, para dejar sus repletas y confusas aguas en los limpios aledaños marinos del Mediterráneo.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Estas acequias daban pie a una amena y variada fauna. Ranas, gambas, samarucs, anguilas, culebras que, las había de respetables dimensiones, y, que eran muy dadas a abandonar la acequia y aventurarse, ufanas, gráciles, variopintas e inofensivas, por entre las hierbas de las matas, y una infinidad de animalillos que pululaban al socaire de las dulces aguas que alimentaban y entretenían la vida del pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Cuando se llegaba a la goleta, el murmullo acuoso y deslizante de las suculentas aguas se dejaba notar. Podría ser que también en el aire se respirara otro sonido; incluso el olfato, antes, ya había anunciado que la frescura vivaz y verde del pinar, estaba trocándose en gris y purulenta. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">De pronto, al salvar una mata, aparecía el riachuelo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La goleta era un arroyo feliz y libre. Sus aguas eran generosas, y en ellas admitían todo. Si uno se quedaba mirando el paso de la acequia, advertía a cada momento, la huella de la plana: naranjas, membrillos, frutas que flotaban con admirable donaire en las aguas viajeras, ora hundiéndose, ora asomando su lomo, como si siguieran un baile... Los días que el viento azotaba la plana, las goletas venían llenas de hojas, ramas... y si era tiempo de naranjas, la goleta recogía las naranjas que el viento arrancaba de los naranjales, para conducirlas con primor y observancia hasta la playa. Allí, donde desembocaba la acequia, se acumulaban ingentes cantidades de naranjas. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">De vez en cuando llegaba flotando un cuerpo inerte. Un conejo. O una gallina. Se les veía pasar serios y malcarados. Sin gracia alguna. Quién sabe de qué forma fueron a parar a la acequia...</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Para vadear la goleta, había que pasar por una estrecha pasarela que no era sino un grueso tronco que alguien colocó con acierto al través de la acequia.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La vida discurría feraz y desidiosa en el pinar. Así debió ser durante siglos y siglos. Tal vez milenios. Ajenos a los envites del género humano. A sus miserias, sus guerras... Dicen que allí, en el pinar, tomó descanso el ejército del general cartaginés Aníbal, tras conquistar Sagunto y emprender rumbo hacia Roma. Y uno, se siente tentado de creerlo. Y considera que hubiera sido oportuno. Aquellas matas llenas de soldados. Temibles y vencedores guerreros que iban a la conquista de Roma. Sus caballos paciendo por las abundantes hierbas del pinar. Las espadas, aún calientes, reposando sobre la pinaza...</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La gente de la plana, en verano, solía venir a pasar unos días al pinar. A quedarse por unos días. Se buscaba un calvero y se montaba un pequeño campamento entre las matas y los pinos. Solían aprovechar las festivas fechas de Sant Roc. Y allí, por unos días, se organizaban bailes y divertimentos al amparo de la maleza del pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">El pinar no sólo era frecuentado por la gente de Castellón sino que, llegado el verano, decenas de carros venidos de los más diversos lugares, se instalaban a la fresca sombra del pinar. Los había que simplemente llegaban al pinar de paso, pero otros, no dudaban en permanecer varios días.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Cuando se termina la década de los cincuenta, algo parece cambiar. Hay noticias de que van a construir unos depósitos de petróleo. Y que van a colocarlos en la entrada del pinar. Allí acabó sus días el entrañable picatxo.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Efectivamente, los depósitos de la CAMPSA fueron a colocarlos allí donde antes había abundante vegetación. Unos fríos y feos artilugios de hierro señorearon la entrada del pinar hasta finales de los años noventa.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Después fue el golf. Casi la mitad del pinar se despejó de matas y maleza. Una cantidad indeterminada de pinos fueron talados. Se dispuso un suelo fino, verde, cuidado, libre de descuidada pinaza. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">En el año 1965, en el puerto, se montó una fábrica de abonos: la Fertiberia. Los humos de esta fábrica dañaron los pinos hasta que dejó de funcionar a finales de la década de los ochenta.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">A mediados de los años sesenta, aprovechando el auge del naciente turismo, se montó un cámpig. Un cámpig que ocupaba desde las paredes de la CAMPSA, hasta las inmediaciones del golf. Como sea que dicho recinto permanecía vallado, así como el golf, los castelloneros quedaron privados casi en su totalidad del pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">En el año 1970 se dispusieron unas enormes planchas de cemento que cubrieron por completo el paso de las goletas por el pinar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Tras estas décadas de desarrollismo, el pinar quedó maltrecho.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Hoy, donde estuviera la CAMPSA, hay unas modernas viviendas. Los aledaños de la CAMPSA han sido reconvertidos en terreno edificable. Nada queda del pequeño pinar (el pinaret) que coexistió junto a los depósitos de la CAMPSA, hasta principios de los ochenta en que se empezó a recomponer el paisaje a fuerza de talar pinos y aplanar el terreno. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">El cámpig se abandonó a finales de los setenta. De él se conservó durante varios años la piscina y el bar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Ahora, el pinar, aunque no con los mismos argumentos de antes, ha cobrado otra vez importancia en el paisaje de Castellón. Es un lugar acogedor y feliz. Cercano y accesible. Tremendamente humanizado, y sin embargo, salvaje en la justa medida que pueda aceptar un ser humano del año dos mil.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Ahora se le cuida y se le limpia. Como si de un parque se tratara. Porque quizá, hoy, el pinar, no sea más que esto, un parque. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-11310332841062032612010-12-16T13:38:00.001+01:002010-12-16T13:40:06.499+01:00Memorias del Grao de Castellón (II)<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Acaba de salir al mercado la segunda parte de las “Memorias del Grao de Castellón”. Este segundo libro sigue la tónica del primero, es decir, mi padre cuenta sus vivencias y yo las redacto. Mi padre si viviera tendría ochenta y seis años. Murió hace seis. Pero me dejó un montón de hojas manuscritas con mucho material de recuerdos de cuando él era joven. Me puse manos a la obra y después de estos seis años he conseguido ordenar estos manuscritos y me ha salido material para otros dos tomos. Uno se publica ahora, y el otro, es decir, la tercera parte, veremos si puedo publicarla dentro de un tiempo.<br />Mi padre era marinero. Pescador. Pasó toda su vida en el Grao de Castellón, donde nació, por lo tanto, podríase decir que este libro habla de la visión que un pescador del Grao de Castellón tenía de su vida. La vida de una persona que vivió casi todo el siglo XX, pero centrándose más que nada en sus años de pescador en activo, que van desde recién finalizada la guerra civil, hasta el año 1985 en que se jubiló.<br />El presente libro comienza hablando de las aves que acompañan al marinero grauero. Pues él, como sus colegas, conocía este tipo de aves marineras que, como los peces, eran compañeras de viaje. Sigue hablando de los vientos. Es un capítulo bastante largo donde habla de la esencia de cada uno de los vientos de la rosa de los vientos, su esencia y su origen (aquí he puesto yo un poco de mi cosecha) y después analiza el tipo de viento que se da en cada mes del año. Después habla de la vela latina. Mi padre era un perfecto conocedor de esta entrañable vela que era la que se usaba por estos mares mediterráneos antes de la llegada de los motores. Y él nos da debida cuenta de todos los pormenores de su funcionamiento así como anécdotas que vale la pena leer. Luego hay un capítulo donde cuenta la revolución que supuso la irrupción de los motores marinos allá por los años veinte del pasado siglo. Y ya por fin, aunque este no sea un tema eminentemente marinero, pero sí grauero, como, por supuesto, castellonero, hablamos de “La panderola”. Un capítulo entero.<br /><br />Si estáis interesados en adquirir el libro, en el margen están las señas donde os podéis dirigir. Y si tenéis dificultades en conseguirlo hacédmelo saber y os lo conseguiré.</span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-19167459858586214962010-11-11T18:46:00.005+01:002010-11-11T19:31:17.770+01:00El pinar (I)<div><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja9b_Yt0ATk6WpG3-wFWrOzWyvTpBvZ6fep8evXMOk8M_NqiSrGH1_yVahZkwjgO2y1Le4UUEQUKD-mK3M72aze4ZWsT72foMMkrRcE-MVM2qWYuCZpXna93YbMFth1R6OYqAurk7sWcXh/s1600/1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538360123418098258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 276px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja9b_Yt0ATk6WpG3-wFWrOzWyvTpBvZ6fep8evXMOk8M_NqiSrGH1_yVahZkwjgO2y1Le4UUEQUKD-mK3M72aze4ZWsT72foMMkrRcE-MVM2qWYuCZpXna93YbMFth1R6OYqAurk7sWcXh/s400/1.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#990000;"> El pinar a finales del siglo XIX</span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">En el año 1873 Bernardo Mundina publicaba su obra “Historia, Geografía y Estadística de la provincia de Castellón” y allí hace referencia al pinar en estos términos:<br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><em>“En las vísperas de San Pedro y San Jaime, al mismo tiempo que algunos acuden al designado punto del Serrallo, es más bonito y cómodo el campamento que se forma en el espeso bosque del pinar inmediato al mar, que ocupa la izquierda del caserío del Grao, a medio kilómetro de éste.<br />Si penetramos en una de estas noches en el interior de este bosque, encontraremos a cada paso una sorpresa: en cada árbol una familia, y de trecho en trecho un baile de labradoras que al compás de las guitarras repican con singular gracia sus finas castañuelas”.<br /><br /></em>A principios del siglo XX, en 1910, Carlos Sarthou Carreres, en su libro “Impresiones de mi tierra”, habla del pinar:<br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><em>“Es un bosque de pinos de medio kilómetro de anchura, por cuatro de longitud, que se extiende, a orilla mar, desde la parte Este del puerto hacia Benicasim.<br />Algún día, durante los grandes temporales, las encrespadas olas marinas invadían la pinada salpicando con sus saladas espumas los troncos de los árboles. Hoy se retira el mar, separándose del bosque con una ancha arenisca playa.<br />Lo más bello del pinar está en el extremo opuesto al poblado del Grao, en donde, por estar menos transitado, crecen más espesos los jóvenes pinos y espesos matorrales, dándole así un carácter de naturaleza salvaje.”<br />“El pinar es el paseo veraniego de los marineros y veraneantes y el orgullo de los castellonenses, que como nota típica lo muestran satisfechos a los forasteros.”<br /><br /></div></em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538360428623569010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 259px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD7QyOX-sDTkZbwogL0NcSh0em8_iuLECh-hRkdcCJHseZepNEo_ZDJ1lzonjWIMtCIUVS7oASSbKOkDBgQeWym9bhiCkMMf5HA2MuZexOXs_MBycAXRpbdXw-X6zcnskeJt_rDJOCb1RA/s400/2.jpg" border="0" /><span style="color:#990000;"> El pinar en el año 1996</span></span></div><span style="font-size:130%;"><span style="color:#990000;"></span></span></div><div><span style="font-size:130%;"><div><br />Ha pasado el tiempo. Casi un siglo media entre estas palabras y la actualidad. Y el paso de los días, ha hecho que estas consideraciones con las que iniciaba el capítulo, quedaran desfasadas y fuera de lugar. Hoy, el pinar de Castellón no es como antes, ni en su fondo ni en su forma.<br />Por una parte, hábitos más modernos han venido a sustituir a los de otrora y, además, el soporte físico del pinar no es lo que era.<br />Hoy se muestra menguado y esquilmado por el atroz paso de décadas hambrientas de desarrollo que rompieron el natural y virginal encanto del pinar.<br />Yo llegué a conocer el pinar de antes. El salvaje. El exuberante. El pinar boscoso y montaraz. El pinar, tal como la Naturaleza lo dispuso. El pinar, sin las artificiosas actuaciones humanas. El pinar, tal como fue hasta finales de los años cincuenta. Momento en que el pinar inicia su transformación, su pérdida de identidad. Fueron años en los que el pinar pasó de ser un lugar virgen, de abigarrada y caprichosa naturaleza, de fértil y atrevida fauna, y de misteriosos e intrincados caminos, a ser lo que es hoy, un parque limpio, claro, controlado, abundantemente visitado. Repleto de pinos cautivos...<br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#cc0000;">El pinar. Ayer y hoy<br /></span><br />El pinar de Castellón hasta comienzos de los años sesenta, fue un frondoso bosque de pinos que brotaba desde las tierras del marjal “grauero” y se extendía espeso y consistente en alargada disposición , paralelamente a la costa hasta lo que hoy es el campo de aviación. </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538360784927849922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 290px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvhWMDjqr6GpkDDpsTs04wQJlXoZXIW6j1fKdCX9w2a5ZTo2eOIBO8PekmDbLAPEJKMLLd5Fccg_HGrPkdAWMX67DKaH-w7EHTW4ze3zBFyxQPD2exWOzmIT_c0O1QNI2xnWW6lHgG26do/s400/escanear0003.jpg" border="0" /><span style="color:#990000;"> Vista aérea del pinar. Año 2001</span></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#990000;"></span></span></div><div><span style="font-size:130%;"><div><br />Se trataba de una formación vegetal donde los pinos vivían libremente asociados a las enormes matas. Era ésta una feliz asociación. Sin duda alguna. Hoy los pinos parecen tristes sin sus matas que siempre les han acompañado. Cada pino tenía a su pie, como si de un guardián se tratara, un gran matorral que a veces llegaba en altura casi hasta mitad del tronco del pino.<br />Los pinos, de tupidas copas, filtraban la entrada del sol, sumiendo el suelo del pinar en una misteriosa y acogedora penumbra. Y las matas lo cubrían todo. Andar por el pinar suponía apartar las ramas de estos matorrales que a cada paso se interponían en el camino.<br /><br />Cuando se entraba en el pinar, a uno le envolvía una extraña sensación. No era tanto los susurros que no se sabía de donde venían ni quien los emitía; ni siquiera los estridentes alaridos de los millares de pájaros que poblaban las copas de los pinos, sino que lo más sorprendente era saber que unos metros más allá estaba el Grao. Casas, calles, civilización. Contraste atroz. En un minuto, de la selvática y primitiva sociedad que constituía el pinar, a la organizada y urbanizada población “grauera”.<br />La gente gustaba de ir al pinar.<br />Siempre había motivo para caminar entre las herbáceas montañas que pululaban bajo los pinos y abandonarse al rescoldo poderoso de la Naturaleza.<br />Cuando se entraba en el pinar por su extremo sur, nada más cruzar la vía del tren de la pedrera, aparecía ante el visitante un simpático pino, un pino que estaba inclinado, agachado, retorcido y de caprichosas formas, al que nosotros llamábamos el picatxo.<br />Una vez en el interior del pinar, a uno le envolvía la peregrina sensación de haber sido transportado a un lejano bosque, un bosque que quizá estaba situado en una elevada montaña. Nada hacía pensar que las olas del mar batían su espuma salada en las arenas contiguas al pinar.<br />Si no se conocían bien los pinos y los senderos, era fácil perderse en el pinar. Y salir por fin, frente a la playa, o en pleno quadro.<br />La gente del Grao conocía bien el pinar.<br />Nosotros sabíamos donde estaba cada pino. Cada mata. Cada recoveco. Y éramos capaces de desenvolvernos, con total eficacia, por el intrincado y laberíntico sendero que, entre ramas, hojas, y pinaza, llevaba a la “punta del pinar”, que era su extremo norte, junto al campo de aviación.<br />No era tarea sencilla atravesar el pinar. A su tortuosa longitud había que añadir la dificultad que suponía atravesar dos goletes (acequias): L’estany y la gola En Trilles, que desde Castellón, después de pasar por toda la marjaleria, cruzaban el pinar, para dejar sus repletas y confusas aguas en los limpios aledaños marinos del Mediterráneo.<br />Estas acequias daban pie a una amena y variada fauna. Ranas, gambas, samarucs, anguilas, culebras que, las había de respetables dimensiones, y, que eran muy dadas a abandonar la acequia y aventurarse, ufanas, gráciles, variopintas e inofensivas, por entre las hierbas de las matas, y una infinidad de animalillos que pululaban al socaire de las dulces aguas que alimentaban y entretenían la vida del pinar.</span><br /><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div><br /><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Continuará...</span></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-15361212344276500562010-10-09T09:26:00.002+01:002010-10-09T09:39:36.789+01:00Epílogo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbTinKm9Ec4Vr62nYu43hjjWdrS_hC7LNu8CsFksPaYkUDhVGpjiJH2I0D6eG85rzfN96rmI6d4K-CL-WdbdJRy9F9X_4QUbCZl1SWhMeDzFnpqbDdIcSO3h9uplGVSeukNHnceyYxHlT_/s1600/escanear0001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525963148032030594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 272px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbTinKm9Ec4Vr62nYu43hjjWdrS_hC7LNu8CsFksPaYkUDhVGpjiJH2I0D6eG85rzfN96rmI6d4K-CL-WdbdJRy9F9X_4QUbCZl1SWhMeDzFnpqbDdIcSO3h9uplGVSeukNHnceyYxHlT_/s400/escanear0001.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><span style="font-size:130%;">Ya terminado el conflicto bélico, la normalidad, lenta y costosamente fue adueñándose de aquellos seres humanos, heridos ya para siempre en su memoria por los recuerdos indelebles que la Guerra les había producido. Ya nunca más olvidaríamos el apocalíptico desfile de imágenes bélicas que recorrió sin compasión y sin excepción cada uno de los rincones de la existencia de los que vivimos la Guerra.<br /><br />En los momentos de lánguido sosiego en alta mar, los marineros narraban vivencias y avatares de la pasada guerra.<br />Parecía que había acabado una vida y empezaba otra.Había quien corroboraba sus relatos desnudando su torso y mostrando una fea cicatriz:<br /><br />-...Això són senyals de metralla...en el frente de Somorriesa va ser...<br /><br />Pepet el de Catambo, que tras finalizar la Guerra se embarcó con nosotros en el Cebollino, nos contaba que él había estado preso en un campo de concentración en tierras de Cádiz y, allí aprendió un fandanguillo. Y nos lo cantó. Yo entonces tenía catorce años y, pese a haberlo oído una sola vez y haber pasado sesenta años, aún lo recuerdo perfectamente. Aquella copla caló tan hondo en mí, porque de una forma simple y concisa reflejaba en muy pocas palabras lo que realmente fue la Guerra que acabábamos de pasar:<br /><br />Tengo un hermano en los rojos<br />otro en los nacionales.<br />Nos tiramos tiro a tiro<br />y las que sufren son las madres<br />¡siendo los cariños tan iguales!<br /><br />Mi primo El Moreno, que felizmente tras el término del conflicto bélico volvió a casa sano y salvo, fue contándonos todo lo que él vivió en el frente de batalla. Y nos lo refería una y otra vez. Y nosotros le escuchábamos con admiración. Unas veces hacía más hincapié en unos detalles determinados, otras centraba la atención de su relato en otros aspectos. Aquellas vivencias fueron vividas con tanta intensidad, que hoy, con ochenta años cumplidos, aún es capaz de contarlo con pelos y señales. Y no renuncia a ello si la ocasión lo tercia.<br /><br />Tengo que decir que mi primo El Moreno siempre fue, según palabras de su propio padre, “algo quijote”. Y esto lo decía porque sus trastadas de pequeño llevaban siempre el signo del desdén y menosprecio al peligro. Así, contaba mi tío Pepet que un verano, estando en Camarena, un pueblecito de la provincia de Teruel, a donde habían ido a pasar una temporada por aquello de “canviar d’agües, vieron pasar unos jinetes que advertían del cercano paso por el centro del pueblo de un ganado de toros bravos. Entonces, los lugareños, muy hechos y habituados a ello, con normalidad y disciplina se recluían en sus viviendas. Bajaban las persianas de la puerta de casa y, en silencio, oían pasar el ganado. Pues bien, un toro, quedó algo distraído y se acercó a la persiana donde estaban escondidos la familia de mi tío y los propietarios de la casa. Parecía olisquear algo. Silencio absoluto entre el personal. No fueran a incordiar al animal. Mi primo que en aquellos días tenía un pequeño bastón de juguete que hacía poco le habían comprado, cuando entre las rejillas de la persiana vio aquella gigantesca cabezota armada de enormes y afilados cuernos, tuvo la ocurrencia de apartar un tanto la persiana y blandiendo su bastón, dijo: “¡Eh toro!”. El toro se giró y lanzó un resoplido que heló la sangre a más de uno. Menos mal que mi tío fue rápido en coger a su hijo y cerrar la persiana. Y todo quedó en un monumental susto.<br />El Moreno siempre fue una persona menuda y enjuta. De vivo mirar y gesto inteligente; de tez muy morena, de ahí su apodo. La gente, de pequeño, le decía. “pareix que hages caigut a la basseta del tiny i vas ple encara de degot”. Esto último, el degot, era la sustancia que daba ese oscuro color al tinte.<br /><br />Como ya quedó dicho, al poco de iniciarse la Guerra, El Moreno fue llamado a filas. Tras dos o tres días de instrucción militar en Torrevieja, fue destinado al frente de Teruel.<br />Ya en el frente, nos contaba El Moreno, en el curso de una batalla, agazapado en la trinchera, viendo y oyendo silbar las balas sobre su cabeza, se dio cuenta que se había quedado solo. Sus compañeros se estaban batiendo en retirada desafiando a las balas enemigas. Por un momento quiso imitarlos. Pero, según nos confesaba, le faltó valor. Su instinto de conservación hizo que se quedara allí, escondido. Como un rayo pasó por su mente su último pensamiento antes de darse preso. Se haría pasar por muerto.<br />Y así hizo. Los tiros y las bombas poco a poco se fueron alejando. Desde el suelo, quieto como un muerto, veía pasar las botas de los soldados del ejército de Franco que avanzaban implacablemente dejando tras de sí, un rastro de soldados muertos y agonizantes entre los humeantes hoyos de la artillería.<br />Sólo podía pensar en una cosa: en la muerte. Era cuestión de tiempo.<br />Los enfurecidos gritos de los soldados que pasaban junto al presunto cuerpo inerte del Moreno penetraban en sus oídos como balas empozoñadas. Y esto hacía que sus músculos entumecidos por el miedo, se paralizaran de puro pavor. Realmente parecía que estaba muerto. Muerto de terror.<br />Poco a poco los estruendos de las bombas fueron oyéndose más apagados. Los gritos venían de más lejos. Ya no veía las botas de los soldados enemigos pasar junto a él.<br />Un asomo de esperanza y tranquilidad empezó a recorrer su cuerpo. Y lentamente levantó la cabeza para tomar conciencia de la situación en la que se hallaba.<br />Parecía que todo había pasado. Ya se disponía a levantarse, cuando horrorizado advirtió la presencia de dos soldados rezagados que acababan de descubrir la treta del Moreno.<br />Uno de ellos, pensó en voz alta: “no querías estar muerto...pues ahí va eso...” mientras decía esto levantaba su arma con la intención de aplastar la cabeza de mi primo con la culata del fusil.<br />Pero, su compañero, sabe Dios quien era aquel muchacho, le salvó la vida.<br /><br />-¡No lo mates! – le dijo, sujetando firmemente el fusil de aquel feroz soldado - ¿No ves que es sólo un niño?<br /><br />Mi primo, cuando cuenta esto, difícilmente puede disimular unos lagrimones que rápidamente trata de apartar de su cara con la mano:<br /><br />-¡Aquell soldat me va salvar la vida!... Allí vaig vore la presència de Déu que se va presentar en forma de soldat. – Atestigua con firme convicción en sus palabras El Moreno.<br /><br />Le cogieron prisionero. Atado de manos, y custodiado por sus captores, fue llevado a empujones hacia un contingente de otros infortunados prisioneros de guerra que fueron introducidos a golpe de rebenque en los calabozos de una sórdida cárcel de aquella ciudad.<br />En la oscuridad de aquel confinamiento pasó mi primo varios días.<br />Fue allí donde El Moreno aprendió a jugar al ajedrez. El tablero era el suelo, y las fichas, las hacían los presos a base de migas de pan. Asimiló de tal manera mi primo aquel juego, que llegó a ser un verdadero conocedor de las estrategias del ajedrez. Cuando regresó a casa nos enseñó a jugar a todos. Y entre todos compramos un tablero con sus correspondientes fichas, esta vez de madera.<br />De vez en cuando, venía una pareja de guardias civiles a la prisión, y, látigo en mano, y desenfundadas sus pistolas, se llevaban a alguien a declarar.<br />Llegó el turno del interrogatorio del Moreno.<br />Con una rabia y desprecio infinitas en sus miradas, y prontos a utilizar el temible rebenque que blandían, le llevaron ante el oficial que estaba encargado de instruir el caso.<br /><br />-¿De dónde es usted? – Gruñó aquel militar sin mirarle a la cara.<br /><br />-Del Grao de Castellón. – Contestó sumisamente con un hilo de voz mi primo.<br /><br />En aquel momento todo cambió en la habitación. El oficial levantó airadamente la mirada en busca del Moreno y, los otros guardias civiles que había allí, hicieron lo propio.<br />El no sabía a qué venía aquello. Ni sabía si había motivo para alegrarse o para inquietarse.<br />Entornando los ojos y relamiéndose los labios, ante su asombro, espetó aquel militar:<br /><br />-¡Hombre...! ¡Aquí tenemos lo que buscamos...!<br /><br />El desasosiego y el desconcierto invadió a mi primo. ¿Qué buscaban? ¿qué podía ofrecer a aquella gente él, que sólo era un marinero y, que si de algo sabía un poco era de pescar?<br />Continuó el oficial con voz firme y contundente:<br /><br />-Cuéntenos todo lo que sepa acerca del “Mahón” y de los guardias civiles que estaban presos allí.<br /><br />Nada podía aportar, porque nada sabía. Como cualquiera de los graueros, había visto como recluían en aquel barco a los guardias civiles al inicio de la Guerra. Pero nada más podía añadir. Ni nombres, ni ningún detalle de aquel suceso.<br />Y eso fue lo que declaró.<br />Se miraron entre sí. Tras unos momentos de duda, dieron orden de que se retirara.<br />A partir de entonces fue destinado junto con los otros reclusos de guerra a trabajos forzados.<br />Tenían que transportar pesadísimas cargas que mi primo no siempre podía levantar con holgura.<br />Todos los días, venía algún suboficial para pedir voluntarios al frente.<br />El Moreno, vistas las circunstancias, no lo pensó más. Se alistaría. Esta vez en el otro bando, claro. Pero no se conformó en alistarse al ejército así, sin más, quiso alistarse a la legión, ni más ni menos.<br />Eso fue suficiente para que le libraran de la prisión.<br />Le incluyeron en la “quinta bandera”. En un principio notó un cambió positivo. Buena comida, ropa limpia...pero a cambio, se había comprometido a ir a pegar tiros a primera línea del frente.<br />Tras un período de instrucción en Exauen, fue destinado al frente del Ebro.<br />Allí la batalla bullía en todo su apogeo. Quiso la fortuna que subiendo una colina, cayese el bueno del Moreno, con tan desacierto, que fue a romperse la clavícula. Esto le imposibilitaba para ir al frente.<br />Fue a parar a un hospital de Sevilla. Y allí vivió el término de la Guerra.<br /><br />Con el ánimo repleto de vivencias, regresó al Grao. Infinita alegría cuando le vimos aparecer por nuestra casa, menudo y moreno y, aún vestido de legionario.<br /><br />Que Dios perdone a unos y otros, y que de aquella Guerra sólo quede el recuerdo y el firme deseo de nuca más vivir algo semejante.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-59912482492278873862010-07-01T12:03:00.002+01:002010-07-01T12:10:39.667+01:00La guerra que vio u niño de 11 años (18ª entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfW7v962kGFQjSkwb2GTsHZSBjqIAYizWkKQbkvjxroiNR4TF7lCERax6M6KWEvhu9EF4V2ll1OftCr75vXB_5iFZPI1iAEO_B9Y8ZGxsM0ki05OAnpfKhjjHjDRKSYHn9GC3EGkNvBHSJ/s1600/DSC02743.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488893457374669730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfW7v962kGFQjSkwb2GTsHZSBjqIAYizWkKQbkvjxroiNR4TF7lCERax6M6KWEvhu9EF4V2ll1OftCr75vXB_5iFZPI1iAEO_B9Y8ZGxsM0ki05OAnpfKhjjHjDRKSYHn9GC3EGkNvBHSJ/s400/DSC02743.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;"><em><span style="color:#ff0000;">Se termina la Guerra</span><br /></em><br />Fueron pasando los días, todos bajo la impronta del enfrentamiento bélico que parecía perpetuarse.<br />Un día, sin previo aviso, observamos que los militares que compartían vivienda con nosotros, estaban recogiendo todo y, casi sin despedirse, se fueron yendo, hasta que cuando fuimos a darnos cuenta, nos hallábamos solos en aquella casa. Volvimos a ser otra vez los auténticos dueños de la casa.<br />Pudiera aquello significar que la Guerra estuviera viviendo sus últimos días. Así lo tomamos nosotros. Pero aún por las noches, el repiqueteo de las metralletas nos recordaba que la Guerra aún seguía ahí.<br />Pero un día de primavera, un 1 de abril de 1939, mi tío Pepet entró en casa con desmedida alegría, enarbolando un ejemplar del “Mediterráneo” y lanzando gritos de júbilo:<br /><br />-¡La Guerra s’ha acabat! ¡La Guerra s’ha acabat! ¡Mireu ací al “Mediterràneo” ho posa!<br /><br />Y todos, sentados junto a mi tío Pepet, oímos las noticias que nos leía en voz alta. Con sepulcral silencio y respetuosa esperanza, todos callábamos y escuchábamos.<br /><br />-¡Escolteu “lo” que diu el peiròdic!:<br />“Detalle del último parte de Guerra”: - Leía mi tío Pepet impostando la voz y relamiéndose en sus propias palabras - “En el día de hoy, cautivo y desarmado el ejército rojo, las tropas nacionales han alcanzado sus últimos objetivos militares. La Guerra ha terminado.”<br /><br />No cabía la menor duda. Por fin la paz.<br />Pero aún quedaba un largo camino para conseguir el total apaciguamiento de aquellas personas que habían vivido una Guerra fratricida.<br /><br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><em>El Grao de Castellón vive los primeros días tras la Guerra<br /></em><br />La Guerra no había acabado para todos.<br />A partir del día en que se terminó la Guerra, empezaron a regresar al Grao vecinos “graueros” que habían huido cuando la entrada de “los nacionales”.<br />Algunos volvieron a pie, tal como se marcharon. Otros fueron traídos por algún camión que, repleto de soldados, seguía el mismo camino.<br />No era ésta una vuelta triunfal, sino todo lo contrario. Ellos habían sido los perdedores y, cuando llegaban a un control de la guardia civil, estaban expuestos a cualquier cosa. Desde que fueran confinados a un campo de concentración, hasta que fueran fusilados. Así, tal como suena.<br />Si existía en ellos algún indicio de apoyo a la causa republicana, todo el peso de la venganza de los vencedores caía sobre ellos.<br />Las cárceles no daban abasto. Los juicios sumarísimos eran moneda corriente.<br />Las penas capitales estaban a la orden del día.<br />Cuando menos te lo esperabas, alguien te decía:<br /><br />-No ho saps...a “Fulanito” li ha eixit pena de mort...<br /><br />Algunas de estas espeluznantes sentencias se cumplieron. Otras fueron conmutadas por cadena perpetua...<br />Hubo denuncias, en un principio anónimas, que llevaron a la muerte, o a la cárcel, o a recibir una desmesurada paliza, a decenas de “graueros”.<br />Tras las primeras semanas de desenfrenada depuración, y en vista de la ingente cantidad de denuncias, se creyó oportuno identificar al denunciante. El remedio llegó tarde. Algunas denuncias resultaron ser falsas. Muchos pagaron por algo que no habían cometido.<br />Los últimos coletazos de la Guerra aún se dejaban sentir en el Grao de Castellón.<br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><em>Terrible coincidencia en el camión<br /></em><br />Igual como ocurriera cuando las tropas de Franco tomaron Castellón, el final de la Guerra supuso un ir y venir de gentes. Unos, los soldados, poco a poco iban yéndose a sus lugares de origen. Un gran número de castellonenses se embarcaron en Denia y Alicante hacia el exilio. Otros, que habían huido con el ejército republicano por temor a posibles represalias, ahora regresaban. De estos últimos, como ha quedado dicho, no todos corrieron la misma suerte.<br /><br />En las semanas inmediatas al término de la Guerra, los autobuses de línea regular aún no estaban normalizados. En cambio, era factible subirse en cualquier camión de soldados que hiciera la ruta que a uno le convenía.<br />Así, un día, Caragol y yo, tuvimos que ir a Castellón. Tomamos uno de esos camiones repletos de soldados y civiles que, como nosotros, subían hasta que se agotara el espacio del camión.<br />Una vez arriba, entre la abigarrada multitud de gente que se apretujaba en el camión, un individuo llamó poderosamente nuestra atención. No podíamos equivocarnos. Entre nosotros estaba aquel extraño personaje que un ya lejano día, al comienzo de la Guerra, nos inquietara, con su escopeta al hombro y su turbadora pregunta “que hi ha algun “faciste” per ací?”.<br />Aunque ya habían pasado casi tres años de aquello, su cara no nos ofrecía dudas. ¡Era él! ¡Seguro!<br />En estos términos y en voz baja, por supuesto, comentábamos esta circunstancia mi primo y yo.<br />Todo hubiera quedado en una ingenua anécdota si no hubiera sido porque alguien más, a parte de nosotros, estaba al corriente de esta circunstancia.<br />Un brusco frenazo del camión interrumpió nuestras conjeturas. Se trataba de un control. De uno de los muchos y frecuentes controles militares que se efectuaban en aquellos días.<br />Subió al camión un militar y lanzó al aire una pregunta. Sonoramente. Parecía que buscaban a alguien. Nosotros no llegamos a oír lo que decían.<br />De pronto, la gente se arremolinó en un extremo del camión. Una persona se había desmayado. Los que estaban a su alrededor le recogieron del suelo y le daban aire con unos cartones.<br />Entonces nos dimos cuenta. ¡Era él! el que se había desmayado era aquel hombre que iba a la caza de fascistas.<br />Dos guardias civiles subieron al camión y le bajaron. Porque era a él a quien buscaban.<br />Enseguida reprendimos la marcha.<br />Muy posiblemente las horas de aquel individuo estuvieran contadas...<br /><br /><br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-5857314068713558862010-03-14T19:47:00.001+01:002010-03-14T19:50:33.399+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (17a entrega)<div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#cc0000;">Un misterioso perol es desenterrado por la lluvia<br /></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Ya casi hacía un mes que compartíamos vivienda con los soldados. La guerra, tras la toma de Castellón por las tropas de Franco, continuaba. Aquello no había sido más que un punto y seguido en la contienda. La vida seguía igual. El peso de los modos bélicos todavía marcaba el devenir de las gentes del Grao. No había aún indicios de que nada fuera a cambiar. La guerra proseguía su curso. El frente parecía que se había estancado en Nules. Nosotros, no obstante esas terribles circunstancias, teníamos la obligación de seguir viviendo. Aunque fuera con la secreta esperanza de que llegaría el momento en que todo aquel mal sueño de la guerra sólo habitaría en nuestro recuerdo.<br /><br />Una tarde que estaba lloviendo a cántaros, mi primo Caragol y yo, mirábamos cómo unos soldados convertidos en herreros, se afanaban desafiando a la insistente lluvia, en enderezar unas piezas de hierro. Estaban en la barraca que había en el corral de nuestra propiedad que lindaba pared con pared con nuestra vivienda. Era éste un local que nos resultaba muy útil, tanto para acumular trastos, como para hospedaje de animales de arrastre (fundamentalmente el “aca” que llevaba el carro con el que mi tía Carmen y mi madre iban a vender pescado a Almazora y Burriana). La barraca que utilizaban los soldados como débil refugio ante las acometidas feroces del aguacero, fue morada de un aca que poco antes del inicio de la guerra se murió. Los soldados pues, cuando llegaron la encontraron vacía. Y allí, bajo el breve cobijo de la barraca, y el terroso suelo del patio, habían instalado una singular herrería de efectos bélicos.<br />Entre los metálicos y estridentes alaridos del hierro al ser golpeado, y el acompasado y rítmico sonido del agua al caer en forma de lluvia, mi primo y yo, observábamos ensimismados los efectos que producía en el suelo del corral aquella tromba de agua que no cesaba.<br />Las gotas de lluvia (que por momentos arreciaba con fuerza) arañaban la tierra del corral y descarnaban su superficie. Un brazo de agua marrón, fluía tempestuoso a través del corral empujado por la ligera pendiente en dirección a la calle. El suelo era ahora un barrizal donde las gotas chapoteaban alegremente.<br />En un rincón del corral, junto a la barraca, mi primo y yo advertimos algo raro. Un objeto de textura arcillosa y forma redondeada parecía asomar a flor de tierra. Daba la impresión de ser una cacerola. La lluvia, pertinaz y corrosiva, iba desentrañando a ojos vista el misterioso objeto. ¡Sí, se trataba de un perol! ¡un perol que alguien había enterrado en el patio! No supimos encontrar una respuesta lógica. ¿Quién de nosotros (porque aquel patio era nuestro) se había tomado la molestia de semejante trabajo? Sumidos en estas razones estábamos cuando alguien de los soldados que allí había se percató de ello. Inmediatamente dio aviso al resto. Todos dejaron lo que estaban haciendo y se aplicaron en hurgar bajo la lluvia, con más curiosidad que otra cosa, las fangosas tierras en pos de desenterrar aquel perol que emergía bajo la lluvia. De pronto, la alarma cundió entre los soldados. Algo habían descubierto que les había excitado sobremanera. Nosotros nos asustamos. ¿Y si era una bomba que estaba oculta tras la inofensiva apariencia de una cacerola de barro? Esta y otras asechanzas poblaron de temores nuestras mentes. Abandonamos el corral a toda prisa en busca de nuestros padres.<br />Cuando llegamos a casa, referimos a mi padre lo que acabábamos de ver. No nos dejó acabar de contarlo. Como movido por un resorte, se levantó de la silla a la vez que maldecía entre dientes:<br /><br />-¡¡Els perols!! – Exclamó mi padre en un ahogado grito de desesperación.<br /><br />Fueron sólo unos instantes los que permaneció mi padre de pie, inmóvil y, pensando con evidente urgencia, ante nuestra atónita mirada. De pronto, como una exhalación, mi padre corrió en busca de su hermano, mi tío Pepet.<br /><br />-¡Pepet, Pepet!, - oímos que gritaba en tanto desaparecía pasillo a dentro – ¡els perols, que han trobat els perols!<br />Nos quedamos mudos. Sumidos en una atroz duda. Mi padre y mi tío (y esto no sé por qué, nos tranquilizó) estaban al corriente de aquellos misteriosos peroles (porque ahora parecía ser que no sólo se trataba de uno sino de varios peroles), pero seguíamos sin tener idea de qué escondían los dichosos peroles.<br />Bajo la lluvia, mi padre y mi tío salieron veloces a la calle. Se dirigieron presurosos a la casa de enfrente, a la casa del tio Avelino, ahora ocupada por un comandante. Un comandante con el que mi padre había mantenido alguna que otra conversación y que por ello confiaba en que escuchase sus perentorias razones que venía a plantearle.<br /><br />Cuando la entrada en Castellón de las tropas de Franco parecía inminente, mi tío Pepet y mi padre, angustiados y temerosos por la suerte que pudieran correr sus ahorros, miraron la manera de poner su dinero a salvo de las inciertas contingencias que sobre el Grao se precipitaban. Después de hablarlo con sus esposas, dieron con una fórmula que les pareció infalible. Cogerían todas las monedas de plata y las introducirían en cacerolas. Luego las enterrarían en el patio. Así, ocultas en el subsuelo del corral, libres de cualquier expolio, aquellas monedas de plata, que por ser de tan noble metal, mantendrían su valor intacto, serían fácilmente canjeables por dinero de curso legal del nuevo régimen.<br />Todo esto explicó mi padre al comandante. Añadiendo, con grandes dosis de diplomacia, que en realidad, ese dinero habían querido preservarlo de rapiñas incontroladas con el fin de donarlo “al régimen del Generalísimo Franco”.<br />Yo no sé exactamente cómo hicieron mi padre y mi tío para influir de forma tan fulminante en el ánimo de aquel comandante. Lo cierto es que a los pocos minutos, el comandante y un reducido séquito de oficiales atravesaban la calle con ellos y entraban directamente en el corral. Nosotros dos, les seguimos. En el interior del corral, los soldados -que ya habían desenterrado hasta tres cacerolas de barro repletas de monedas de plata -, a las voces de un teniente dejaron todo y formaron allí bajo la lluvia en posición de firmes. El comandante mandó que se procediese a decomisar en nombre del Generalísimo Franco aquel hallazgo. Aquella pequeña fortuna en monedas de plata que nuestra familia había acumulado con su trabajo.<br />Ya nunca más volvimos a ver las monedas de plata. Ni nunca supimos el uso que se le dio. Lo que sí debo apuntar es que al poco tiempo recibimos una cierta cantidad (muy por debajo del precio real de las monedas que habían guardado en los peroles) pero de curso legal. <br /> </span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-31669601006442114672010-01-09T19:03:00.005+01:002010-01-09T19:20:30.448+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (16a entrega)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoz4sGOjLDzKITVTrAjp_HK-EtScxOrayQ4CwAk820RZ10bqS6f3URb6VZ1NPvqKTfLg0awXtx2vs3vKAVQKzBWOM74mCYnc51OLQZ16qu3SN8jx5Vx4PB6l4DRYGC_kICNinIKHVfxw7z/s1600-h/escanear0001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424805019198930562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 318px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoz4sGOjLDzKITVTrAjp_HK-EtScxOrayQ4CwAk820RZ10bqS6f3URb6VZ1NPvqKTfLg0awXtx2vs3vKAVQKzBWOM74mCYnc51OLQZ16qu3SN8jx5Vx4PB6l4DRYGC_kICNinIKHVfxw7z/s400/escanear0001.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#cc0000;">Dibujo de Antonio Trilles</span></div><div align="center"><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>Vida en retaguardia</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Pasadas las primeras semanas de la llegada de las tropas franquistas a Castellón, la vida, evidentemente con otros signos, tendió a normalizarse.<br />Los que nos quedamos en el Grao, que no fuimos demasiados, poco a poco íbamos olvidando el agobiante bombardeo que las tropas de Franco efectuaron sobre Castellón (El ejército republicano, después de la toma de Castellón por las tropas franquistas, apenas llevó a cabo tres o cuatro incursiones aéreas con el fin de bombardear la ciudad).<br />A cambio, fuimos acostumbrándonos a la vida en retaguardia.<br />Y es que, el frente se estabilizó entre Burriana y Nules.<br />Desde el Grao se oían los lamentos de las armas que desgarraban el aire lleno de azahar de la plana castellonense.<br />Todos los almacenes del Grao estaban ocupados por compañías de soldados. Soldados que se relevaban con regularidad para surtir de efectivos en buenas condiciones, el cercano frente de batalla.<br />Cuando llegaban del frente los batallones, los niños asistíamos a su paso con cierta curiosidad infantil. Nos llamaban la atención aquellos hombres rotos por el cansancio y el miedo; abundantemente pertrechados todavía, con sus pertinentes armas de combate: correaje, cartuchera repleta de balas, fusil al hombro y, lo que más poderosamente nos conmovía, las bombas de mano que rodeaban la cintura de aquellos hombres que, con caminar exhausto venían al Grao a reposar y recuperar fuerzas.<br />Al lado de nuestra casa (a estas horas aún compartida con los militares), instalaron un peculiar hospital. Un hospital para la caballería.<br />Allí traían caballos, y sobre todo, mulos. Maltrechos y heridos.<br />Los veterinarios los acogían con mimo, casi como si de personas se tratara.<br />Con diligencia y profesionalidad atendían a aquellos animales heridos por la metralla enemiga.<br />Recuerdo que, para fortalecerlos en su convalecencia, se les administraban a los aún débiles équidos, suculentas rebanadas de pan mojadas en abundante vino tinto que parecían tener resultados ciertamente contundentes en aquellas bestezuelas.<br /><br /></span></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-59793670562765560702009-11-15T20:02:00.003+01:002009-11-15T20:13:09.508+01:00La guerra que vio un niño de 11 años. "El Motril"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJ6CiyB5AghCi5WeO65bd2vNH4BrFENfH0MpARamW9P4ylXq6uUzNiFPJWYlaFbj46DDYlCskfJ7ht2TW8TsV3nCYtLUdF7SjXdjtcKtdU2Wo22IdLjwzQIWDZCoHUJ6Mr12WUL6TBTY7/s1600-h/escanear0003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404409979029400690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 296px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJ6CiyB5AghCi5WeO65bd2vNH4BrFENfH0MpARamW9P4ylXq6uUzNiFPJWYlaFbj46DDYlCskfJ7ht2TW8TsV3nCYtLUdF7SjXdjtcKtdU2Wo22IdLjwzQIWDZCoHUJ6Mr12WUL6TBTY7/s400/escanear0003.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#cc0000;"> Trabajos en el muelle de costa. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Los primeros días tras la toma de Castellón fueron vertiginosos. Los acontecimientos se precipitaban con furiosa rapidez. Nada era igual. Todo era nuevo. Los soldados, las maneras, los enemigos...ahora todo era al revés. Lo que antes se perseguía hasta la muerte, ahora se tenía por bueno; y aquellos que antes se presentaban como ejecutores y forjadores de un nuevo orden, ahora pasaban por criminales.<br />Esto supuso que, todo aquel que de una forma más o menos explícita contribuyó con el derrotado régimen, fuera perseguido hasta la muerte. Por eso, muchos, casi todos, huyeron hacia el Sur con el ejército republicano.<br /><br />El paso del frente dejó en el Grao su inevitable signo. Decenas de cadáveres, algunos ya con evidentes signos de descomposición, aparecían por donde uno menos se lo esperaba.<br />Por eso se dio la orden de que había que ir a enterrar cadáveres.<br />Mi tío Pepet y mi padre, por supuesto, también fueron conminados a realizar dicha labor. Una tarea que ciertamente les repugnaba.<br />Fue el comandante que vivía con nosotros, quien atendiendo a las súplicas de mi padre y mi tío, logró liberarlos de dicho cometido.<br />Había en el centro del puerto un pailebote semihundido. Se trataba del “Motril”. El ejército republicano, en su huida, había efectuado algunos bombardeos. Una bomba alcanzó al “Motril”, y ahora permanecía atrapado en medio del puerto. Era necesario serrar las gruesas cadenas del pailebote para facilitar su rescate. A ello fueron destinados mi tío y mi padre.<br />A primera hora de la mañana debían acudir al puerto. Allí se pondrían bajo las órdenes de un “camisa vieja” (falangista que ya lo era antes de la Guerra).<br />Cuando llegaron al sitio convenido, vieron un grupito de tres o cuatro vecinos del Grao. También ellos habían sido requeridos para serrar las cadenas del “Motril”. Un pequeño bote de remos les llevaría hasta el buque siniestrado.<br />Ya se disponían a embarcar, cuando mi padre advirtió que en aquel grupo ¡había un “miliciano”!, mejor dicho, un “exmiliciano”. ¡Pero qué hacía aquel hombre allí! ¿Por qué no había huido con los otros?<br />Estuvieron serrando las cadenas hasta la hora de comer. Al toque de trompeta pararon el trabajo.<br />Bogaron lentamente hacia la riba.<br />Allí, en el rellano de la riba, había dos guardias civiles. Parecía que les estaban esperando. Verdes guardias civiles, con su negro tricornio, cartuchera bien alimentada de municiones, fusil “mauser” en bandolera.<br /><br />-Eixos guàrdies civils vénen a per mi – dijo en un hilo de voz aquel “exmiliciano” que insensatamente no quiso huir como lo habían hecho sus compañeros.<br /><br />Cuando llegaron a escasos metros del muelle, uno de los guardias civiles preguntó por aquel “exmiliciano”. Que si estaba en aquel bote, que inmediatamente se diera preso.<br />Aquellas palabras sonaron como tiros de fusil.<br />Sí, efectivamente allí estaba el que ellos buscaban. Le prendieron. Nosotros nos fuimos a casa a comer.<br />Después de la comida, aquel “exmiliciano” ya no volvió. Alguien nos dijo que lo habían fusilado.<br /><br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-25470964042783824192009-10-04T19:17:00.002+01:002009-10-04T19:26:24.905+01:00La guerra que vio un niño de 11 años. "Un moro reza en els llavaors"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8MR9lx3LFeBolBDmJOiSgLH9OXPytYesBJ9mHh_dFmI53dT5P0ZRgawU6xINCNzicbwBJG5u1HBpuafjWhsPVNfFn10uahT5TYpju9ipA4Jryhrk5GH9InllN6vEnkTPoynehx-rfau7/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388812808044602114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 135px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8MR9lx3LFeBolBDmJOiSgLH9OXPytYesBJ9mHh_dFmI53dT5P0ZRgawU6xINCNzicbwBJG5u1HBpuafjWhsPVNfFn10uahT5TYpju9ipA4Jryhrk5GH9InllN6vEnkTPoynehx-rfau7/s400/images.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff0000;">Un moro reza en “els llavaors”<br /></span><br />Veníamos mi madre y yo de una alquería cerca del “pontet”. Habíamos ido a “baratar” pescado por verdura; y ya de regreso a casa, al pasar frente als llavaors, advertimos la presencia de dos moros. Uno permanecía de pie. Su chilaba, pletórica y arrogante, al viento. El fusil, firme sobre el hombro. Seria y grave su morena tez. El otro estaba arrodillado. La cabeza inclinada hasta casi alcanzar el suelo. Parecía efectuar unas rituales abluciones. Levantaba un tanto la cabeza y volvía a encogerla junto al suelo con parsimonioso ritmo. Sin duda alguna estaba rezando.<br />Nos paramos a escasos metros de ellos. Permanecimos unos instantes observando aquella extraña escena y, cuando ya empezaba a sentirme incómodo por la inquietante presencia de aquellos dos soldados magrebíes, mi madre, ante mi estupor, me dijo:<br /><br />-Vaig a preguntar-li a vore que estan fent...<br /><br />No me pareció aquello lo más prudente, pero mi madre estaba resuelta a entablar conversación con ellos. Yo, un tanto aturdido, le seguí.<br /><br />-Paisa, paisa...- dijo dirigiéndose al que permanecía de pie.<br /><br />El moro que estaba arrodillado, cuando nos vio, se nos quedó mirando. Los ojos rojos, su cara inundada en lágrimas. Y sin esperar a que le preguntáramos, nos dijo con voz entrecortada:<br /><br />-Mi primo, morir aquí... – decía esto señalando el suelo sobre el que estaba orando.<br /><br />Comprendimos que allí, en aquel lugar donde, efectivamente, aún estaba la tierra fresca, aquellos dos moros acababan de dar sepultura a un ser humano.<br />El magrebí prosiguió su lamento:<br /><br />-Mi primo morir aquí – repitió – y ahora... nacer allí – dijo señalando un lugar indeterminado en el cielo.<br /><br />Después de unos segundos de ensimismamiento mirando al infinito azul del cielo, el consternado moro volvió a sus abluciones, dando así por terminada la conversación.<br />Nosotros, un tanto contagiados por la aflicción de aquel hombre, seguimos nuestro camino.<br />Todavía hoy, los huesos de aquel infortunado soldado magrebí permanecen enterrados frente a los que un día fue els llavaors.<br /><br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-70606336293175360072009-08-28T18:53:00.002+01:002009-08-28T19:03:33.081+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (13ª entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRB7xS7Cp0iCH61b96FhEX3gIdoeDSkjtFLXc_nUW5RvZs-jcnMZtZU7K3FKcG5wJBpw_kf6AFvYLTqrBEpxQew4z6fsC8Vbd7OXNP_ihxWiQSRfx2TcSM2MgU49W5gw2HzTSR8A99dEcq/s1600-h/Img0137.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375076754994157042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 271px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRB7xS7Cp0iCH61b96FhEX3gIdoeDSkjtFLXc_nUW5RvZs-jcnMZtZU7K3FKcG5wJBpw_kf6AFvYLTqrBEpxQew4z6fsC8Vbd7OXNP_ihxWiQSRfx2TcSM2MgU49W5gw2HzTSR8A99dEcq/s400/Img0137.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><br /><em>Nuestra casa la encontramos “ocupada”<br /><br /></em>Cuando llegamos a nuestra casa, observamos que estaba ocupada por un grupo de oficiales, con sus asistentes y sus cocineros. En total pudiera haber allí, en nuestra casa, unos treinta militares.<br />Nos presentamos. Por fortuna aceptaron nuestra condición de dueños. Pero claro, estábamos en guerra...y lo fundamental en estos casos es la cosa militar, y aquella vivienda estaba ofreciendo un gran servicio militar. Pero, como he dicho antes, fueron benévolos con nosotros y, consintieron alojarnos en nuestra propia casa.<br />La habitación de mi tío Pepet y mi tía Carmen, que era la mejor orientada, acogía ahora las dependencias de un comandante. En el cuarto de mis padres se acomodó un oficial. Las otras habitaciones estaban asimismo destinadas al resto de los militares.<br />No nos impidieron instalarnos allí. Podíamos tranquilamente cohabitar con ellos.<br />Lo malo era que no quedaban habitaciones libres. Bueno, dormiríamos en el suelo. No pusimos pegas a ello.<br />En el corral nos hicieron un hueco para que pudiéramos cocinar. Para ello utilizábamos nuestros propios cacharros de cocina. Los mismos que nos llevamos a la alquería.<br />Y así, de esta peculiar manera, pasamos los meses inmediatos a la entrada de los “nacionales” en Castellón.<br />Mi padre, que siempre tuvo una especial facilidad para entablar comunicación con la gente, hizo que congeniáramos con algunos de los militares allí establecidos.<br />Especial trato y amistad tuvimos con el cocinero. Se trataba de un jovenzuelo ameno y vivaracho. Nos contaba aquel soldado gallego que, en su Galicia natal, se dedicaba a las labores del campo, y que aquí se había convertido en un cocinero. “Cuando llegue a mi tierra no me acordaré de plantar un nabo...” “...el día que me digan que se ha acabado la guerra no me lo creeré...” nos decía con un fuerte acento gallego.<br /><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-40926799888413456792009-07-15T12:09:00.002+01:002009-07-15T12:15:51.478+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (12ª entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zNVDI6if3memV1FKOOtadQLwICuZ8RygUDRCNtoFkr2r-KBmwfZJo_JtQk8do5TUqDzCn1qgcpM9Q5jBW5-mpv7DoN68NzwcNZtkBac-JxDwNntedYL1-wivfzB7W8yfxWRlTOj3NcOi/s1600-h/Img0129.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358643870238694818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 201px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zNVDI6if3memV1FKOOtadQLwICuZ8RygUDRCNtoFkr2r-KBmwfZJo_JtQk8do5TUqDzCn1qgcpM9Q5jBW5-mpv7DoN68NzwcNZtkBac-JxDwNntedYL1-wivfzB7W8yfxWRlTOj3NcOi/s400/Img0129.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em>De vuelta al Grao</em><br /><br /><span style="font-size:130%;">Todavía quisimos permanecer un día más en la alquería, aún teníamos cierto reparo en volver al Grao. Creímos prudente esperar a que se estabilizase la nueva situación.<br />Pero aquello estaba claro. Debíamos ir al Grao. Ya todo había pasado. Y eso hicimos.<br />Según íbamos acercándonos al centro urbano nos percatábamos de que estábamos viviendo un profundo cambio.<br />Los caminos no sólo aparecían llenos de soldados con distinto uniforme al que estábamos ya acostumbrados, sino que pululaban unos extrañísimos personajes - que después supe que eran moros -, vestidos de chilaba, que para nosotros eran algo tan novedoso como exótico.<br />Pasábamos junto a ellos, nos miraban, y no decían nada. Ellos iban a lo suyo.<br />Y nosotros a lo nuestro, de regreso a nuestra casa. A nuestro Grao.<br />Cuando llegamos, me dio un vuelco el corazón. Pero...¿Qué había pasado allí? Parecía como si un huracán hubiera asolado las calles del Grao.<br />Las casas, una por una, fueron saqueadas.<br />Las cerraduras, forzadas; las puertas, abiertas; su interior, vacío. Todo cuanto en ellas había, se amontonaba ahora junto a la puerta: mesas, sillas, camas, sábanas, ropas, papeles, documentos, fotografías... todo descansaba allí en perfecto desorden. Tan fuera de su sitio. En plena calle. A merced de quien pudiera pasar.<br />Delante de la escuela que había en la calle Sebastián Elcano, que ya a estas horas quedó convertida en un hospital, vi multitud de libros, libretas, paquetes de tiza...<br />No pude resistir la tentación de acercarme a ver. Encontré un libro de problemas que llamó mi atención. Y lo cogí. Y aún lo conservo como una reliquia.<br />Frente a una ferretería, había desparramadas por el suelo gran cantidad de herramientas. Yo me hice con un hacha y dos barrenas.<br />Recuerdo que en aquella época era costumbre colgar sobre el lecho marital una gran fotografía de los novios. El retrato, en blanco y negro, estaba enmarcado con un marco serio y sobrio, sin ningún alarde. El, de traje; exquisitamente ataviado, quizás como jamás volvió a vestirse; ella, tocada de blanco; su largo y fino velo cayendo a un lado. Blanquísimo el vestido. Sonrisas de estudio de fotógrafo. Irreales. Sempiterna juventud que presidía el devenir de aquel matrimonio todos los días de su vida.<br />También estos retratos aparecían tirados por cualquier lado.<br />Hubo gente que, reconociendo en la fotografía a algún familiar suyo o alguien conocido, quiso guardarla. Si algún día volviera al Grao, se la daría.<br />Nosotros recogimos una. Era de una mujer, vecina nuestra, que era viuda. Cuando regresó al Grao, terminada la Guerra, se la devolvimos a su dueña. Entre grandes lagrimones besaba una y otra vez aquella fotografía, en la que aparecía ella y, su difunto marido. Tal vez aquello fuera lo único que pudo recuperar de su casa.<br /><br />Después, según nos dijeron los soldados, supimos que aquellos desaguisados eran obra de los moros, que buscaban oro y joyas.<br />Entre los despojos de las viviendas “graueras” había un tremendo trasiego de máquinas de guerra: camiones, caballerías, soldados llenos de armas, moros con su chilaba y su fusil... Y es que el frente, en un principio, quedó situado cerca de Castellón, en las inmediaciones de la vecina ciudad de Burriana. Por lo tanto, el Grao vino a constituirse en algo así como una base de retaguardia.<br />El pinar, nuestro pinar, quedó tomado por soldados, que lo utilizaban como campamento. También los magrebíes se instalaron allí, pero aparte.<br /><br /><br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-34438089805589747812009-05-05T18:37:00.002+01:002009-05-05T18:47:49.659+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (11ª entrega)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMGVdbgc0yezQcvtMfzZaXmvRKb-w1V9JgjA5BM1wwhUcB22sT4x7U3tMMXxFLfXnFBdbIS1IKxH2wmwRRAwenrwmOHNqSJU3RRwz3P1XfUy6fjOeugcJIsDePJiwiVb9_jE6ozKeqO522/s1600-h/Img0110.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332397791462664370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 302px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMGVdbgc0yezQcvtMfzZaXmvRKb-w1V9JgjA5BM1wwhUcB22sT4x7U3tMMXxFLfXnFBdbIS1IKxH2wmwRRAwenrwmOHNqSJU3RRwz3P1XfUy6fjOeugcJIsDePJiwiVb9_jE6ozKeqO522/s400/Img0110.jpg" border="0" /></a><span style="color:#000099;"> <span style="font-size:85%;">Dibujo de Antonio Trilles</span></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>Las tropas de Franco toman Castellón<br /><br /></em>Era la noche del trece al catorce de junio de 1938.<br />Algo parecía que se movía en el ambiente. Idas y venidas apresuradas por el estrecho pasillo del refugio. Noticias contradictorias. Nadie se atrevía a dormir. Algo estaba ocurriendo. De pronto, se oyó una lapidaria voz que inundó todo el refugio:<br /><br />-Ja estan ací! Ja estan ací els “nacionals”!<br /><br />Sería difícil, o imposible, saber si aquello fue dicho con alegría o con tristeza. Fueron palabras inocuas, asépticas, muertas, sin vida. Y así fueron recibidas por todo el personal que llenábamos el refugio.<br />Minutos después aparecieron por la boca del refugio unos soldados. Eran soldados de Franco.<br />Nos tranquilizaron. Dijeron que nada temiéramos. Que recogiéramos nuestras pertenencias y que regresáramos a nuestras casas.<br />A ello nos disponíamos, cuando un soldado rezagado de aquella avanzadilla, al llegar a nuestra altura, se acercó a nosotros y, ante el asombro y estupor de todos, sacó una bomba de mano de su cartuchera y, blandiéndola, se disponía a tirarla allí, justo a la entrada del refugio. Aquello habría supuesto una masacre tan estúpida como segura.<br />Fue otra vez La Pitarga quien tomó la voz cantante; quien hizo desistir de tan absurdo empeño a aquel anónimo soldado:<br /><br />-¡No, por favor, no tire esa bomba! ¡Ahí abajo sólo hay “viejesitos” y criaturas!<br /><br />El soldado aquel vaciló. Miró a un sitio, miró a otro, y en un rápido gesto volvió a enfundarse el mortífero artefacto en su cartuchera al tiempo que con la mirada buscaba a sus compañeros que andaban un tanto más adelantados que él, ya casi al final de la calle Gobernador ,y sin más, reprendió la marcha con paso acelerado.<br /><br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><em>A la alquería...al reencuentro de los nuestros<br /></em><br />Repuestos del terrible susto, emprendimos camino hacia la alquería; Al encuentro de mi padre, mi tío Pepet y El Roig que se habían quedado allí. ¿Qué habría sido de ellos?<br />Todas las familias del Grao que había en el refugio nos dispusimos a regresar al Grao, así nos lo habían ordenado aquellos contundentes soldados.<br />Formamos un grupo de unas veinticinco o treinta personas.<br />El Camí Fondo nos conduciría al Grao.<br />Nosotros, antes de ir al Grao, pasaríamos por la alquería. Allí pensábamos encontrarnos con el resto de nuestra familia.<br />Estando a mitad de camino, vimos volar un solitario avión a baja altura. Nos quedamos todos mirándolo. Se trataba de un avión que hasta hacía unas pocas horas era “de los nuestros” ¿Qué hacía aquel artilugio volante por allí? ¡Pero no les habían vencido! ¿Por qué no se había ido con todos los demás?<br />Alguien dijo que aquel avión era ahora nuestro enemigo. ¡Y estaba en lo cierto!. Y que por lo tanto, desconfiáramos de él.<br />Efectivamente, dicho esto, efectuó unas extrañas y sospechosas maniobras que no dieron ya motivo para la duda. ¡Aquel avión iba a por nosotros, sus enemigos! Quiso la ventura que delante de nosotros, a escasamente cincuenta metros de donde nos hallábamos, alguien avistara un refugio “particular”, era una defensa que en una alquería, se había construido su propietario con el fin de guardar a su familia, que a aquellas horas, Dios sabe donde estaría. Lo vimos libre y, en escasos segundos, todos fuimos a meternos allí dentro. ¡Otra vez a un refugio! ¿Pero cuando tenía que acabarse aquello?<br />La prudencia hizo que esperásemos hasta un cuarto de hora allí dentro. Nadie oyó nada. A fe que aquel era un buen refugio.<br />Ya no podía estar el avión tras quince minutos de espera, deambulando por aquellos aires. Seguro que ya habría emprendido otro rumbo. Era ya momento de salir. Y cautelosamente, fuimos emergiendo a la luz de la huerta castellonense, libres del agobio de aquel despistado aviador, cada uno de los precipitadamente refugiados en aquel breve, pero eficaz refugio casero.<br />Instintivamente lanzamos nuestras miradas arriba, a la búsqueda del avión, y nuestro ánimo se fortaleció al ver el cielo limpio de intrusos mortales.<br />Pero, algo raro había en el ambiente. Un olor letal que nos era terriblemente familiar invadía la limpia atmósfera del marjal.<br />Un estremecimiento brusco se apoderó de cuantos allí estábamos cuando advertimos, a escasos cien metros, una mortífera y espesa columna de humo.<br />Aquel avión, en efecto, ya no estaba, pero no se había ido de vacío ¡nos había bombardeado! ¡Sólo el providencial refugio nos libró, una vez más, de una muerte segura!<br />Sí, aquel misil, porque fue un único misil el que lanzó, fue tan mortalmente preciso, que vino a caer justo donde estábamos nosotros.<br />Cuando salimos, vimos unos naranjos arrancados de cuajo; y un cráter de unos diez metros de diámetro formado por tierra roja, fértil, sana, viva, que bordeaba un agujero que se sumía oscuro e incierto unos metros más abajo. De su fondo aún brotaba humo. Y aún podían sentirse nítidamente las punzantes emanaciones de la nefasta pólvora.<br />Cogimos nuestros enseres, y emprendimos camino hasta la alquería.<br />Por fin llegamos. Mi padre, mi tío y mi primo, estaban allí, esperándonos, y corrían a abrazarnos. Sería del todo imposible expresar con palabras la alegría que sentimos al vernos todos juntos otra vez.<br /><br /><br /><br /><br /></span></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-64803931883413174762009-03-25T19:40:00.003+01:002009-03-25T19:50:28.104+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (10ª entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG5v6IoIfJeDKebFzJqA5X03W48WroJuBwnFtTFFNm1lzAmHE8V4g3NUz35wIEX33XfzZC1O2HN6TAtlHMeMpK8-66I0nnv1FwVLlEo4He_hXHSIG06ie2WghJXeBnO3uIPjWWQlhgE1Hj/s1600-h/DSC02739.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317199262357956754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG5v6IoIfJeDKebFzJqA5X03W48WroJuBwnFtTFFNm1lzAmHE8V4g3NUz35wIEX33XfzZC1O2HN6TAtlHMeMpK8-66I0nnv1FwVLlEo4He_hXHSIG06ie2WghJXeBnO3uIPjWWQlhgE1Hj/s400/DSC02739.JPG" border="0" /></a> <span style="color:#cc0000;">Un almacén en la escollera de levante en le puerto del Grao de Castellón totalmente destrozado por los bombardeos. La foto es del año 1938.</span><br /><div><br /><em>“Consejo de familia”<br /></em><br />Sin duda alguna, el momento más traumático, al menos para mí, de toda la guerra, fue la toma de Castellón por las tropas de Franco.<br />A punto de cumplir los trece años, con casi dos años de guerra a cuestas, empezaba a sentir la responsabilidad, o el miedo, de haber pertenecido a uno de los dos bandos. Justamente al de los perdedores. Eramos “rojos”. Los mortales enemigos de los fascistas; y éstos, los fascistas, estaban aproximándose triunfantes, sin apenas oposición, desde Vinaròs, a lo largo de toda la costa hacia el Sur, aplastando con gran facilidad la resistencia republicana. Era cuestión, ahora sí, de días, o de horas, su presencia en Castellón. ¡Habíamos perdido la guerra!<br />¿Qué sería de nosotros? ¿Nos matarían? ¿Nos harían prisioneros de guerra? Nos hallábamos a merced de la voluntad de los vencedores.<br />Y en verdad que aquello no había quien lo parara. El ejército republicano iba a la deriva. Grupos de soldados republicanos, maltrechos, con la derrota marcada en su rostro, discurrían en franca retirada hacia el sur. Sin orden alguno, como huyendo. ¿Teníamos también nosotros que huir de nuestros enemigos?. Esta era la terrible pregunta que se formulaban los civiles que asistían a aquellos acontecimientos.<br />Cada una de las familias se reunió. Había que plantear la situación. El padre de la familia con grave solemnidad tomó la palabra y expuso los hechos; que cada uno siguiera el dictado de su conciencia. Con total libertad.<br />Los “nacionales” iban a tomar Castellón en pocas horas.<br />Aquello a mí me sonó a un “sálvese quien pueda”.<br />Fueron momentos tensos. De miradas suplicantes; de emoción; de ternura infinita...de separación.<br />Mi padre, mi tío Pepet y el Roig se quedaban en la alquería. Así lo habían decidido.<br />Mi madre, mi tía Carmen, mi hermana Paquita, mi prima Conchita, Caragol y yo, pensamos que era mejor ir a Castellón, a un refugio.<br />La familia de La Perola al completo, se venía con nosotros al refugio, a Castellón. La otra familia, en pleno, se marchaba; huían hacia el Sur. Junto con los derrotados soldados republicanos. Ya nunca más supimos de ella.<br />Nos despedimos las tres familias. Entre lágrimas de impotencia y desconsuelo, nos deseamos suerte.<br />Era por la mañana. Las primeras luces del día remarcaron la infinita tristeza que había en los semblantes de mi familia. Nos separábamos. Cada cual había elegido mejor o peor, con más o menos acierto, cómo prefería pasar aquel terrible trance. Y nuestra familia, como he dicho antes, quedó dividida en dos.<br />Sólo el aliento de querer creer que volveríamos a reunirnos en cuanto entraran “los nacionales”, nos dio fuerzas para emprender el camino hacia Castellón.<br /><br /><br /><em>El Refugio<br /></em><br />Nos habían hablado de un refugio que estaba a la entrada de Castellón, justo donde hoy está la plaza Cardona Vives. Y allí nos dirigimos.<br />Por toda provisión, cargamos con un saco de cinco kilos de azúcar.<br />Y enfilamos el camí fondo en dirección a Castellón. Aquel camí fondo estaba lleno de gente huidiza, temerosa, fugaz. La prisa por llegar al refugio, el horror de verse desprotegidos ante cualquier ataque, convirtió el camino hacia Castellón, en un desfile vertiginoso y caótico de gente.<br />Durante el trayecto tuvimos que escondernos, cuerpo a tierra, varias veces de la artillería y bombas que caían sin orden ni sentido sobre la huerta castellonera.<br />Por fin, llegamos sanos y salvos a las puertas del referido refugio. Multitud de personas, entraban en el agujero excavado en la calle. Parecía un hormiguero.<br />Una vez dentro del refugio, todo lo que teníamos que hacer ya lo habíamos hecho. Ahora sólo cabía esperar. Y a eso nos dedicamos.<br />El refugio en su interior era una cueva. Un cavernoso lugar, mortecino, apagado, melancólico. Triste. Sin gracia ninguna.<br />Unas débiles luces que a duras penas alumbraban, eran el único vestigio de que no nos hallábamos perdidos en una ignota gruta. Era poca la luz que emitían aquellas bombillas, pero suficiente como para delatar los estragos que ocasionaba el paso de la Séquia Major justo por encima del refugio. Una tremenda humedad que se introducía entre las paredes de aquel recinto defensivo, formando grandes manchas acuosas y dibujando brillantes y gruesas gotas de agua que pendían del techo. Si uno no hubiera estado en tan delicada y menesterosa situación, se hubiera sentido tentado de pensar que aquellas gotas parecían perlas transparentes que brotaban de las entrañas de la tierra.<br />Una vez allí, tomamos posiciones. Un pequeño hueco sería nuestro habitáculo durante las próximas horas...o días.<br />Acurrucados, sentados sobre una vieja manta que habíamos traído con nosotros, tratando de no pensar en nada, dejábamos pasar el tiempo. Este era nuestro peor enemigo, el tiempo. Un tiempo que se mostraba pesado e implacable. Parecía que, a veces, no había tiempo, que se paraba, que no pasaban las horas. Yo no sabía si era de día o de noche; la noción más elemental del tiempo la había perdido. Sólo el presente me era familiar.<br />Mi madre, de vez en cuando, nos suministraba un pequeño puñado de azúcar. Este era el único alimento que ingeríamos. El agua la tomábamos de la acequia que discurría sobre nosotros.<br />La gente, en el refugio, se había dispuesto en dos filas, recostadas en la pared, una frente a otra. En el medio se formaba un estrecho pasillo.<br />Aquel pasillo, frecuentemente era transitado por gentes. Una mujer iba pidiendo algo de comer para su hijo, que no tenía nada que darle. Otras buscaban a alguien que supiera aliviar unas fiebres que había contraído un familiar suyo. Otras regresaban de fuera, de coger agua de la acequia. Otras iban y venían a ninguna parte.<br />Todos estábamos pendientes de una cosa: del final de aquella pesadilla. Y estro ocurriría en el momento en que entraran las tropas de Franco. Para bien o para mal, aquello, a buen seguro, sería el final de aquel horrible hacinamiento. Por eso, cuando notábamos el más leve murmullo, aguzábamos nuestra atención por ver si ya había llegado el momento.<br /><br /><br /><em>Nace una niña en el refugio<br /></em><br />A veces, se formaba un pequeño tumulto. Todo eran preguntas. Hasta que alguien lo aclaraba:<br /><br />-No res, una dona que s’ha desmaiat...<br /><br />Alguien venía con un cubo lleno de agua que había cogido de la acequia para reanimarla.<br />Pronto, la rutinaria normalidad caía sin piedad sobre los refugiados.<br />Un nuevo alboroto fue a romper la rutina. ¿Qué sería esta vez?. La gente se apelotonaba en un punto hacia el interior del refugio. Quedamos todos expectantes. De repente, se oyó un llanto. Un blanco y limpio llanto infantil.<br />La sinyo Pitarga que había hecho las veces de improvisada comadrona, pregonaba aún con síntomas de cansancio y emoción en su voz, tras la delicada labor que acababa de llevar a cabo:<br /><br />-Una xiqueta! Ha sigut una xiqueta!<br /><br />Mi buen amigo Batiste, que también se hallaba en el refugio con su familia, en cuanto me vio, se dirigió hacia mí y, con lágrimas en los ojos de pura alegría, me cogió de los brazos y me dijo:<br /><br />-Ma mare ha tingut una xiqueta!<br /><br />Nos dijo que le pondrían de nombre Rosita.<br />Tras los plácemes de rigor y la exultante alegría que provocó aquel feliz acontecimiento en el refugio aunque sólo fuera por unos momentos, poco a poco, la realidad fue cobrando importancia y, prácticamente, al cabo de unas horas ya casi nadie se acordaba de tan peculiar suceso. De hecho, hoy, sólo sus más allegados y pocos más, saben que una “grauera” que cuenta en la actualidad sesenta y pico años, fue a nacer en tan sorprendente lugar. </div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-22266476385787837892009-03-15T18:47:00.002+01:002009-03-15T18:57:20.180+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (9a entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0JQ_Ek4zI5BFSGiUFn9sqX0KNsMM0KCT18XDpxH-EBZ-dP0rO4a0r4vupyWVWYYegkD9-vbxJ04pc7f6-yO2wpyzOhuS-c4WvwCLMNjnAaHNSINsvuThgakA6f2A3C9sixRUiSGS25vq/s1600-h/DSC02738.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313475077481512962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0JQ_Ek4zI5BFSGiUFn9sqX0KNsMM0KCT18XDpxH-EBZ-dP0rO4a0r4vupyWVWYYegkD9-vbxJ04pc7f6-yO2wpyzOhuS-c4WvwCLMNjnAaHNSINsvuThgakA6f2A3C9sixRUiSGS25vq/s400/DSC02738.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em>Primavera del 38, la guerra se recrudece en el Grao</em><br /><br />Ya había transcurrido poco más de un año y medio desde el inicio del conflicto. Ya el frío invernal empezaba a retirarse. La primavera, pese a todo, brotó aquel año con fuerza. Casi con tanta furia como se iban incrementando los bombardeos.<br />Parecía que el puerto de Castellón se había convertido definitivamente en un objetivo militar. Y a fe que así era. Tanto por mar como por aire se intensificó el acoso bélico. La vida en el Grao se tornaba imposible por momentos. Los cañones de los barcos y las bombas de los aviones enemigos hostigaban sin clemencia a los “graueros”. Allí no se podía vivir. Por descontado que a partir de aquellos días dejamos de salir a la mar.<br />Aquella mar la infestaron de máquinas de matar, unos y otros.<br />El alimento ahora empezó a resultar ciertamente problemático y, los azotes de la guerra evidenciaban que el caserío marítimo, nuestro Grao, era un sitio peligrosísimo. Se comentaba que la gente abandonaba el Grao, que se refugiaban en las alquerías. Allí estaban más seguros.<br />En la marjalería había multitud de alquerías deshabitadas. ¡Quién sabe donde estaban sus legítimos dueños!. Pudiera ser que estuvieran en el frente. O que habían huido a algún sitio más seguro. Tal vez habían sido víctimas de la guerra...<br />Lo cierto es que aprovechando esta coyuntura, pasábamos las noches en una de esas alquerías abandonadas. Al amparo de las acometidas fascistas. Al alborear el día regresábamos al Grao. Esto fue así durante un par de semanas, pero aquella situación se hizo insostenible. Ya no era posible la vida ciudadana ni de día ni de noche. Los combates eran continuos.<br />Se comentaba que las tropas de Franco, nuestros enemigos, estaban avanzando, que estaban cerca, algunos decían que estaban a punto de llegar a Vinaròs, que era cuestión de días la entrada en el Grao de “los nacionales” (así llamábamos a los del otro bando).<br />El miedo, el desasosiego, la terrible duda de no saber qué iba a pasar, y los bombardeos que no cesaban, nos impulsaron a tomar la decisión de permanecer en la alquería hasta que se aclarase un poco la situación.<br /><br /><br /><em>Unos inciertos días en la alquería<br /><br /></em>Toda nuestra familia, menos el Moreno, que estaba en el frente, nos fuimos del Grao. Cogimos de nuestra casa lo más imprescindible y nos dirigimos hacia la alquería.<br />No éramos los únicos. Ni mucho menos. El Grao quedó deshabitado en pocos días. Unos emprendieron camino del Sur, otros se desperdigaron por las alquerías, otros se fueron a Castellón, al refugio, a pasar así los dos o tres días que presagiábamos podría durar aquel parto bélico. Los “nacionales”, estaba claro, iban a entrar en el Grao.<br />Lo que en un principio pensábamos sería breve espera de unos días se convirtió en larga demora de varios meses. Casi tres meses llegamos a pasar en la alquería.<br />Al Grao, ni nos acercábamos. El Grao estaba tomado por los soldados, que resistían a las embestidas de las tropas de Franco.<br />No había más remedio que montarse la vida de otra forma. Jamás llegué a vivir tan al antojo de la Naturaleza. Tan primitivamente.<br />Comíamos cuanto la tierra nos ofrecía. Coles, naranjas, patatas, boniatos y también, caracoles, gamba de séquia, samarucs, anguilas...<br />Beber, bebíamos el agua que brotaba de algún ullal. La ropa, o bien se aprovechaba el remanso limpio de una acequia, o también podía servir el agua del ullal. Pero desde luego, el jabón hacía semanas que había dejado de existir para nosotros.<br />En estas condiciones, empezaron a aparecer fiebres y tercianas. Los médicos estaban todos en el frente. La voluntad de supervivencia era lo único que nos tenía en pie.<br />En la marjalería había muchas alquerías abandonadas. Las había de sobra. Pero curiosamente, la gente buscaba compañía; sin duda era más acogedor el contacto con otras gentes, que la fría soledad, para combatir el miedo.<br />Nosotros fuimos a instalarnos tres familias, ciertamente numerosas, en la misma alquería. Así, nos encontrábamos más protegidos. El calor humano se demostró en aquellos días como la más firme defensa contra la turbación, la incertidumbre y el desamparo en que nos hallábamos sumidos en las jornadas previas a la llegada de “los nacionales”.<br />En la reducida y única estancia de la alquería, vivíamos con total desenvoltura y sin agobio alguno, la familia de <em>La Perola,</em> con seis hijos, todos menores de edad, la mayor, Dolores, contaba catorce años y, las dos familias restantes. En total se alcanzaba de largo la cifra de la veintena de personas.<br />Cuando se hacía la hora de dormir, cada familia disponía de un espacio o sector donde debía acomodarse todo lo mejor que pudieran.<br />El sector sur le correspondía a la familia de la Perola; nosotros ocupábamos la zona norte; y la otra familia se amontonaba en la parte oeste. Sólo quedaba libre la puerta.<br />Camas, no había. El suelo, o en el mejor de los casos una <em>màrfega de pallerofa</em> constituían todos nuestros acomodos.<br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-82436838386438588722009-02-27T17:47:00.002+01:002009-02-27T17:54:41.091+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (8a entrega)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Po3_sJ_U2UFN5yDI-cDSLnARYxitNujKwJGe0fffjhk7NDslwg9XuqoxrVEQRhyoX6A2EC_ecnkH8WeuIs_i8p_yq_d3UB8ebwJ0Bg-bNuJpEvDGj7FbwpXylKoy2nYf0VIMxQ9frCti/s1600-h/Img0060.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307521599237668386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 288px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Po3_sJ_U2UFN5yDI-cDSLnARYxitNujKwJGe0fffjhk7NDslwg9XuqoxrVEQRhyoX6A2EC_ecnkH8WeuIs_i8p_yq_d3UB8ebwJ0Bg-bNuJpEvDGj7FbwpXylKoy2nYf0VIMxQ9frCti/s400/Img0060.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>Si vols sopar...no te’n vages<br /></em><br />Iban transcurriendo los meses. Pesados, lentos, largos. Peligrosos.<br />Casi sin darnos cuenta nos vimos inmersos en un fatídico espacio asolado por la guerra.<br />Todo cabía en aquella guerra atroz.<br />Hasta tuvimos que conocer la abominable presencia de los criminales de guerra. Gente ruin, personas sin escrúpulos. Asesinos en toda la plenitud de la palabra, que tanto en un bando como en otro - porque los hubo en los dos bandos -, aprovecharon la coyuntura bélica para dejar aflorar sus más malévolos instintos.<br />Eran días en que parecía que la vida no valía nada. Una bomba, una metralla de un barco enemigo mientras pescábamos, alguna envidia...podía cercenar la existencia del más pacífico de los “graueros”.<br />Y sin embargo, la vida continuaba. Cada vez más maltrecha. Cada vez más penosamente. Los alimentos comenzaron a escasear. El hambre se empezó a sentir en el Grao de Castellón.<br />En el Grao no faltaba pescado. Prácticamente salíamos a pescar todos los días. Pero en cambio, faltaba aceite, pan, frutas, arroz, verduras...<br />Dado que el comercio estaba roto por la situación del país, tenían que ser los propios ciudadanos quienes negociaran y se hicieran con aquellos productos de primera necesidad. Se volvió a una industria miles de años olvidada. Una práctica totalmente primitiva: el trueque. Este trueque pasó a conocerse en el Grao de Castellón con el nombre de baratar. Baratar era sencillamente efectuar un trueque.<br />Mi tía Carmen y mi madre eran las encargadas de ir a baratar. Este era un ejercicio duro y aventurado. Cargadas con cestas llenas de pescado, emprendían aquellas animosas mujeres camino de Castellón. A pie; al desamparo de cualquier contingencia bélica. Cuando esto último sucedía, pasaban el bombardeo de mala manera y, otra vez en marcha. Gracias a la actitud de estas valerosas mujeres se aseguraba que en casa no faltase ni aceite, ni verduras, ni pan. Pero aun así, si bien las necesidades más elementales quedaban con más o menos decoro cubiertas, el hambre, como es de suponer, se dejó sentir en las calles del Grao. Valga como ejemplo, las tortillas de patata que cocinaba mi madre. Pelaba patatas para diez o doce personas, un poco de aceite y sal... y a la sartén...y cuando venía la hora de añadirle huevo, pues echaba uno, un solitario huevo que se diluía y se perdía en la repleta sartén de patatas; sólo en contadísimas ocasiones, se permitía el lujo de hacer tortillas de patatas con dos huevos. La cosa era saciar el hambre; y la patata cumplía esa misión con creces. Y así, medio en broma medio en serio, se cantaban estos irónicos versos:<br />Cántese poniendo la música de “El himno de Riego”:<br /><br />Si vols sopar, no te’n vages<br />sardines pudentes tenim.<br />Una calavera seca<br />i un bagotet de raïm.<br /></span><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-54813565087384854192009-02-09T19:40:00.004+01:002009-02-09T19:52:05.606+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (7a entrega)<div align="justify"><strong><span style="color:#000000;">La vida transcurre en el bando republicano</span></strong></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"></span> </div><div align="center"><span style="color:#cc0000;">Huellas de la Guerra Civil en el puerto del Grao de Castellón. Año 1937</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppZLKMBhNurQJtNEuw7eRkWO_qkXkPb2tqzPMFn94NkeHbsDg0wV1joYnC9pAsNr3li6bHqCg7cmkFMtzDgCFXXF_2mcguhz-ia6esonLb7y3XVPCxwKYvdY0dWPvtZ0txeKHLYsKzcSN/s1600-h/Img0038.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300871691531552514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppZLKMBhNurQJtNEuw7eRkWO_qkXkPb2tqzPMFn94NkeHbsDg0wV1joYnC9pAsNr3li6bHqCg7cmkFMtzDgCFXXF_2mcguhz-ia6esonLb7y3XVPCxwKYvdY0dWPvtZ0txeKHLYsKzcSN/s400/Img0038.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><span style="font-size:130%;">Después del desconcierto inicial, los vecinos del Grao fuimos tomando conciencia de nuestra condición de beligerantes.<br />Habíamos quedado integrados en el grupo de los “leales a la República”.<br />Alguien, un tal Franco, se había sublevado contra la República, por eso se comentaba que él había sido quien había provocado la Guerra. También se comentaba que si los alemanes y los italianos eran aliados del tal Franco que, también eran fascistas como él. Por eso los aviones que nos bombardeaban, los “junkers”, eran alemanes, porque ayudaban a Franco. Empecé a oír los nombres de un alemán llamado Hitler y, un italiano al que llamaban Mussolini.<br />Pero por el contrario, resultó que los republicanos, es decir, nosotros, éramos amigos de los rusos. De los comunistas. Mira tú por donde, de la noche a la mañana, la gente del Grao de Castellón había entablado amistad con los rusos. Y de ellos habíamos tomado el uso y maneras del régimen comunista.<br />Un régimen, que a juzgar por los primeros indicios, estaba llamado a ser el mejor y más a propósito de todos los regímenes políticos.<br />“Todos iguales, ni ricos ni pobres”. “Todo es de todos, nadie tiene más que nadie” “se han acabado los dueños”...aquellas sentencias que yo oía comentar a la gente mayor, la verdad es que, aunque extrañas, sonaban bien.<br />Las empresas privadas pasaron a manos del Gobierno. Eran requisadas. Unas por motivos de Guerra, otras para el bien común.<br />Recuerdo que los autobuses de Soler cambiaron de dueño. Ahora eran del Gobierno. Algunas barcas fueron requisadas para el abastecimiento de pescado. La barca de tio Favorito fue destinada a labores de rastreo. Era esta una misión que conllevaba cierto peligro pues, consistía en rastrear el fondo marino en busca de minas. Muchos coches que antes eran propiedad de vecinos del Grao, pasaban por las calles del Grao conducidos por unos extraños personajes a los que no habíamos visto en nuestra vida. Los talleres, ahora eran regentados por gente ajena. Individuos que habían salido de no se sabía dónde y que se mostraban arrogantes y seguros en su puesto allí en el taller. Pero si no había dueños, de dónde venía aquel gesto hostil del regente del taller que nos negaba la entrada. ¿Pero no era todo de todos?. El tio Fabada, cuando él era el dueño del taller, antes de aquello del comunismo, no nos ponía pegas y, ahora, todo eran impedimentos.<br />Mi padre decía que no sólo es que han cambiado de dueño las empresas, es que ahora, en vez de un dueño cada empresa tenía muchos dueños. Bueno, ¡pero esto no era lo que en un principio se decía!. Si la propiedad privada había quedado abolida ¿por qué había individuos que se habían hecho los amos de ciertas empresas?. Algo parecía no ir del todo bien en aquel comunismo.<br />Otra de las características de aquel nuevo régimen era su maniático recelo por lo religioso. ¡Se prohibió la religión! Los curas y monjas desaparecieron, muchos fueron fusilados... algunos salvaron la piel escondiéndose.<br />Debido a ese feroz anticlericalismo se suprimieron todas las celebraciones y fiestas de carácter religioso.<br />Así, recuerdo que, eliminado el día de Reyes, se creyó conveniente destinar el primero de mayo como día señalado para que los niños recibieran regalos en forma de juguetes. Eran presentes que el Estado tenía a bien gratificar a los niños. Los padres ni ponían ni quitaban en aquel evento.<br />Nosotros, los niños de aquella época, pasado infructuosamente la festividad de “Reyes” por imperativo legal, esperábamos ansiosos e ilusionados ese nuevo invento del naciente comunismo. Sería el uno de mayo que, según se decía, era fiesta más oportuna. ¡Era la fiesta de los trabajadores!.<br />Aquel primero de mayo de 1937 los chavales del Grao nos levantamos con la mente puesta en la escuela que entonces había situada en donde hoy se levanta la escuela “Sebastián Elcano”.<br />Allí debíamos acudir, porque allí, a estas tempranas horas, ya deberían estar expuestos todos los juguetes que el Estado, graciosamente, había dispuesto para los niños del Grao.<br />Efectivamente. Las inmediaciones de la escuela aparecían repletas de gente menuda. Niños y niñas se apresuraban a formar filas. No era problema ir delante o detrás en la fila, había para todos. Estábamos en un régimen comunista. Todos iguales. Yo, tranquilamente me incorporé lleno de ilusión en una fila.<br />La atención de los que íbamos en la hilera, era mirar a los que salían con el juguete en la mano.<br />Los había que se pavoneaban delante de nosotros con una reluciente bicicleta. ¡Qué suerte! La envidia y la esperanza casi nos dejaba sin palabras para el comentario. ¡Mira que si me tocara una de esas bicicletas, aunque fuera aquella otra más pequeña...! Había un chiquillo que, ufano y feliz, se paseaba con una maquinilla de hacer cine...<br />Bueno, casi me daba igual. Lo que fuera. Porque los regalos a la vista estaba, eran todos apetecibles.<br />Por fin llegó el momento. Entré en la habitación donde se guardaban los juguetes. ¡Aquello era un derroche! ¡lleno a rebosar de toda clase de juguetes!<br />No me dio tiempo a embriagarme ni de deseo ni de ilusión, porque aún no había entrado, ya me habían puesto en la mano un pequeña pelotita de goma, y me invitaban a pasar por la otra puerta, que era la puerta que daba a la calle.<br />Cuando fui a darme cuenta ya había pasado todo.<br />En la calle, con mi pelotita todavía en la mano, sólo me acudió un pensamiento. ¡Qué mala suerte había tenido aquel año! ¡A ver si el próximo año tenía mejor fortuna!<br /><br /><br /><br /></span></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-77008942704873052792009-01-20T11:56:00.005+01:002009-01-20T12:21:09.486+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (6ª entrega)<span style="color:#cc0000;"><span style="color:#009900;"><em>Si queréis información sobre el libro clicad encima del libro.</em></span></span><br /><span style="color:#cc0000;"></span><br /><span style="color:#cc0000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293331650701860434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu9RqjkRcTn2ktUA5i38CkH3__QVv5pKDp6UghuxBuBvF_RhDHsaLzwnG0_k0OQI0gvV9wiqZEkga6roZbCY9XN7pABL-1bqggGiUqGqAgfrSwyXkNJQofKW4nvhWqR7uTnSKng7fxmovI/s400/DSC02452.JPG" border="0" />En estas aguas del Grao cercanas a la Central Tèrmica es donde tuvo lugar el presente episodio</span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em><span style="color:#000099;">¡L’han pelat!</span><br /></em><br />Con todo, la vida discurría en el Grao con cierta normalidad. Permítaseme la licencia de llamar normalidad a todas aquellas anormalidades que día a día empañaban la paz “grauera”.<br />Así llegó el otoño del año 36.<br />Una mañana de noviembre, estábamos pescando al llangostí frente a donde hoy está situada la Central Térmica. Mi tío Pepet, mi padre, el Moreno, el Roig, Caragol y yo formábamos la nutrida dotación de la barca.<br />Había, no lejos de donde estábamos nosotros, una embarcación de recreo que iba tripulada por un individuo. Era una de esas chalupas que van gobernadas desde popa con el solo concurso de un remo. ¡Una barca de recreo en aquellos mares llenos de guerra!. ¡No eran momentos de hacerse a la mar para disfrutar!. Seguramente aquel sujeto que trataba de regir el rumbo de la chalupa sin demasiada soltura no sería su dueño. Y algo tramaba. Enseguida nos lo advirtieron mi tío y mi padre. En cuanto termináramos de xorrar, pondríamos proa al puerto.<br />Así, con el miedo metido en el cuerpo, a prisa, y de cualquier manera, nos dispusimos a acabar la faena. Pero algo nos detuvo. Desde la chalupa, su tripulante nos hacía ostensibles gestos con los brazos. Algo quería decirnos. Hubo unos momentos de duda. Los gestos siguieron cada vez más claros. Aquel hombre quería comunicarse con nosotros. No fuera a tratarse de alguien que necesitaba ayuda. Mi tío ordenó poner rumbo hacia la chalupa.<br />Cuando llegamos a su altura, nos dijo:<br /><br />-<em>Ací n’hi ha una sépia grandíssima...!<br /></em><br />Nos dirigimos, como si de una orden se tratara, hacia donde nos indicaba el tripulante de la chalupa y, vimos que allí lo que había era un medusa, no una sepia. Evidentemente, no estábamos ante un hombre versado en conocimientos marinos.<br /><br />-<em>Això no és una sépia. Es una medusa.</em> – le dijo mi tío<br />-<em>Ah!</em> – contestó sin rubor alguno el individuo de la chalupa – <em>Es que m’havia paregut</em> <em>una sépia...i com els he vist que estaven pescant...<br /></em>-<em>Que vosté no és mariner?</em> – Aventuró mi padre.<br />-<em>Jooo... qué va...!. Eixa xalupa era d’un faciste d’ací d’Almassora...!</em><br />-<em>Que li l’han requisada?<br /></em>-<em>L’han pelat...!<br /></em><br />Así dio aquel sujeto por terminada la conversación. Y dicho esto, dio media vuelta, ofreciéndonos la popa aquella frágil embarcación que ya enfilaba su proa hacia la playa de Ben Afeli.<br />Nos quedamos unos instantes sumidos en la perplejidad, sin a penas dejar de mirar hacia aquella chalupa que, con altivez y arrogancia, iba alejándose de nosotros lentamente.<br />“L’han pelat” . Aquella frase seca y definitiva, resonaba una y otra vez en mi mente.<br /><br />-<em>Pare...què vol dir això que ha dit aquell home que “l’han pelat”?</em><br />-<em>No ho sé segur, però res de bo...<br /></em>-<em>Que vol dir que l’han matat?</em> – Me atreví a preguntarle a mi padre.<br />-<em>Pot ser que sí.</em> – Contestó convencido y resignado en lo que decía, mi padre.<br />-<em>Per què l’han matat, perquè ere un “faciste”? i per què ha dit que “l’han pelat”?</em><br /><br />Demasiadas preguntas para tan pocas respuestas.<br /><br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#000099;">“El Moreno” es llamado a filas<br /></span><br />El Moreno cuando estalló la Guerra acababa de cumplir dieciocho años. Todos sabíamos que si aquello continuaba, no tardarían en incorporarlo a filas.<br />No nos equivocamos. Una tarde de diciembre del 36 que volvíamos de pescar le avisaron. Tenía que presentarse enseguida en el puesto de reclutamiento.<br />Mi primo, cuando se enteró, lo aceptó resignado. No dio muestras ni de aflicción ni de desespero. El ya contaba con ello.<br /><br />En la cocina de casa había una rústica mesa de madera.<br />En silencio, sin ruido alguno, vi al Moreno que, solitario, se aplicaba allí en la mesa aquella, con una afilada navaja. Me acerqué. No hizo caso de mi presencia. El seguía a lo suyo. Yo me quedé mirando lo que estaba haciendo. Estaba grabando en la superficie de la mesa algunas letras. Cuando acabó, se apartó, estuvo unos instantes mirando y remirando lo que acababa de cincelar en la mesa y luego, sin mediar palabra se alejó. Yo me quedé frente a la mesa. Con letras grandes, bien visibles, aún con huellas de madera fresca, podía leerse el siguiente nombre: “MORENO”.<br />Fui a preguntarle por qué había hecho aquello. Me miró. Desde su ya madura adolescencia miraba con entrañable gesto mi inocente niñez. Me sonrió y no me contestó.<br /></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-59961444370675411832008-12-31T20:22:00.006+01:002009-01-10T20:34:58.381+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (5ª entrega)<div align="justify"> </div><div align="justify">Si quieres comprar el libro lo puedes encontrar <a href="http://publicaciones.dipcas.es/publicaciones/valencia/fichalibro.asp?id=737">aqui</a>.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_WQVJgBbEciHcUN2PpR53jo3yIRgyEM9QOTSriK2arvtHQryjRKd7iVo0_mjuYkNDCsBae26CycWOuwGEO_eCryogK5sP6KXybbd92pPHWq8p0xjAkDH4330h6Gg7WrArF8HjCuIdCbj/s1600-h/Img0014.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286037603852630594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_WQVJgBbEciHcUN2PpR53jo3yIRgyEM9QOTSriK2arvtHQryjRKd7iVo0_mjuYkNDCsBae26CycWOuwGEO_eCryogK5sP6KXybbd92pPHWq8p0xjAkDH4330h6Gg7WrArF8HjCuIdCbj/s400/Img0014.jpg" border="0" /></a><br /><br /></div><div align="justify"><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em><strong>¿Que hi ha algun faciste per ací?<br /></strong></em><br />Una tarde después de comer, mi inseparable primo Caragol y yo, nos dirigíamos al muelle. Como todos los días. Si no lo impedían los bombardeos. Pero como sea que los bombardeos no eran diarios, esta eventual paz era bien aprovechada por la gente. Y los marineros, a lo nuestro, a pescar, ahora que se podía.<br />No hicimos más que entrar en el recinto pesquero y advertimos que un extraño sujeto, con una escopeta al hombro, caminaba hacia nosotros. Aquel hombre no era del Grao. No le habíamos visto nunca por ahí. Tenía un aspecto amenazador. A mí me dio miedo. Cuando nos cruzamos, de pronto, se dirigió a nosotros y, casi sin parar su marcha, nos preguntó sin mirarnos a penas:<br /><br />-¿Qué hi ha algun faciste per ací?<br /><br />Rápidamente le contestamos que no. Que nosotros no conocíamos a ningún “faciste”.<br />Y sin más, reprendió su andadura.<br />Pero ¿a dónde iba aquel hombre?. ¿Quién era aquella persona que con toda naturalidad hacia la guerra por su cuenta?<br />Desde una prudencial distancia le seguimos con la mirada. Tomó camino hacia Almassora. A pie. Solo. Con su escopeta de cazar al hombro. Con decisión; y con una idea fija en su mente: acabar con los fascistas.<br /><br /><br /><strong><br /></strong></span><span style="font-size:130%;"><em><strong>Mi padre se salva del “passeget”</strong><br /></em><br />Contaba la gente que los milicianos se encargaban de velar por que el nuevo régimen comunista fuera aceptado y respetado por todos.<br />Pero resultó ser que aquellas personas que antes de la Guerra eran ricas o acomodadas, parecía que aquello de “todos iguales” no lo aceptaban del todo. Como en aquellos días el argumento que se usaba para hacer valer las razones era concluyente -la fuerza de las armas -, no dudaron aquellos milicianos en hacer una especie de limpieza económica e ideológica. Porque, también se comentaba, que justamente los más ricos eran los que más iban a misa. Doble delito. Lo mejor era eliminarlos. Y a eso se dedicaron con especial ahínco aquellos valedores de la normalidad política. </span></div><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><br /></div><p align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></p><div align="justify"><br /></div><p align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></p><div align="justify"><br /></div><p align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></p><div align="justify"><br /></div><p align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286037911105844466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 311px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ64rVvfb-cJcq5l-rSp2Zajq9MHLz41emXGOrwOu9QUJBtzzljuT6j5JSk3fCKiW0z4SF6xZZv4P4qPweXBoklhEpgMH_FJCzNFJlP-UTChI4e19kt0_2KxG5KNfAo6tMGzx8dmrEOUJb/s400/Img0013.jpg" border="0" /><br /><p><span style="font-size:130%;"></p><span style="color:#cc0000;">Este barco que está hundido dentro del puerto es el <em>Isadora. Un buque de bandera irlandesa y matrícula de Belfast. Cargado de trigo, fue alcanzado por una bomba que lanzó un solitario hidroavión que solía visitar casi todas las noches el puerto de Castellón desde su base de Palma de Mallorca. Era el año 1937. Una vez terminada la Guerra, volvió a Castellón el Isadora, pero ahora se llamaba "Cabo de Oropesa", pues la naviera que lo rehabilitó (que se dedicaba a reparar buques siniestrados) tenía por costumbre poner el nombre del cabo más cercano al lugar donde el barco había sufrido el percance.</em></span><br /><div align="justify"><br />Los modos que hacían servir los milicianos eran toscos, macabros.<br />Cuando iban a por alguien, se montaba una desagradable pantomima. Un coche repleto de milicianos aparcaba frente a la casa de la persona en cuestión. En el coche había cinco o seis milicianos armados preferentemente con escopetas de caza. Un par de ellos bajaban del coche y llamaban a la puerta. Preguntaban por la persona a quien venían a llevarse. Sólo se trataba de ir con ellos en el coche, que le darían un pequeño paseo.<br />Esta espeluznante práctica, conocida entre nosotros como “fer el passeget”, fue especialmente habitual durante los primeros meses de la guerra.<br />No era raro encontrarse en cualquier ribazo de la marjalería, o junto “als blocs” que había en la entrada del pinar, o en cualquier lugar de las afueras del Grao, el cadáver de algún infeliz, la cabeza reventada de un tiro de escopeta, el cuerpo inerte sobre la tierra. Tal como lo habían dejado quienes lo habían matado.<br /><br />Un día, fue a cruzarse mi padre con unos milicianos a quienes no conocía. Pero ellos le llamaron por su nombre: ¡Francisquet!<br />Mi padre, alertado por aquello, levantó la mirada, y enseguida le espetó el que parecía llevar la voz cantante:<br /><br />-Francisquet..me pareix que un dia d’eixos anirem a ta casa i te farem un passeget...<br /><br />Terminó aquel miliciano de decir aquellas palabras con una horrenda media sonrisa. Dicho esto continuaron su camino.<br />Lívido de terror llegó mi padre a casa. ¿Qué hacer?. Iría a la comisaría y daría parte al Comisario de los hechos.<br />Así lo hizo. El señor Peirats era el Comisario a quien tuvo que dirigirse. Por fortuna, tomó el Comisario tan en despropósito aquellas amenazas de las que había sido objeto mi padre, que puso especial interés en que no se llevara a cabo una tropelía semejante. Y lo consiguió. Y le salvó la vida a mi padre.<br />El sinyo Peirats cuando se terminó la Guerra hubo de exiliarse a Francia. Sólo pudo regresar allá por los años setenta. Recuerdo que, cuando mi padre se enteró de que el sinyo Peirats había vuelto al Grao, no dudó ni un instante en ir a su casa y, otra vez, volver a darle las gracias. Casi cuarenta años después.<br /><br /><br /></div></span>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3213277186934015965.post-11669461399397828372008-12-09T12:41:00.002+01:002008-12-09T12:44:46.172+01:00La guerra que vio un niño de 11 años (4a entrega)<div><em>La aviación efectúa los primeros bombardeos sobre el Grao<br /></em><br />Pronto conocí el zumbido de las bombas y el trágico sabor de la guerra.<br />Después de aquellos primeros días, raros y desconcertantes, siguieron otros teñidos de inequívoca certeza. Estábamos en guerra. Una guerra en toda regla. Dos bandos. Dos banderas. Dos frentes. Dos escuadras. Dos ejércitos. Dos estúpidas razones para luchar a muerte. Como mandan los cánones bélicos.<br />Nosotros éramos del bando de los republicanos o “rojos”. Y combatíamos contra los “fascistas” o “nacionales”.<br />Poco más sabíamos. Nuestros fatales enemigos eran los “fascistas”, eso sí que lo teníamos claro. Tan claro como que los “fascistas” eran españoles, tan españoles como nosotros.<br />De la misma forma que teníamos claro que los curas y demás religiosos eran también mortales enemigos nuestros:<br /><br />“<em>Visca la República del mes de maig<br />capellans i frares tots afussellats..”.<br /></em><br />Así decía una festiva cancioncilla que los muchachos cantábamos con candorosa inocencia.<br />El manifiesto no ofrecía duda. Ni un cura. Había que acabar con ellos. Eran nuestros enemigos. ¿Pero por qué? ¿Y Mossèn Llorenç también? Tendrían que pasar muchos años para que yo llegara a comprender lo que estaba ocurriendo.<br />Lo cierto era que aquello fuera como fuese seguía su curso.<br />Y nuestros implacables enemigos, los fascistas, a lo suyo: a muerte con los “rojos”, que éramos nosotros.<br />Y así fue, que los “fascistas” tomaron la costumbre de bombardearnos.<br />Sin venir a cuento. De forma esporádica. Con el único fin de sembrar el pánico entre nosotros. No hay que olvidar que nosotros éramos sus enemigos.<br />Pues bien, algunos días, por la mañana solía aparecer un solitario avión en lo alto del cielo “grauero”. Era “la pava”. Un trimotor alemán. Un “junker”. No había peligro inminente. “La pava” no efectuaba bombardeos. La gente decía que hacía fotografías; que inspeccionaba el terreno. En otras palabras, que preparaba el campo de acción a otros aviones que seguro vendrían al día siguiente, pero éstos, con otras intenciones.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277754848296881458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdNTDKHwyE5Dxv4gJKZeeoSEYxCNRPNHChejisiLcZ2yPi9s1KAb8snpvAZzTs6JDGiyrGuD5SkQ11321dKegzAbTUHrKbbNTsomJcvU0XbadcnOF22guB9HobE2xicBqyRWPMyKmSZLZ_/s400/DSC02731.JPG" border="0" /><br /><br /><em>Trabajadores del puerto y de la “Panderora” tratando de arreglar los serios desperfectos causados por los bombardeos de la aviación “fascista”. En la imagen, estado en que quedó la verja del puerto a la altura de la casa del “sinyo Bellés” que afortunadamente sólo sufrió roturas de cristales. La foto data del año 1937.<br /><br /></em>No fallaba. Fatídicamente puntuales, los “junkers”, tal como había anunciado “la pava” el día anterior, hacían acto de presencia.<br />El terror se apoderaba de todos los “graueros”. Dos o tres “junkers” en parsimoniosa formación, manchaban el cielo “grauero”.<br />Antes de verlos, los oíamos. Era un “run, run” cansino, insistente, contumaz, lejano, mortal.<br />A estos apagados sonidos enseguida se unían otros; eran las estridentes sirenas que anunciaban la inmediatez del bombardeo.<br />El aire se hacía denso. Lleno de ruidos. Repleto de voces. Saturado de gritos caóticos.<br />Y la gente corría y corría hacia ninguna parte.<br />Corrían hasta que en el aire se dibujaban unos largos y finísimos silbidos. Entonces las gentes se echaban al suelo, se cubrían la cabeza con las manos y permanecían quietos. Terriblemente quietos. Las bombas, dos o tres a lo sumo, estaban cayendo. Pasaban unos segundos. La respiración se hacía entrecortada y dificultosa. El silencio era sepulcral. Sólo se oía el penetrante sonido de los obuses desgarrando el aire. Eran unos instantes de macabra espera. En estos momentos no se piensa en nada. La mente se paraliza. Y el ánimo espera, sólo eso, espera que la bomba no caiga cerca de donde uno se ha apostado cuerpo a tierra.<br />Por fin, hay unos estruendos ensordecedores. Entonces, instintivamente, uno cierra la boca y aprieta los dientes. Las manos se aferran con más fuerza a la cabeza. El cuerpo se estremece.<br />Para bien o para mal ya ha pasado todo. La bomba ha estallado. Y de forma inconsciente, uno se mira y se ve vivo. Esta vez ha habido suerte. Pero de inmediato, se vuelve a la realidad, al entorno, y se levanta la vista, y se intercambian miradas con las personas que aún recostadas en el suelo, van incorporándose cautelosamente. Hay una pregunta que nadie se atreve a formular: ¿dónde habrá caído esta vez?.<br />Pasados estos intrigantes momentos, nos levantamos. Miramos en derredor. Una columna de humo se adivina unos centenares de metros más allá. No lejos de ahí, otra espesa humareda se eleva negra y turbulenta. Son el producto del bombardeo. Esta vez han sido dos bombas.<br />Las noticias son apresuradas y fatídicas.<br />Uno piensa que sea como fuera, el hecho de estar vivo es todo un éxito. Poco a poco, la vida retoma la normalidad. </div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12035676571799261323noreply@blogger.com0